— Ну а так, говорят, есть тут по дороге на Красный Кут холмик с вынутой серединой. Якобы природная аномалия. Стоит себе такой холмик без середины, стоит недалеко от дороги на Кут. Так что мы увидим его, когда туда пойдем. Вот.
— Середины у холма нет, поэтому все это похоже на огромный такой проход, естественные, природные ворота. По-украински — Брама.
— Прямо как индуистское божество, — не удержался я.
— Индуистское, или не индуистское, — усмехнулся отец Иван, — но, собственно, эта Брама и есть аномалия. А еще она является как бы негласной границей Кута…
— Погоди, — перебил я отца Ивана, — ты можешь мне, конкретно сказать, в чем аномальность этой Брамы?
— Ха, если б я знал это, Дима, — батюшка немного повеселел.
— Кстати, сами местные, здесь, в Черноморке, не очень-то верят в аномальность Брамы. Говорят, если б там действительно нечто было, то тут с города бы понаехало всяких уфологов, археологов и прочей братии. А так, никого особо эта Брама не беспокоит. Но разве что сфотографироваться на фоне необычного холмика… Вот и вся аномалия.
— Правда, мне еще в городе один умник рассказывал, что Брама пробуждающаяся аномалия. Мол, лик земли меняется. И меняется основательно. Климатические катаклизмы, это только видимая сторона процесса. Собственно речь идет о том — сохранимся ли мы, как цивилизация, или сгинем в огне апокалипсиса?
— Вот и пробуждаются всякие спящие аномальные зоны, как вулканы… Интересная, конечно, теория. Но я практик.
— Тогда еще один вопрос, — сказал я, — что все-таки произошло с этим иеромонахом Василием?
— Никто толком не знает, — вздохнул отец Иван. — Пропал куда-то. Лично я думаю, что просто тихо сбежал. Наверное, крыша у человека поехала от одиночного сидения в дыре. Да и искушения всякие. Вообще, для молодого монаха ведь это смерть, когда из монастыря вырывают и вот в такую дыру засовывают…
— Слушай, а почему ты так уверен, что этот Василий сбежал. А вдруг его того… Понимаешь?
— Не совсем.
— Ну, вдруг там, под вывеской тех же иеговистов, особо опасная оккультная секта. Места-то ведь глухие. А священников сейчас довольно часто убивают. Всякие сатанисты.
— То есть, — отец Иван сморщил лоб, — ты хочешь сказать, что нашего иеромонаха убили?
— Ага.
— И в землю закопали, и надпись написали?
— Нет, ты подожди шутить. Ты все-таки, подумай. В наше время ничего исключать нельзя.
— Ладно, — нехотя согласился отец Иван. — Завтра же посетим Красный Кут. Может что-то и прояснится… Ну а так, друг мой, основное я до тебя довел. Вот.
И отец Иван надолго замолчал. Молчал и я.
На нашей маленькой кухне повисла тишина, наподобие той, что я пережил в степи. Только здесь она была еще глубже, еще ощутимее.
В этой тишине отчетливо, выпукло слышалось, как где-то далеко лает местная собака, а совсем рядом скрипит калитка, и в отдалении, только в другой стороне, гогочут гуси. И весь этот нехитрый набор звуков на фоне потрясающего, пронзительного безмолвия — вселенского, невыразимого человеческим языком.
Сидеть бы так и сидеть; молча наблюдать, как первые вечерние сумерки незаметно ползут со стороны полутемного коридора, и ни о чем не думать (особенно о завтрашнем походе в загадочный Красный Кут и обо всех тех аномальных неприятностях, что нас неизбежно подстерегают).
Просидеть бы так все отпущенное нам на Красный Кут время. И только благоговейно слушать, как лает где-то собака, скрипит под порывами ветра калитка, гогочут гуси. И пусть бы в этом заключалась вся наша миссия. Сидеть и слушать тишину.
