- Ты покарауль тут, Омельченко, а мы посмотрим, что делается в ресторане! - приказал кто-то хриплым голосом, очевидно старший патруля.
Мимо Балабана шли двое. Он невольно прижался к стволу ясеня. Сердце бешено билось от страха.
Стук каблуков затих, и Балабан успокоился. В конце концов, чего ему бояться? Ничего он не сделал, даже не пьян. Правда, он нездешний. Но что из этого? Приехал в гости к родным, разве это запрещено?
И все же какой-то страх лежал в груди и мешал свободно дышать, раздвинуть кусты и выйти независимо, не обращая внимания на патрульного, сидевшего почти рядом на мотоцикле. Очевидно, это был извечный страх преступника перед стражами порядка.
Милиционер закурил и приятный запах табака защекотал Балабану ноздри.
Он бесшумно выскользнул из кустов, сделал два шага по асфальтированной дорожке.
- Товарищ милиционер...
Тот оглянулся.
- Там... кто-то стонет, слышите? - с притворным возбуждением сказал Балабан.
Милиционер встал с мотоцикла, постоял, прислушиваясь.
- Может, кого-то там... - убеждал Балабан.
Милиционер оторвался от мотоцикла, бросил окурок и, на ходу расстегивая кобуру, пошел навстречу незнакомцу бесшумной, легкой походкой.
- Где стонет? - вдруг донеслось до сознания Балабана, и он снова ткнул пальцем в кусты.
Теперь милиционер был совсем рядом, он ощупывал Балабана внимательным и недоверчивым взглядом, но тот не отвернулся и не смутился. Твердо произнес:
- Там, в кустах, кто-то стонет... Я слышал не совсем ясно...
Милиционер шагнул под деревья, сделав незнакомцу знак следовать за ним. Это и погубило его. Балабан не стал ждать, пока милиционер углубится в кусты, он ударил финкой сразу, ударил изо всех сил - милиционер даже не успел крикнуть: захрипел, покачнулся и упал в кусты...
Балабан дрожащей рукой нащупал пистолет, сунул его в наружный карман пиджака и бросился вверх. Уже добравшись до аллеи, вспомнил, что оставил финку, метнулся назад, вытащил ее, огляделся и, увидев, что никого вокруг нет, направился к лестнице, ведущей к верхнему парку.
Хотелось что есть сил бежать отсюда, но заставлял себя идти не спеша. На лестнице переложил пистолет во внутренний карман пиджака и, перепрыгивая через ступеньки, поднялся наверх. Пересек верхний парк, вышел на улицу и сел в трамвай. Только через несколько остановок понял, что едет не в ту сторону. Пересел и доехал до вокзала. Вскоре он уже сидел в электричке.
С утра Балабан любил понежиться в постели: во-первых, избегал лишних разговоров с матерью, почему-то считавшей, что ему непременно надо самому зарабатывать на хлеб; во-вторых, наверстывал недоспанное в колонии с ее ранними подъемами и суровым режимом. Но сегодня, услышав, что мать уже хлопочет у печки, зевнул и вылез из-под теплого одеяла. В сенях выпил кружку холодной воды, протер заспанные глаза и вышел в кухню.
Мать испытующе посмотрела на него. Балабан поскреб небритый подбородок.
- Ты, мама, того... - начал он не очень уверенно.
- Денег не дам - нету! - оборвала его мать. - Иди работать. Вот и у нас рабочие нужны.
- Сотня в месяц, - пренебрежительно поморщился Балабан, - целый день спину гнуть! Дураков нет.
"И все же хоть для видимости надо куда-то устроиться, - подумал он, потому как милиция не даст покоя. Протянуть два-три месяца и уволиться. Потом полгода можно искать работу".
- Я что-то плохо себя чувствую, - сказал он матери. - Тяжелая работа не для меня.
Мать смерила сына пренебрежительным взглядом, и тот понял, что сейчас, постепенно распаляясь, она начнет пилить его, и все кончится обычным скандалом. В другой раз он даже подлил бы масла в огонь. Но сегодня не хотел пререкаться. Заискивающе попросил:
- Ты, мама, скажешь, если спросят, конечно... Ну, что я больной и второй день уже лежу... Усекла?
- Тьфу! - плюнула в сердцах мать. - Ты по-человечески можешь разговаривать?
- Ну, того... - Лёха почесал пальцами босой ноги под коленом другой. - Я с одним типом поссорился, и милиция может расспрашивать... Так скажешь, что я болен, вчера никуда не выходил из дому.
Мать всплеснула руками и заплакала.
- И когда же ты ума наберешься? Снова за старое?.. Мало тебя жизнь учила?
