Настроение у Забродова после посещения Главного разведывательного управления намного улучшилось: теперь у Иллариона Забродова появились конкретные подозреваемые. И прежде всего житель Батуми Армен Вахтангович Айвазов. Правда, его нужно было еще найти, но полковник полагал, что он достанет этого кавказца через Александру Ивановну Колотко, уроженку Украины, которая, по словам Славки Демакина, жила где-то совсем рядом с его домом. Более того, он отослал в Питер Александру Ефремову факс с фотороботами подозреваемых лиц для опознания свидетельницы. «Нужно позвонить Славке, может, он вспомнил адрес этой белокурой натурщицы», — немного подумав, решил Илларион Константинович.
Полковник ГРУ Забродов достал из кармана сотовый аппарат и набрал номер телефона своего приятеля. Через несколько секунд в мобильнике раздался сонный голос Славки Демакина:
— Але…
— Доброе утро, соня! — добродушно усмехнувшись, поздоровался Забродов.
Художник не очень-то разобрался и не понял, кто ему звонит в такую рань, хотя уже было около десяти утра.
— Кто это? — недоуменно поинтересовался Демакин.
— Славик, ты, наверное, вчера лишнего принял на грудь, — усмехнувшись, произнес полковник, — уже своих не признаешь!
— Константинович, это ты? — удивленно спросил Вячеслав Демакин.
— Он самый, дорогой! — подтвердил Илларион. — Долго спишь, Славик! Люди уже у станков стоят, а ты дрыхнешь без задних конечностей.
Художник тяжело и протяжно вздохнул.
— Да вчера, Илларион, вернее, уже сегодня не помню, как и расстались с мужиками, — стал оправдываться Вячеслав.
— Так ты дома?
— Нет, все еще в мастерской, — признался художник.
Илларион Константинович понимающе покачал седой головой и спросил:
— А где остальные?
— Да еще толком не знаю, Ларик, — неуверенно и тихо ответил собеседник, — вроде бы, кроме меня и Костяныча, никого в мастерской нет. Может быть, уехали, а может, за пивом пошли…
— Понятно, дорогой, — весело сказал Забродов, — картина знакомая! Ну да ладно… — вздохнул Илларион Константинович. — Я звоню по поводу адреса.
Демакин недоуменно закряхтел:
— Какого?
— Твоей натурщицы Колотко Александры Ивановны, — напомнил художнику Забродов, — уроженки братской Украины.
— Шурки, что ли? — уточнил Вячеслав Демакин.
— Ее, — подтвердил Забродов. — Ты говорил, что постараешься найти ее адрес.
На связи возникла тишина, и полковник Забродов услышал, как его собеседник задумчиво и виновато засопел.
— Что ты молчишь? — поторопил своего приятеля разведчик.
— Ты знаешь, Константинович, я тут перерыл все свои записи, но адреса этой хохлушки не нашел, — признался Вячеслав. — Возможно, где-то дома валяется…
— Возможно, — раздраженно проговорил Забродов, — может быть…
— Ну что, я виноват, что в мастерской нет моей записной книжки? — недовольно стал оправдываться приятель перед Забродовым. — К тому же я тебе говорил, что она живет где-то рядом с твоим домом. Мы ее с Димкой Власовым на днях подвозили.
— Ну это я уже слышал, Славик, вчера, — разочарованно ответил Забродов. — А подробнее ты можешь мне объяснить, где находится ее дом?
— Илларион, точно не помню, — смущенно ответил приятель, — я тогда подшофе был, но точно знаю, что она живет рядом с твоим домом.
— Славик, но я же не могу бегать вокруг своего дома и гадать, где живет Александра, — пренебрежительно сказал Забродов. — Или ты хочешь, чтобы меня приняли за умалишенного и отправили в психушку?
Демакин снисходительно фыркнул и заметил:
— Ну, если послушать Димку Власова, то тебе там, Ларик, самое место, если ты взялся за такое опасное дело…
Полковник недовольно кашлянул и воскликнул:
— Слава, а вот это не твое дело! Давай вспоминай, или закончим наш разговор.
— Ну а что вспоминать, — протяжно и шумно вздохнув, начал горячиться Демакин, — живет где-то совсем рядом с тобой, а подъезд первый, на третьем или четвертом этаже.
