Высокий слог затейливых речей,
Наших отцов и дедов дар духовный,
Валяется бессовестно ничей.
А пульс стабилен. И дыханье ровно.
Я зло-брюзжащий старый человек.
Очередной, из битвы поколений.
Не принимающий свой жалкий век.
Оправдан исполнением сомнений.
Сбылось так много страшных слов, увы
И эти сбудутся, на горе мне, на горе…
Живот и пах теперь важнее головы
Мы по уши, давно, в грязи и вздоре.
И смайликов цыплячая орда
Желтеет там, где место было слогу.
Мы где-то повернули не туда.
Мы сами выбрали себе дорогу!
И, как всегда, никто не виноват,
Лишь над страной разбитое корыто,
Ему на герб давно пора бы, брат.
Мы им от лучших дней давно укрыты.
Пиши! Назло! Пиши! Наперекор!
Чтоб много букв! Чтоб широко! Чтоб ярко!
Чтоб жёлтой рожи радостный укор
Смело к чертям, как жалкую помарку…
И пусть тебе не верится, что так
Начнётся то, что живо и здорово.
Ученьем лишь исправится дурак.
Всегда. Всему. В начале было слово.