Вспоминаю, что я сказал Николь о том, что не знаю, кто на самом деле является героем, и думаю о своем старом взводе: о Сонни Орланди, Спаксе Рейли и Блинки Чамберсе, Эдди Ричардсе с его диарей, об Эрвине Эйзенберге, Генри Джонсоне, в него попала шрапнель, и о тех, кто погиб: о Джеке Смите, о Билли О'Брайене, и о других. Я вспоминаю Энрико, минус его ноги и руку, об Артуре Ривьере, пьяном и о чем-то сожалеющем той ночью в переулке. «Мы только там были…» — испуганные дети, не рожденные для того, чтобы бороться и убивать. Все, кто там был и кто остался, не сбежал, кто честно воевал, и никогда не говорил об этом, и даже не получил Серебряную Звезду, но всё равно мы герои — настоящие герои.
Быть может, если я вдруг начну писать, на что так надеется Николь, то я должен буду написать о них.
Наверное, я должен купить пишущую машинку и начать.
Наверное, я должен попробовать найти номер телефона доктора Абремса в Канзас-Сити.
Наверное, я должен отыскать Энрико в тех больницах, о которых он мне рассказал.
Все это мне нужно сделать.
Думаю о Николь.
Думаю о пистолете в рюкзаке, лежащем у меня в ногах.
Поднимаю рюкзак и перекидываю его через плечо. Он удобно располагается у меня на спине, и я пересекаю зал ожидания, направляясь на выход к поезду, который увезет меня обратно во Френчтаун.
