— Он не видел меня? – одними губами спрашивает она.
— Нет, – успокаивает ее Митька. – Нет…
Концерт известного барда, маленький, зал, разрезанный углами странных конструкций, гитара, голос, голос, гитара, переплетаются искусно, безыскусственно, голос дрожит, дрожит гитарная струна, в этой дрожи нет места диссонансу и фальши, но эта дрожь почему-то усиливает боль, стандартно рифмуется «кровь – любовь», но может быть, они не так уж и не правы, эти бездарные рифмоплеты, слишком это близко, вы только вслушайтесь – «любовь, кровь…»
Концерт окончен, но внутри все еще что-то дрожит, рюмка водки и неизменная сигарета, разные лица, знакомо-незнакомые, голоса сплетаются в странную паутину звуков, но во всем, что произносится, слышится только все та же вечная рифма «любовь – кровь», какой идиот срифмовал это первым, расстрелять его, а потом поставить памятник, на котором написать «кровь-любовь», и земля не выдержит тяжести этой рифмы, провалится, продырявится насквозь…
Лицо Митьки, смешно шевелятся черные усики:
— Я к Витьке, ладно?
Как же так? Как же так, Митька, неужели ты сейчас меня бросаешь? Меня? Сейчас? Одну? Митька, неужели ты не понимаешь, что…
Захлебываются фразы, умирают, не родившись, вместо них легкий кивок:
— Конечно… Увидимся…
Вечерняя улица манит фонарями. Машины, огни, все повторяется, только сейчас кроме всего остального еще есть люди, но лучше бы их не было, потому что страшно, каждый человек – монстр, который несет в себе кровь и любовь, рука сжимается непроизвольно, сейчас бы оружие, пулемет какой-нибудь… и по мишеням, по движущимся и застывшим, по этому гадкому, огромному миру, по любви и крови… Кровавые фонтаны будут застывать в темнеющих лужах, а над ними, кружась причудливыми переплетениями, еле заметно испаряться мучительная дымка любви…
Любопытный глаз в кровавых прожилках.
— Девушка, вы свободны?
А вы? Вы свободны от этого мира, от условностей, от привязанностей, от боли, от любви? Вы свободны?
Испуганно палец у виска:
— Сумасшедшая какая-то…
В метро спускаться страшно, а вдруг опять, а вдруг снова? Одинокий троллейбус жадно распахивает рот. Вам сюда? Какая разница, по большому счету нет никакой разницы, куда мне, телу нужно одно, душе совсем другое, наверное, единение души и тела и есть настоящее счастье, жаль, его почти никому не довелось испытать…
В черном подъезде темно, как всегда перегорела лампочка, а вкрутить некому, дверцы лифта раскрываются, привычно скрипя, у тебя сегодня попутчик, машинально палец на кнопку шестого этажа.
— Вам куда?
— Мне выше.
Дверцы нехотя закрываются, поехали. Горячечный шепот прямо в ухо:
— Сумку давай!
Непонимающе:
— Что?
— Сумку давай, я сказал, сука!!!
Пальцы изо всех сил сжимают ручку сумки, резкий рывок.
— Ах ты, дрянь!
Кулак летит в лицо, лопаются губы, обжигает кровь, течет по подбородку. Лиана падает, накрывая своим телом грязный пол лифта.
Смачно, с удовольствием, с чувством, с толком, с расстановкой удары ногами. Лиана закрывает руками лицо. На лице – слезы вперемешку с кровью. Любовь из разорванного рта…
Открываются дверцы лифта, стремительные шаги несутся по лестнице вниз.
Дикий крик соседки, суета, милиция, протоколы, вопросы, а перед глазами Вселенная медленно, как в рапиде, утекает в любимое лицо… Вместе с кровью и любовью…
Тишина пустой квартиры оглушила ее. Из зеркала на Лиану смотрела опухшая, зареванная рожа, вместо глаз – две сиреневых сливы, зрачкам едва хватает сил, чтобы продраться через эту заплывшую плоть к свету. Ни о какой работе с такой физиономией не может быть и речи. Лиана кое-как дотащилась до дивана, слезы сами собой снова полились из ее глаз. В пропавшей сумочке – деньги, косметика, какие-то нужные бумажки, да черт с ним со всем, в пропавшей сумочке – паспорт с регистрацией… Без паспорта в этом страшном городе делать нечего, ты абсолютно бесправен, любой милиционер вправе остановить тебя и потребовать предъявить документы, а если нет – пожалуйте в отделение, будем разбираться, и никому ничего ты не докажешь, и не объяснишь, никому до тебя нет дела…
Нужно немедленно прекратить плакать, а то будет еще хуже… Хотя, куда уж хуже…
