— Подождите, я вам все объясню…
— Молчите, Виктор Карлович, пока я окончательно тут с вами не рассвирепел… — он начал обшаривать пыхтящего детектива, обхлопал карманы, выбросил на капот сотовый телефон, массивную связку ключей, машинку для скручивания сигарет размером с миниатюрный портсигар.
— Что вы ищите? — сипел «задержанный».
— Пистолет, — буркнул Турецкий.
— Я буду жаловаться, как вам не стыдно… Эй, минутку, какой пистолет? — детектив круто повернулся, за что и схлопотал по загривку, глухо завыл. — Вы в своем уме? Какой, на хрен, пистолет! У меня отродясь не было пистолета! Работаю только мозгами…
— Я вижу, как вы работаете мозгами. Ладно, можете оправиться, — он оставил детектива в покое. — Только без лишних движений, Виктор Карлович. И никуда не уходите, ладно? — не спуская глаз с тяжело дышащего Брумберга, который начал заправлять рубашку в мятые штаны, он влез в салон «девятки», распахнул бардачок, переворошил содержимое, заглянул под сиденья, обошел машину, распахнул багажник, поморщился.
— Почему у вас тут ковер, Виктор Карлович?
— Трупы возить! — вякнул осмелевший сыщик. — Какая вам разница? Обыскивать собственность граждан, Александр Борисович, разрешается только с санкции прокурора…
— Представьте, что я ваш личный прокурор, — огрызнулся Турецкий. — И не злите меня больше, Виктор Карлович. А то ведь осерчаю, дам по репе.
Он пристально изучил номер захваченной машины, присел над задним бампером, выискивая повреждение «примерно посередине». Никакого повреждения, к сожалению, не было. Машину не ремонтировали, повреждения на бампере не было вообще. Он бы заметил, если бы над деталью поколдовал автослесарь, или на старую машину водрузили бы новый бампер. Вздохнув, он обошел машину, включил зажигание, вместе с ним левый указатель поворота, вернулся, тоскливо посмотрел на мигающую лампочку.
— Александр Борисович, а что вы делаете? — несмело осведомился сыщик. — Техосмотр проводите? Машина исправна, чего вы к ней привязались? Купить хотите? Отдам недорого — в хорошие руки…
— Два вопроса, — сказал Турецкий, угрожающе приближаясь к Брумбергу. Специалистом по рукопашному бою тот не был, втянул голову в плечи. — Первый вопрос, Виктор Карлович. Откуда у вас эта машина?
— Купил, — пожал плечами сыщик. — В одна тысяча девятьсот девяносто шестом году.
— То есть вы постоянно ездите на этой машине?
— Ну да… другой как-то, знаете, не обзавелся… У вас с головой все в порядке, Александр Борисович?
— Не грубите, Виктор Карлович, — Турецкий показал кулак. Разочарование охватило такое, что он бы с удовольствием, в качестве утешительного приза, начистил этому парню физиономию. — На похожей машине двадцать шестого мая разъезжал киллер, подстреливший человека на улице Солянка.
— Издеваетесь? — заныл сыщик. — Таких машин в Москве… Вот, смотрите, документы, если не верите, — он вытащил из кармана несколько бумажек. — Здесь все написано: кому принадлежит, когда купил… Да у меня же алиби! — радостно закричал Брумберг, кинулся к бардачку, выдернул из него счет из автосервиса с прикрепленным чеком. — Вот, смотрите — двадцать шестого я вообще никуда не ездил! Три дня машина стояла в автосервисе в Перово — меняли соленблоки, тормозные колодки, промывали карбюратор! Я забрал ее из автосервиса только двадцать восьмого!
— Ладно, уймитесь, — разозлился Турецкий. — Никто в убийстве вас не обвиняет. Какого черта вы за мной тащились через всю Москву? Что за женщина была с вами? — кого вы подослали шпионить за мной в студию Кошкина?
— О, майн гот! — схватился за голову Брумберг. — Как же я влип!.. Послушайте, Александр Борисович, — он сделал глубокий вздох, посмотрел на Турецкого, как человек, смирившийся с тем, что стоит на эшафоте, — я половины слов не понял из того, что вы наговорили. Какая женщина, какая студия? Я вообще ничего не понимаю, вы напали на меня, обыскиваете мою машину…
— Все, хватит! — Турецкий схватил детектива за грудки и встряхнул. Тот растерял боевой задор, закашлялся, возмущенно замахал руками.
— Да оставьте же вы меня в покое!..
— Ладно, оставляю, — Турецкий сплюнул, отошел. — Давайте чистую правду, Виктор Карлович.
