Ишь ты! Смеётся, подмигивает. На дорогу бы смотрел лучше… Так, решение принято, теперь улыбнуться, доверчиво так, чуть беззащитно. Да пошире, Логинов, морда не треснет, поди. Всё, пиздец, совсем растаял Стасик мой. Не ты первый…
- Вы машину, Станислав Сергеевич, по склону к берегу боком разверните, так надёжней. Да, так хорошо будет.
Я берусь, было, за дверную ручку, а Стас продолжает сидеть за рулём и смотреть на меня.
- Что?
- Илья, а сколько тебе лет? - и тут же покраснел, надо же. И сам торопиться ответить за меня: - Четырнадцать? Или, может, тринадцать, - у меня, понимаешь, детей нет пока, я в этом не силён…
В чём это ты, интересно, не силён, Стасик? Детей делать, или возраст их определять?
- Тринадцать, скажете тоже! - обиженным, чуть капризным тоном говорю я. - Четырнадцать с половиной, если хотите знать! Тринадцать, - ха…
Что ещё за хуетень в моём колхозе? Я что, в самом деле, обиделся, что ли? Analyze it, Логинов…
- Извини, Илья, - совсем ты растерялся г-н Плотников, смотри, Стасик, не заплачь... - Я ж вовсе не хотел тебя обидеть, я так…
- Ну, если «так», тогда извиняю. Хуйня, проехали… - теперь я смотрю на него с вызовом.
- Что же ты материшься-то без конца? Я ж, всё-таки, старше тебя… И вообще…
- Что именно «вообще»? Впрочем, оставим, а то после того, как мы с вами выясним про «вообще», по логике нам придётся обратиться к частностям, а это процесс пролонгированный во времени, возможно даже, что бесконечный, не знаю, право, не уверен, но очень даже может быть… Станислав Сергеевич, скажите, а что, - с открытым ртом менее жарко? Попробовать надо будет…
Стас с отчётливым стуком закрывает рот, - язык бы не прикусил, волнуюсь я за него, - смотрит на меня ещё некоторое время, и начинает хохотать. Ржать, бля! Да так, бля, заразительно, беззаботно, бля, что я против своей воли хохочу вместе с ним.
- Ну… Ну, дети пошли! - вытирает Стасик слёзы. - «Generation П»… Какая там Пепси, дурак Пелевин…
- Пелевин, - это писатель? Не читал.
- И ладно. Слышал, и то удивительно… Хотя, с тобой я уже ничему не удивляюсь, - Стас продолжает посмеиваться.
А вот это ты зря, милай, я, милай, знаешь, как ещё могу? Не оценил ты меня! Хотя, куда тебе…
- Да уж! Не от сохи… Мы умываться пойдём? А то есть такое ещё предложение: - обсудим, Станислав Сергеевич, творчество современных Российских писателей. Глубже можем взять, - а чего нам себя ограничивать? - почему только Российских? Вообще, русскоязычных.
- Илья, скажи, а ты всегда в такой манере разговариваешь?
- Да ни хуя! Настроение у меня щас заебачее, охуительное просто.
- С этим твоим стилем я тоже уже знаком, - грустно отзывается Стасик. - Мыло возьми в бардачке, пожалуйста. Ой-ёй-ёй! Полотенца-то нет у меня…
- Не смертельно. Так обсохнем.
Мы выходим из раскалённой лоханки, и мой Стасик вдруг начинает странно себя вести. Он машет руками, картинно дышит полной грудью, обводит округу взором из-под приставленной ко лбу ладони, мне подмигивает.
- А?
- Чего, - а? - переспрашиваю я с некоторой опаской.
- Ну, как же? Природа, Илюшка! Хорошо! А запах? Запах-то, запах какой!
Точно, бля, рехнулся Стасик. Ладно бы не буйно. Возни не оберёшься…
- Запах? - с сомнением говорю я. - А хули запах? Река пахнет рекой, трава - травой… Лепёшки вон коровьи, тоже соответствуют наименованию. Деревней воняет, одним словом.
- Ты не любишь деревню?
- Я горожанин, Станислав Сергеевич, - высокомерно заявляю я. - Потомственный…
И сразу, без перехода, я вспоминаю Тихона. Как он возил меня в лес. Только там озеро было. Наше… Сцепив зубы, я смотрю внутрь себя… Тихо, Логинов, тише… Ушло это, не вернуть ничего. Как смог я рассчитался за Тишку, как, сука, смог…
- Что с тобой, Илья? - не на шутку встревоживается Стасик.
- Задумался, Станислав Сергеевич. Вы знаете, что такое «хокку»? Да, именно стихи, и именно японские. Три строки, семнадцать слогов, пять-семь-пять. Я вот вспомнил, по поводу нашего разговора о деревне, послушайте:
Колхоз, ферма ли -
силос, навоз там. Да ну…
Я горожанин!
- Ух, ты! - восхищается Стасик. - Здорово… Погоди, Илья, в Японии ведь нет колхозов. Или это перевод такой?
