— Этьен, — Жерар говорил взволнованно и серьезно, — понимаешь, то, что он нес, — это не просто так. Это все очень непонятно. Ты должен все это выслушать, потому что… — он запнулся, сигарета моя догорела, другой не было — я курил последнюю, оставленную специально на утро. Все это очень раздражало.
— Ну что такое? Что за эффектные паузы? Ты говорить будешь или нет, что надо-то тебе? Что он тебе наплел такого, что у тебя горло перехватывает? Что через четверть часа мы столкнемся с кометой Галлея? Что Буш зоофил? Что завтра дефолт?..
— Похоже, его убили.
— ???????????? — не понял я…
— Из того, что он писал мне, я понял, что его хотят убить и потому он пытается о себе рассказать первому попавшемуся собеседнику в Сети.
— Да что за бред-то? У тебя шизофренические галлюцинации на фоне перепоя или недоперепоя?
— Поль Люпен, его зовут Поль Люпен — или звали, потому что он внезапно перестал мне писать.
— Знаешь, — вспылил я, — если бы всех, у кого отрубается Сеть, убивали, тогда никого из нас бы уже точно не было в живых… Спи спокойно, ты этого заслужил, и дай поспать мне. Завтра перетрем все, что угодно, но сейчас я хочу спать…
— Но его не выбило из Сети! Он просто перестал писать…
Но тут мое терпение лопнуло и я отключился. Утром, заваривая кофе, я включил радио и услышал: «В номере отеля Ла Роз на авеню Бертран найден мертвым глава миссии Доброй воли ПольЛюпен. Предположительно, он стал жертвой заказного убийства: в него трижды стреляли с близкого расстояния из пистолета с глушителем. В настоящий момент проводится баллистическая экспертиза. Нападение с целью грабежа исключается: из номера Люпена не пропали деньги и ценности. Люпен в момент покушения сидел за своим ноутбуком, который так и остался включенным».
Я ощутил муки совести и бросился звонить Жерару:
— Прости, старик, я не мог предположить, что все так серьезно, — начал я.
— Да у меня у самого в голове не укладывается, — простонал он, — я думал, все-таки это такой стеб. А оказалось…
— Что он тебе сказал?
— Что-что… я распечатку по его просьбе вывел. Еще подумал: шуточки у него, нарочно не придумаешь…
— Давай-ка, факсани мне ее.
Через три минуты я держал в руках копию распечатки приватной беседы в чате Жерара и Поля Люпена. Вот она (не вижу оснований ее пересказывать, когда есть живой текст, из которого все как нельзя более ясно; ник Поля — Дух, ник Жерара — Бриз):
Дух: Меня зовут Поль Люпен, запомните. Мне нужна ваша помощь.
Бриз: В чем?
Дух: Меня хотят убить.
Бриз: Кто?
Дух: Мои враги.
Бриз: Что я могу сделать для вас?
Дух: Вы имеете какое-нибудь отношение к прессе? Сможете дать интервью в случае моей смерти? Выступить где-нибудь?
Бриз: У меня есть друг Этьен Кассе, он газетчик. Но неужели все так плохо?
Дух: Я не могу терять время на объяснения. Ко мне могут вломиться когда угодно…
Бриз: Хорошо, что я должен сделать?
Дух: Распечатайте нашу беседу в чате и передайте ее своему другу.
Бриз: Да.
Дух: И постарайтесь убедить его, что это надо придать огласке. Мне больше не к кому обратиться. Я загнан в угол.
Бриз: Хорошо, я сделаю это.
Дух: Я посвящен в тайну Ключа Соломона. Все должны знать, что это…
Тут беседа бедняги Поля и Жерара обрывалась. Я позвонил Жерару.
У меня не было сомнений: Поль Люпен в отчаянии от того, что с ним происходило в последние часы его жизни, бросился к компу, зашел в первый попавшийся чат и попытался поделиться перед смертью своей тайной с первым лопавшимся человеком. Волею судьбы им оказался мой друг Жерар, который донес информацию до меня, то есть по назначению. Журналистские расследования — моя болезнь, хобби и специальность в одном флаконе. В общем, я решил, что я не я буду, если не докопаюсь до сути и не пойму, чем Поль Люпен должен был завершить свою последнюю фразу.
Итак, я начал везде справляться насчет того, что бы могло стоять за этим таинственным Ключом.
