Изумрудный дождь - страница 10

Он стал ос­то­рож­но при­бли­жать­ся к ней. Прой­дя не­сколь­ко мет­ров, Крис с удив­ле­ни­ем за­ме­тил, что, хо­тя шёл пря­мо, ска­ла ока­за­лась сле­ва от не­го. Крис сно­ва на­пра­вил­ся к ска­ле. На этот раз она ос­та­лась спра­ва, на том же рас­стоя­нии. По­сле не­сколь­ких без­ус­пеш­ных по­пы­ток маль­чик убе­дил­ся, что, как бы он ни ста­рал­ся по­дой­ти к ска­ле, ему это не уда­ёт­ся.

«Всё яс­но, на­зад ме­ня при­ни­мать не со­би­ра­ют­ся, - Крис сел на пе­сок и за­ду­мал­ся. - А что, ес­ли сде­лать под­коп. Мо­жет быть, уда­ст­ся по­доб­рать­ся к этой не­дот­ро­ге, вы­рыв под­ход в пес­ке».

Он на­чал рас­ка­пы­вать пе­сок сна­ча­ла ру­ка­ми, а по­том по­пав­шим­ся под ру­ку пло­ским ка­меш­ком ве­ли­чи­ной с ла­донь. Че­рез пол­ча­са уже бы­ла го­то­ва ка­нав­ка, в ко­то­рую маль­чик мог улечь­ся во весь рост. Кри­сто­фер ото­шёл не­мно­го на­зад, что­бы про­ве­рить, пра­виль­но ли он ко­па­ет. Ока­за­лось, что ли­ния, вдоль ко­то­рой рас­по­ло­же­на его ка­нав­ка, опять от­кло­ни­лась в сто­ро­ну от ска­лы.

Ни­ка­кой на­де­ж­ды на воз­вра­ще­ние не ос­та­ва­лось. Крис по­доз­ри­тель­но шмыг­нул но­сом. Он был со­всем один, без еды и пи­тья, в чу­жой се­реб­ри­стой пус­ты­не под не­при­выч­ным солн­цем.

Маль­чик в от­чая­нии по­гля­дел по сто­ро­нам, пы­та­ясь уви­деть хо­тя бы не­боль­шую тень, что­бы спря­тать­ся от сол­неч­ных лу­чей. Кро­ме его соб­ст­вен­ной, там бы­ла тень толь­ко от зло­по­луч­ной ска­лы. Сей­час она как раз па­да­ла на вы­ры­тую с та­ким тру­дом, но со­всем бес­по­лез­ную ка­нав­ку. Крис лёг в нее, под­ло­жив ру­ки под го­ло­ву, и за­крыл гла­за. Ему вспом­ни­лось всё, что с ним се­го­дня про­изош­ло.

Ко­ло­дец, Ве­ли­кая пус­ты­ня, по­лёт на дра­ко­не. Пе­ред ним, лас­ко­во улы­ба­ясь, стоя­ла ба­буш­ка Ан­на. Она про­тя­ги­ва­ла круж­ку хо­лод­но­го мо­ло­ка и пи­ро­жок с ма­ком...

Утом­лён­ный жа­рой и днев­ны­ми впе­чат­ле­ния­ми маль­чу­ган креп­ко спал.

Про­снул­ся он от ощу­ще­ния, что на не­го кто-то при­сталь­но смот­рит. Крис Талл ос­то­рож­но при­от­крыл гла­за. На са­мом краю его убе­жи­ща стоя­ли два че­ло­ве­ка. Они бы­ли оде­ты в длин­ные го­лу­бые пла­щи, на го­ло­ве - го­лу­бые бе­ре­ты, на но­гах - го­лу­бые баш­ма­ки с чёр­ны­ми пряж­ка­ми. Го­лу­бо­ва­тый от­те­нок ко­жи при­да­вал ли­цам этих лю­дей су­ро­вый, за­стыв­ший вид. Гла­за с чёр­ны­ми не­под­виж­ны­ми зрач­ка­ми ус­та­ви­лись на Кри­са. Взгля­ды их встре­ти­лись. Об­на­ру­жив, что маль­чик про­снул­ся, один из не­зна­ком­цев про­из­нёс во­про­си­тель­но:

- Ран­гут Тар?

Крис не по­нял во­про­са, за­дан­но­го на не зна­ко­мом ему язы­ке, но, что­бы не по­ка­зать­ся не­веж­ли­вым, под­нял­ся и вы­лез из ямы.

- Ванг Тар? - опять спро­сил его тот же че­ло­век.

Крис по­жал пле­ча­ми:

- Я вас не по­ни­маю. Ме­ня зо­вут Кри­сто­фер Талл. Я из Кан­за­са.

Не­зна­ком­цы пе­ре­гля­ну­лись, о чём-то пе­ре­го­во­ри­ли ме­ж­ду со­бой и жес­та­ми по­ка­за­ли маль­чи­ку, что он дол­жен ид­ти с ни­ми.

Крис и не воз­ра­жал. Всё-та­ки пе­ред ним бы­ли жи­вые лю­ди. Это луч­ше, чем ос­та­вать­ся но­чью од­но­му в не­зна­ко­мом мес­те.

- Толь­ко дай­те сна­ча­ла, по­жа­луй­ста, по­пить, - по­про­сил он и по­ка­зал жес­та­ми, как буд­то пьёт из круж­ки.

Вто­рой че­ло­век, оче­вид­но, по­мощ­ник или под­чи­нён­ный, от­ки­нул по­лу пла­ща, от­стег­нул от рем­ня пло­скую квад­рат­ную ко­ро­боч­ку и про­тя­нул её Кри­су. Крис взял её, по­вер­тел в ру­ках. На крыш­ке он об­на­ру­жил кноп­ку и не­боль­шое от­вер­стие.

«Бы­ла не бы­ла, по­про­бую, что за сна­до­бье. Не уми­рать же от жа­ж­ды», - ре­шил Крис, при­ста­вив фляж­ку ко рту, и на­жал кноп­ку.

Жид­кость, на­хо­дя­щая­ся внут­ри, бы­ла про­хлад­ной и име­ла ки­сло­ва­тый, вя­жу­щий прив­кус. Она сра­зу ос­ве­жи­ла пе­ре­со­хшее гор­ло и уто­ли­ла жа­ж­ду.

Они тро­ну­лись в путь, на­прав­ля­ясь к стоя­щей не­по­да­лё­ку ма­ши­не, по­хо­жей на вер­то­лёт. Лю­ди в го­лу­бых пла­щах по­мог­ли Кри­су взо­брать­ся внутрь по ле­сен­ке и под­ня­лись са­ми. Стар­ший из них сел за штур­вал.

Вер­то­лёт под­нял­ся в воз­дух, раз­вер­нул­ся и, су­дя по за­хо­дя­ще­му солн­цу, по­ле­тел пря­мо на се­вер.