— Здравствуйте, Елена Леонидовна, — начал негромко я.
— Привет, Димуля. Чего тебе?
«Димуля? Хм, похоже, настроение у неё хорошее» — подумалось мне в то время.
— Тут дело вот в чём. В общем — вот! — я преподнёс ей заявление на стол.
— Что это? — не поняла Елена Леонидовна, насупившись.
— Прочитайте, пожалуйста, — глупо улыбнулся я.
— Та-ак, — она уперлась взглядом в альбомный лист, бегло читая и бубня себе под нос. — «На имя директора… от продавца консультанта… та-ак. Заявление. Я такой-то и такой-то, прошу уволить меня по собственному желанию в связи с… призывом в армию!»!?? Тебя что, военкомат забирает?
— Да, Елена Леонидовна. Послезавтра!
— А как же мы без тебя? Ты что, «откосить» не мог?
— Я пытался. Там врачи купленные…
— Та-ак! Ну, дела. А сам-то хочешь?
— Что? В армию? Нет, конечно.
— Ну, что ж ты так? Впрочем, ладно. Может, армия сделает из тебя настоящего мужика. Не будешь управляющей дерзить! Поумнеешь, быть может, да и опыта наберешься!
Елена Леонидовна подписала заявление, и я, вздохнув с облегчением, вышел из кабинета. Во вздохе можно было услышать: «Это прошло совсем нелегко!»
Затем я поспешно направился к кабинету логистов, где сидел и трудился мой очень хороший друг — Стас Бугров. Человек — золото, прямо скажу. Ему 25 лет, то есть, на шесть лет старше меня. Тощий, в широкой красной футболке, с маленьким объёмом головы и с большим орлиным носом. Заядлый рэпер, выступал в своё время в малоизвестной группе «Окно во двор». Он часто носил штаны, ширинка или гульфик в которых находится у колен. Зашёл поведать другу я о своём скором уходе в армию.
— О, брателло. Как оно? — увидев меня, пожал руку и приставил к своему плечу (типичное приветствие рэперов). — Как жизнь? Где пропал?
— Стас, я уволился.
— В смысле? — опешил он.
— В смысле насовсем.
Должен признаться, мы со Стасом давно говорили друг другу, мол: «Работаем до зарплаты и валим с этой адской 14-часовой работы», но дни летели, как шлюхи с небоскрёбов, а мы всё работали и работали. Армия и подтолкнула написать заявление.
— Ты уходишь? — вмешалась в разговор логист Яночка Вербецкая, сидевшая напротив Стаса.
— Да, ребята. Меня забирают в армию.
— Это уже точно? — переспросил Бугров, почесав затылок от негодования.
— Да, друг. Послезавтра я должен быть к 9 часам у распределительного пункта.
— Ты что, отмахаться не мог? — потряс меня за плечи Стас.
— Нет. Они куплены все, а денег у меня нет!
— Нафига ты пошёл в тот военкомат?
— Ну, повестка…
— Что «повестка»? Мне четыре раза приходила, а я и не появлялся.
— И что? — с живым интересом спросила Яна.
— «И что»? А ничего. Видишь? Никто и не вспоминает! А уже тихонько и 25 стукнуло.
— Так что, сходить, напомнить нашему майору?! — хихикнул я. — Скажу, мол, есть такой человек, Стас Бугров, вы про него забыли, а он уклоняется от воинской службы.
— Я т-те дам! — улыбнулся он, несколько опасаясь реализации этой шутки.
— Эх, ты… — грустно вздохнула Яна. — На кого ты нас оставляешь?
— Ладно вам… Я скоро вернусь! — прослезился я и обнял друзей.
На том и распрощался. Не теряя времени, поехал в главный офис сети супермаркетов «SPAR», дабы забрать свою трудовую книжку, уже с трёхлетним стажем. Там, как обычно, очередь и суета, а работники офиса, вконец потеряв терпение, орали на всех, кто не так посмотрел или не на тот стул сел. Также заметил, что очередь на увольнение в разы больше, чем на приём на работу. В очередной раз понял, что не умру в этой жизни от смеха, ведь хихикать в наше время, не приходится. Разве что с глупости другого человека. Под вечер я сходил в магазин обуви и присмотрел себе новые конверсы с бело-чёрными квадратиками на носочках. Модненько. Пусть ждут дембельского часа. До ночи сочинял песни о любви и слушал одну из самых обожаемых музыкальных групп: «Dir en Grey». Спалось этой ночью неспокойно. Жуть снилась, хоть и смутно помню, что конкретно. Купил одну книгу (по-моему, детектив) в умозрительном, невзрачном магазине, но по-прежнему искал ещё одну книгу.
«Не беда!» — думалось мне, и я уверено направился через оживлённую трассу с сумасшедшим движением разноцветных жестянок. Проходя улицы с превосходным озеленением, я и вовсе не обращал на это чудо среди многочисленных кирпичных домов. Мелькали десятки табличек на зданиях с названиями аллей: улица Большевистская, Титова, Героев Сталинграда, Паникахи и ещё множество названий улиц, которые довелось мне пройти. Но шагал я мимо, без малейшей заинтересованности к окружающей суете. Чувство озноба меня не беспокоило, видимо, было не холодно. Я нёс детектив, облачённый в тёмную обложку, в правой руке, не удосужившись припрятать её в кулёк, который педантично был сложен в карман брюк. И с чего я их вдруг одел? С роду, ведь, не доводилось. Вероятно, ждёт необычайная встреча. Наконец, перед моим взором, будто вырос огромный супермаркет, посвящённый книгам, бесконечному множеству ярких обложек и маленьких журнальчиков. Я уверенно зашёл внутрь через автоматические стеклянные двери. Зашёл в зал и принялся искать некую книгу. Но какую? Не мог вспомнить. Метался из отдела в отдел, но так меня ничего и не привлекло. Неподалёку стоял стеллаж с вывеской «Разное и не отсортированное». Вот тут я загорелся. Любопытство закипело, как вода в электрочайнике. Живой интерес выдавил из меня улыбку, выдающую комфортное нахождение среди тысячи мелочей.
