— Ну… читал, — кивнул я. Юлька присела рядом, вытянула ноги.
— И что там про ночь перед боем?
Упс.
Я лихорадочно стал вспоминать мельком прочитанную сцену из этого скучнейшего романа — ну, где Петя Ростов сидит возле телеги и… что «и»? Так и не вспомнив, я пояснил:
— Вообще. Мысли всякие.
— А, — понимающе кивнула она, достала финку и начала строгать палочку, подобрав её из-под ног. — Здорово ты дерёшься. Поучишь?
— Если будем живы — то конечно, — не без юмора ответил я, но Юлька сказанное восприняла совершенно серьёзно:
— Ну, это конечно…
«Стихи, что ли, её почитать?» — подумал я. Вздохнул и сказал:
— Звёзды красивые.
— Красивые… — она кивнула. — А вон Луна… Как ты думаешь, там жизнь есть?
«Есть ли жизнь на Марсе?» — промелькнула у меня ироничная фраза. Я ответил:
— Нет. Там даже воздуха нет.
— А может, они внутри планеты живут, — возразила Юлька. — Как у Уэллса[28]. Ты не читал?
Если честно, я даже не понял, какую книгу она имеет в виду. Но, чтобы не показаться полным пнём, я спросил:
— А ты не читала «Луна — суровая хозяйка»? Хайнлайна, писателя американского?
— Нет, — она покачала головой. — Расскажи?
Естественно, я умолчал, что в данный момент тридцатипятилетний Роберт Энсон Хайнлайн служит на станции морской авиации США в Филадельфии и, кажется, ещё только-только пробует печататься. А уж «Луну…» напишет только ещё через тридцать пять лет… К чему не относящиеся к делу подробности? Главное, что Юльке понравился рассказ — точнее, роман, который я рассказывал. Она ни разу не перебила, а потом, когда я умолк (язык отболтал, честное слово!), сказала с сожалением:
— Нет, я такого не читала…
— Его мало переводили, — нашёл я объяснение. — Я в библиотеке брал… Слушай, смотри, уже скоро светать начнёт!
Ёлки-палки!!! Это было правдой. Пока я рассказывал роман, вокруг посерело, выступили из лесной темноты деревья, поволокся по траве от близких болот. Из штабной землянки вышел Мефодий Алексеевич, постоял, позевал, потом перекрестился (вызвав у меня тихий восторг!), прошёлся туда-сюда, но нас не заметил, да и не стремился, кажется. Вернулся обратно, задёрнул полог… Прошла смена часовых. Юлька с явной неохотой сказала:
— Пошли спать, что ли?
— Иди, я ещё посижу, покурю, — ответил я, и девчонка вытаращилась:
— Ты куришь?!
— Не, это так говорится, — я зевнул, прикрыв рот ладонью. — Иди.
Она ушла в землянку. Я, сам не зная почему, улыбнулся — просто так, в пространство. И увидел Ромку — мальчишка бесшумно вышел из лесной чащи: босиком, в какой-то невообразимой хламиде, с торбой через плечо.
— Доброе утро, — вполне дружелюбно кивнул он мне. — А дядя Мефодий спит?
— Только что выходил, — я кивнул. — Доброе утро. Как дела?
— Сначала командиру, — важно сказал Ромка и, поддёрнув штаны, зашагал к командирской землянке.
«Дам я ему щелбана, — беззлобно подумал я, поднимаясь. — А сейчас — поспать надо хоть немного. Засиделись на завалинке…»
В землянке все спали — даже Юлька успела уснуть. Я присел на нары, разулся. От портянок бы избавиться — ну не привык я к ним. И не привыкну… Или привыкну? Человек ко всему может привыкнуть.
Наверное, ко всему. Или почти ко всему.
Я откинулся на солому и, глядя в потолок, сказал негромко, но отчётливо:
— Спокойной ночи, мама.
