Вручив Рэнди Стилу снимки, Моддард уселся за стол. Рэнди принялся разглядывать фотографии. Долгое время он ничего не говорил. Внезапно у него заболела голова, он потер затылок ладонью, не отрывая взгляда от снимков. Они расплылись в его глазах, потом снова сфокусировались.
- Они... Отличаются, - пробормотал наконец Рэнди. - Безусловно, на обоих снимках один и тот же человек, но... Это не тот человек. Если бы вы дали мне первый снимок, тридцать шестого года, и фотографию Андерсона, сделанную в шестидесятых, у меня не возникло бы такого ощущения. Да, сказал бы я, это он... Но второй снимок, из Мюнхена... О нет...
- ЧТО вы видите? - Проводник напряженно подался вперед.
- Я бы сказал, что...
- Что на этом снимке черты Шеппарда еще явственно проглядывают сквозь черты Мерца? Что тогда он не успел еще полностью овладеть своим новым телом? Что он окончательно слился с Мерцем лишь позже?
- Все же он сделал это, - прошептал Рэнди и почти выкрикнул: - Он сделал это! Да, теперь я знаю... Всегда знал. Это было внутри меня... Вот почему я отправился во Вьетнам, Проводник. Это была не информация. Это было знание. Внутренняя связь с Шеппардом, не осознаваемая мной тогда. Только теперь... Теперь я вижу. Да, но... Он мог погибнуть там, на плато Тайнгуен!
- Он не погиб, - сказал Моддард.
- Не погиб?
- Нет. Нам удалось получить сведения - правда, крайне туманные - о деятельности организации неонацистского толка, именуемой "Сириус". В связи с ней то там, то здесь всплывает тень Андерсона-Мерца и бывшего подручного Гиммлера, Эберхарда фон Хеппа. Нет, Хранитель, Шеппард жив и использует эту сеть в своих целях.
- Что конкретно, - спросил Рэнди, - известно об этом "Сириусе"?
- Практически ничего.
- Гм... Кто занимается этим?
- Магистр Хойланд.
- Он - лучший...
- Да.
2
В баре "Красный вагон" было пустынно, музыкальный автомат что-то вяло наигрывал. Хойланд сел за столик у стены, заказал шабли. Когда заказ принесли, до назначенного Мэтту Страттону времени оставалось четыре минуты.
Журналист Мэтт Страттон не имел отношения к Ордену, даже не подозревал о его существовании. Но, считая Хойланда кем-то вроде засекреченного сотрудника не то ЦРУ, не то ФБР, он не раз в прошлом доставал для него ценнейшую информацию. Дело было не столько в том, что Хойланд не оставался в долгу, сколько во взаимном доверии, основанном на опыте их общения. Вот и теперь Хойланд позвонил ему, кое-что выяснив предварительно.
Страттон появился в дверях бара. Высокий, под два метра ростом, худой, но мускулистый, он производил впечатление бывшего баскетболиста. Как многие из высоких людей, он словно стеснялся своего роста и непроизвольно сутулился. Большие глаза навыкате под кустистыми бровями живо сверкали, крючковатый нос нависал над слишком толстогубым для его типа лица ртом, а подбородок выдавался вперед. Ребенок мог бы испугаться, увидев Страттона в сумерках, но, несмотря на кажущуюся непривлекательность и несовершенство черт, этот человек прямо-таки излучал обаяние и вызывал инстинктивную приязнь.
Журналист издали заметил Хойланда, помахал рукой, подошел, переставляя длинные ноги наподобие циркуля, плюхнулся на пластмассовый стул и закурил.
- Привет, Джон... Что это вы пьете, шабли? Мерзость какая. Раньще вы всегда пили "Баллантайн", это достойно и прилично... Официант, бутылку "Баллантайна" и еще одну рюмку! Плачу я, выколотил гонорар за статью...
Хойланд молча слушал болтовню журналиста. Когда принесли "Баллантайн", Страттон бесцеремонно вытряхнул шабли Хойланда в вазочку с цветами и разлил по рюмкам виски. Они салютовали друг другу и выпили. Мэтт Страттон посерьезнел так резко, будто повернули ручку настройки телевизора.
- Что у вас стряслось, Джон? - напрямик спросил он.
- Стряслось, - сказал Хойланд. - Мне стало известно, что вы собираетесь писать о некоей организации под названием "Американский орел"...
- Ого! О моих планах знают немногие... А вы как узнали?
- У меня свои источники, - туманно пояснил Хойланд.
- О, понятно... Ну что же, вам я могу раскрыть карты. "Американский орел" - ерунда, легальное прикрытие. А об организации "Сириус" вы что-нибудь слышали?
