Шо? — теперь уже не въехала украинка.
— Букву «р» выговаривает?
Оказалось — не выговаривает.
Это моя мать, — тихонько сообщил Тимыч Любке.
Спасибо, — поблагодарили ребята женщину. — До свидания.
Доброго вам здоровьичка. — Украинка снова замахала метлой.
Мистика какая-то, — сказал Тимыч, когда они сели в машину.
Нет тут никакой мистики, — ответила Крутая, — ты лучше со своими родителями поговори. Наверняка у них имеется семейная тайна.
Семейная тайна?
Ну да. Как в латиноамериканских сериалах. Какой-нибудь умерший брат-близнец, о котором они тебе не рассказывают.
Но почему?
— Вот ты у них и спроси.
Тимыча внезапно как током шарахнуло.
Он аж подскочил.
Бли-и-н!
Ты чего? — уставилась на него Любка.
Я же родичей не предупредил! Сам из квартиры удрал, а они знать ничего не знают! Вот черт!.. Аннапална может их пришить под горячую руку!..
Вполне, — кивнула Крутая.
Гоним ко мне, на Почтамтскую! — воскликнул Тимыч.
Зачем? Давай лучше звякнем.
А у тебя есть мобильник?
Естественно… — Крутая достала трубку. — На, звякай.
Тимыч быстро набрал номер. Один длинный гудок… второй… третий…
— Ну почему, почему они не отвечают? — нервничал Тимыч. — А вдруг она их уже убила?
Не мечи икру, — спокойно сказала Любка, — если твой приятель не наврал и училка замочила полкласса, то вся питерская милиция уже на ушах стоит. И Аннапална давно арестована.
О, точно! — встрепенулся Тимыч. — Надо в милицию позвонить! — И он набрал 02.
Милиция слушает, — ответили ему.
Скажите, на Почтамтской сегодня никаких происшествий не было?
— Минуточку. Сейчас посмотрю сводку.
Минута тянулась, как час. Тимыч нервно ерзал.
Было одно происшествие, — ответила наконец девушка-диспетчер.
А какое?
Серийное убийство.
А где?
— Почтамтская, двенадцать, квартира двадцать…
У Тимыча так рука с мобильником и опустилась. Это был его адрес.
Глава IX
ДЯДЯ ФЕДЯ — УБИЙЦА
Узнать подробности можно было в 40-м отделении милиции. Туда ребята и помчались.
Из-за меня их убили! — корил себя Тимыч всю дорогу. — Из-за меня!
Да подожди ты дергаться, — успокаивала его Любка. — Вдруг это какая-нибудь ошибка.
Но ошибки никакой не было. Когда они вошли в отделение милиции, дежурный спросил у Тимыча:
— Ты Тимофей Кувшинов?
— Да.
— Пройди на второй этаж к следователю Вшивцеву. В семнадцатый кабинет.
Крутая направилась следом за Тимычем.
А ты куда, девочка? — преградил ей дорогу дежурный.
Я с ним, — указала Любка на Тимыча.
Не положено, — отрезал дежурный. — Следователь Вшивцев ждет только Кувшинова.
И Любке пришлось остаться.
Тимыч поднялся на второй этаж и нашел семнадцатый кабинет. На дверях висела табличка
КОМНАТА ДЛЯ ДОПРОСОВ
Тимыч постучал.
— Войдите, — разрешил мужской голос.
Тимыч вошел.
За столом сидел сурового вида мужчина в черном костюме.
— Тимофей Кувшинов? — отрывисто спросил он.
Да, — ответил Тимыч.
А я следователь Вшивцев. Садись, парень.
Тимыч сел.
Тебе сколько лет? — спросил Вшивцев.
Тринадцать с половиной.
Ну-у, уже взрослый мужик. Поэтому буду с тобой говорить откровенно. Ты, Тимофей, теперь сирота.
Сирота? — потерянно повторил Тимыч.
Да, — припечатал Вшивцев. — Круглый сирота. Нет у тебя больше ни мамы, ни папы, ни бабушки… вообще никаких родственников в живых не осталось.
Один остался, — машинально поправил Тимыч.
Это кто же?
Дядя Федя. Он на Канарах…
— Лучше б у тебя его совсем не было, — обронил загадочную фразу следователь и, нажав кнопку, объявил: — Сейчас приведут убийцу твоих родных.
Дверь отворилась, и два дюжих охранника ввели в комнату… нет, не Аннупалну, а — Федора Петровича Федякина.
— Дядя Федя?! — обомлел Тимыч, ничего не понимая. — А где же Аннапална?..
— Садитесь, подследственный, — строго обратился к Федякину Вшивцев.
Федякин сел.
— Рассказывайте, как дело было.
Федякин начал рассказывать:
Андрей, муж моей сестры Маши, заядлый курильщик. Я ему с Канарских островов привез в качестве сувенира зажигалку-пистолет. Ну и решил подшутить. Наставил на Андрея зажигалку и говорю: «Бах-бах, ты убит». И на курок нажал. А зажигалка возьми да и выстрели. Она оказалась настоящим пистолетом.
Вам что же, настоящий пистолет по цене зажигалки продали? — скептически прищурился Вшивцев.
