Китана недоверчиво посмотрела на Лю Канга и прошла на посадку, крепко держа его за руку.
--
Ночной Волк
Над Нью-Йорком сгущались осенние сумерки. Низкое солнце постепенно садилось за горизонт, окрашивая небо и редкие слоистые облака в красновато-розовый цвет.
Рабочий день шерифа Кертиса Страйкера подходил к концу. За день он устал настолько, что чувствовал себя словно выжатый лимон; сегодня выдалась особо трудная смена. Сначала Страйкеру пришлось арестовывать сумасшедшего педофила, который приставал к школьникам по дороге на занятия, затем обезвреживать банду грабителей, решивших разжиться деньгами в придорожном ларьке, а в довершение всего отправлять за решетку малолетнего угонщика, пойманного с поличным при попытке кражи чужого мотороллера. Ничтоже сумняшеся глупый старшеклассник принялся уверять полицейских в том, что всего лишь взял его покататься, а теперь ему светило тюремное заключение или крупный денежный штраф. Скорее всего, рассудил про себя Страйкер, парню влепят штраф, а выплачивать его придется родителям юного придурка, которые вряд ли будут этому рады.
Кертис Страйкер и его помощник Джефф Морган проезжали на служебной машине мимо небольшого ресторанчика. Заведение выглядело весьма уютно, и шериф подумал, что неплохо было бы завернуть туда и умять парочку отбивных с жареной картошкой, а потом запить их свежевыжатым грейпфрутовым соком.
- Шеф, вон какая-то забегаловка у дороги, "Веселый вечер" называется", - словно читая его мысли, сказал Джефф. - Может, заскочим, а то я голоден как волк! Благо я не за рулем - хочу пива!
Страйкер кивнул и припарковался возле ресторанчика. Они закрыли двери машины и пошли ужинать. В зале почти не было посетителей, только за столиком возле окна с нежностью смотрела друг на друга парочка молодоженов лет двадцати (Страйкер определил их статус по обручальным кольцам на пальцах), в углу коротал время за фруктовым коктейлем элегантно одетый чернокожий пенсионер в твидовой шляпе, да еще за тремя столиками ужинали какие-то молодые одиночки.
Страйкер и Джефф сели за столик. Миловидная официантка с добродушной улыбкой принесла полицейским меню.
- Я возьму бефстроганоф, суп с морепродуктами и пиво, - сказал Джефф. - А вы?
- Я - отбивную с картошкой и кетчупом и огромный стакан свежевыжатого сока, пить хочу - умираю. Скажите, пожалуйста, у вас есть грейпфрутовый?
- Конечно.
- Мне пол-литра, если можно.
Официантка ушла выполнять заказ. Шериф, расслабившись, откинулся на спинку стула.
- Шеф, посмотрите вон на того парня за третьим столиком от окна, - Джефф указал ему на одного из посетителей. - Эти ненормальные фанаты фолка и исторической реконструкции меня уже достали. Сыночек Брайана Керли из убойного отдела с какими-то такими же мелкими бездельниками африканскую музыку играет и национальные одежды из пестрых тряпок шьет, а Джон Фрай - помните этого ненормального практиканта? - на днях вещал мне, как устроил с дружками карнавал, где они все в костюмы эпохи первых колонистов вырядились. Теперь тут очередной товарищ сидит.
Повернув голову, Страйкер увидел за указанным столиком молодого индейца с длинными иссиня-черными волосами, перехваченными кожаным ремешком, в котором торчало перо. Одет "фанат фолка" был довольно странно - на нем были бежевые замшевые сапоги и такой же жилет, украшенные бахромой, что создавало оригинальный контраст со вполне современными и заурядными синими джинсами. Шериф хотел было что-то сказать напарнику, но тут индеец совершенно неожиданно вышел из-за стола и подошел к полицейским.
- Добрый вечер. Это вы Кертис Страйкер?
- Да... - растерялся шериф.
- Мое имя Ночной Волк. У меня к вам очень важное и конфиденциальное дело. Я знаю, это может показаться вам странным, но прочитайте дома вот это.
С этими словами Ночной Волк протянул Страйкеру запечатанный конверт без каких-либо надписей, повернулся и вышел из ресторанчика. Страйкер нерешительно ощупал конверт - не взрывчатку ли ему подсунул этот странный парень? Нет, внутри был всего лишь тонкий лист бумаги.
- Шеф! - помощник подергал Страйкера за рукав. - Шеф! Может, за ним? Вы хоть письмо-то откройте!
