ДНК сформирует списки.
Запечатают ткань в мешки.
Обеднеет народ российский.
Боль от ужаса и тоски.
Спросит память, мы что, забыли
Что Россия – суровый край?
«Боковой – 18!» – в силе?
Ты безумия не занимай,
Сёклинг
[2] выбрось, тошнит до рвоты,
Бюрократов пошли в Тартар
Ты – диспетчер, закрой полёты,
Вот Анапа и Краснодар.
Здесь не Кипр и не Дубаи,
Пригорюнился небосклон.
Ты – следак, не увидишь, знаю,
Грязных денег преступный звон.
Ну а ты, киприот безгрешный,
Православную жизнь отдав,
Ты – причиною безутешной
Слёз, склонённых церковных глав.
Первый раз ты сажал в Ростове
Лучший лайнер из лучших стран…
В землю русскую – капли крови —
Вот цена за неверный план.
Из просфоры достань частицу,
Ваша святость, коль дни лихи,
Всех, кто хочет летать как птицы
Ты сегодня омый грехи.
Кисть Рафаэля сотворила чудо.
Творенье духа – вечное в простом.
Влекомый в никуда из ниоткуда,
Я захожу в киезу
[3] – Божий дом.
Он нас спасёт через свои страданья,
Иисус – ребёнок в ласковых руках,
Войдёт в наш мир, даст людям это знанье
О Божьей воле в мыслях и делах.
Отдать его она пока не может,
Но к нам несёт, спускаясь с облаков
Иль возносясь? Сикстинская мадонна.
Простое в вечном, материнства кров.
Жесток сей мир, отец наш милосердный,
Зачем нам горе материнских слёз?
Зачем толкаешь в эту злую бездну
Твоё творенье из объятий грёз?
С мадонной Санти
[4] мудрецы – беспечны,
Ничтожна слава: суета и дым.
То слово Божье с полотна о вечном
Вселяет веру каждому пред ним.
Ответ Папы Павла III, данный Бьяджо да Чезена
В аду останешься ты, Бьяджо, навсегда
[5].
Хоть властен на земле, мне не придётся
В судьбу твою вмешаться. Кисть —
в трудах,
И Страшный Суд лишь только создаётся.
Ты Микельанджело извёл своим нытьём,
Мол, «нагота мужская – только в бане,
Когда ж священ сюжет – он не «достанет»
Покорной паствы всем, что «низко» в нём».
Пойми, несчастный сын, что Высший
Судия
И этой фрески цветовая гамма
Близки для паствы формой бытия,
Народ судим, он будто в гуще самой.
И гениталий не укрыть златой парчой
Пред Судиёй ни юноше, ни мужу.
Что, поцелуй мужчин приводит в ужас?
Любовь – то искупленье, строгий мой!
Масштабом Страшного Суда горд
Ватикан,
Новаторством велик Буонаротти!
Бунтарь, доставший таинство из плоти,
Запрятанное в мрамор как обман.
Мои племянницы – Ольга и Мария Лермонтовы – потомки Лермонтов.
На Кавказе существует много преданий о М.Ю. Лермонтове и его участии в военных баталиях. Одно из них гласит, что Поэт надевал красную рубаху, утверждая: «Коль ранят – свои не испугаются, а враги не порадуются!»
Имам Шамиль спросил своих друзей,
Что затянули песню с грустью славной:
– Кто автор слов прекрасной песни сей?
– Ашуг неверных. Жив? – Убит недавно.
– Не тот, Лермонт, что в красное одет,
Чтоб не видали кровь его коль рана?
– Да, вождь наш, он. Погашен гордый свет
Певца свободы. – Кем? Слугой Корана?
– Свой друг Мартын убил. Мы берегли.
Коль замечали: красный – цветом лишний,
Прекрасной целью. В песню – не могли
Стрелять кавказцы. Так велит
Всевышний.
Гимры
[6] накрыл туман и горы те,
Взор Шамуила
[7] обнял что, лаская
– Богат народ их в праздной слепоте,
Своих ашугов звонких убивая.
О гении идеологического мусора
А ты можешь сказать «Нет» – поэт?
А он – мог!
Там, где, в общем, тепло, сыто,
Где за ложь ты не будешь битым,
Где, заняв свой «шесток сладкий»,
Награждён будешь – «Всё в порядке!»
А ты можешь сказать «Да!» Всегда?
А если – беда?
Если «Да» – за иных власти
Той же самой «советской масти»,
В мерзопакости настоящей
Только правду одну говорящих?
Если можешь – скажи как он
Он, наверное, уже не услышит,
Но душа его выше и выше
Независима и свободна,
Гениальна и инородна!
Вождь и вождизм. М.С. Горбачёву
Там равновесие держать совсем
не просто,
Где сила разума равна удобству жить,
Где демократия, все ждут достатка роста,
А оппонентов не отправишь лес рубить.
Их нужно выслушать, зерно увидев
в куче
Обидных выпадов, апломба, лести, зла
Лелеять всходы. Дерево могучим
Там вырастет, где власть взрастить
смогла.
Я – вождь народный, лидер этой власти
Мне много дадено, но крест нести готов
За кровь, пролитую невинным, за напасти
Природных катаклизмов, катастроф