Личная моя жизненная позиция — или по вышке, или никак — осталась неколебимой. А я осталась одна. Потихоньку все брошенные залетным принцем на произвол судьбы вещи я перестирала и сложила в кожаную сумку моей мечты, защелкнула на ней замок, сверху положила деловую кожаную папку с заточенным в нее телефоном образца 2002 года, спрятала все это в пустой дочкин шкаф и занялась йогой в облегченном варианте, для дамочек «за пятьдесят», дабы, за отсутствием секса, хоть чем–нибудь поддерживать мышцы своего устаревающего и расползающегося по сторонам организма в каком–никаком тонусе.
А вот и шашлыки подоспели! Радостный Васятка разложил по тоскующим тарелкам четыре клинка со шкварчащими, вполне гаргантюачьими порциями.
Только я с вожделением приникла к первому куску румяного ожерелья, зазвонил мой телефон…
Дальше не рекомендую читать тем, кто не верит в хеппи–энды и прочую дамскую хрень. Поэтому для них — конец фильма (звучит культовая грустная мелодия «Одинокий пастух» Джеймса Ласта).
Для всех остальных — часть четвертая.
На дисплее отобразилась надпись вполне в духе происходящего со мной в последние несколько месяцев: «Номер не определен».
— Да? — говорю я.
— Симона… — говорят мне, и мне не нужно ничего больше.
Если бы моя история была выдумкой, уж будьте спокойны, я придумала бы что–нибудь позанимательней! Например: звонок раздался в новогоднюю ночь. Ну, на худой конец, в рождественскую (надо сообразить, правда, 25 декабря?.. или все же 7 января?..). Или, скажем, в мой день рождения. Который, кстати, наступал через два дня после этого самого Дня шахтера, который мы шашлыками предваряли.
Но звонок раздался, когда раздался, и я услышала голос Олега.
Я сказала ему, что жду его на той же самой остановке автобуса, где… Ну, понятно.
Еще не успевший усугубить холодного пивка мой замечательный, мой верный, мой прекрасный друг Вася отвез меня на большак.
— А шашлыки?.. — лопотала вослед мне, невменяемой, Ирка.
Ира, дорогая, драгоценная моя подруга!.. Какие, блин, шашлыки!..
Васятку я выпнула с места предстоящих событий едва ли не ногой под зад.
— Тебя жена, между прочим, ждет! — аргументировала я.
Он послушался и даже не стал подглядывать из–за кустов. Его пыльный жигуль поплелся по пыльной дороге на закат августовского солнца.
Вот и все. Вот и все, девочки мои! Ну и мальчики — если кто остался с нами, девочками… Вот и сказочке конец, а кто слушал — молодец.
Вы хотите сказать, что вам невероятно интересно, где он был и что делал?..
Ну какое это имеет значение!.. Главное, что он вернулся — живой и невредимый. Главное, что он не бросал и не забывал меня. Главное, что все только началось у нас после того, как я написала, что сказочке конец. Главное, что моя упрямая вера в чистоту и порядочность тех, кто показался тебе чистым и порядочным, вера в то, что «все люди добрые» — или, как минимум, те, кто показался тебе добрым, — неколебима и не поддается никаким тренингам продвинутых психологов от реалий жизни.
А если уж так любопытно, то вот… Только, простите — коротко. Вся эта посттоталитарная хрень не достойна бумаги, по которой ее размазывать придется…
Олег вернулся в городок, где недавно похоронили его бывшую жену. Блефанул перед взалкавшими земных сокровищ неуемными родственничками неким письмом от их сестры–племянницы, которое он получил после того, как ее закопали во сыру весенню землю… А было это, в сущности, чистейшей правдой — такой же чистейшей, как лист того самого письма, что он показал мне в своем блокадном офисе.
Родственнички прикинулись испуганными, усадили его за ломящийся от яств стол переговоров — как раз девять дней подоспело, — раскурили трубку мира, чего–то подсыпали в поминальный напиток, чем–то трубку… то есть сигаретку шпиганули…
Очнулся Олег в том же подвале, где, типа, его жену из петли вынули. Негоцианта прислали к вечеру следующего дня. Тот нежно просил выдать то самое письмо. Олег сказал, что не дурак, чтобы такие вещи возить с собой, письмо в надежных руках и, если через три дня вся бражка не заявится с повинной в местную прокуратуру, ее — бражку — свезут туда в белом лимузине под белы ручки.
