— Да будто продаю свои волосы на парики.
«Откуда ему знать про волосы»? — удивился капитан, скользнув взглядом по макушке собеседника.
— А конкуренты хотят меня пришить к матрице. Тогда мое место займет клон — и все пропало! А деньги у меня есть. Мои клоны очень смешно умирают. И в разных положениях, и… У меня есть записи. Хотите посмотреть? Я очень популярен. Даже слишком. Когда проводился чемпионат мира — выбрали сорок моих копий, так что все оказались в одинаковых условиях. Чемпионат проводила фирма «Калиф».
— И кто выиграл? — совсем некстати задал вопрос Ом.
— Адмирал нашего космофлота.
— Он летает на «Джоне Д. Сильвере», да? Серьезный мужчина.
— Он серьезный? Знали бы вы, что он сделал с моим клоном! Так поможете?
— Да кем же я тебя возьму?
— Поваром. Все продукты — мои.
И, цепкими глазами окинув лицо и фигуру Ома, добавил:
— Я умею готовить плов.
А вот это уже аргумент.
— Иди на кухню. Проэкзаменую — решим.
Когда Юрий Михайлович умчался священнодействовать, стул занял высокий черноволосый парень с длинным, немного прямоугольным лицом.
— Штурман. Закурю? Тут больше штурманов нет. Кусочек возьму? Спасибо.
Штурманы — они легко считают пути. И ситуации. Но этот был слишком резов.
— Как зовут? — кинул Ом в спину черноголовому
— Алекс, — ответил тот не оборачиваясь.
— Как и меня.
Напротив уже сидел новый человек. Среднего роста. В очках-сканерах. Пухлые щеки, осторожные движения.
— Звездолетчик.
— Моторист? — уточнил Гена.
— Настолько, насколько вы — Гад-джет, мой капитан…
Беда с этими двигателистами. У всех спецов-тайконавтов в дипломе пишется — звездолетчик. Но только мотористы себя называют именно так, считая всех остальных — побочной ветвью профессиональной эволюции. А почему? Потому что умеют то, что не дано даже пилоту — клепать сопло у ракеты. Ну, и вообще — клепать.
Зато слух — изумительный. Нюх на технику — лучше всех. Чувство стиля — поразительное. Да вот, хотя бы эти очки. Но интересуются только космосом. Причуды специализации.
Уважение, конечно, от коллег — преогромное. У всех написано — звездолетчик. Но — никто так себя не называет.
— Ты сюда есть пришел, или хамить? — Гена почувствовал необходимость одернуть стилягу. — Бумаги попрошу.
Тот молча положил на стол несколько документов.
Ом с трудом удержался, что б не присвистнуть. Человек, сидящий перед ним, оказался членом нескольких межпланетных академий и академиком десятка планет. Почетным президентом университета и лауреатом множества премий.
«Этот что, тоже прячется»?
— Полеты мое хобби. — Ответил на не заданный вопрос претендент.
От такого спеца отказаться невозможно. Еще один кусочек мяса исчез. Всё. Команда набрана… Ах, да. Еще этот, клонист. Кстати, вот и он.
Со стороны кухни приближался Юрий Михайлович с чадящим казаном. Масло, которое вздумало загореть прямо в посудине, повар затушил только когда поставил емкость на пол и сам устроился рядом, по-турецки сложив ноги.
— Прошу, капитан.
Гена Ом опустился подле и втянул ноздрями ароматный дух. Газоанализаторы выдали результат: есть можно. Самое главное!
Гена вздохнул, запустил руку в варево, поднес к лицу….
Жир горячими, обжигающими струйками потек между пальцев, изредка унося с собой желтоватые рисинки и мелкие кусочки лука. Уже просто теплыми потоками устремился в рукав и принялся застывать где-то в районе локтя. Хорошо, ах, хорошо! Геннадий распахнул наполнившийся слюной рот как можно шире и отправил все, захваченное в пригоршню, во внутричерепную полость — между верхней и нижней челюстью. О-о-о-о… Жир облепил щеки и подбородок; а язык, нёбо, внутренние стенки рта возрадовались и послали приказ мозгу: ЕЩЁ!!!
Жадно нависнув над медным казаном, загребая плов двумя руками поочередно, Гена Ом запихивал огромные порции в рот, не жуя, заглатывая рис с кусочками мяса, опытной рукой повара превращенные в подобие черных мягких изюмин со вкусом чернослива. О-о-о-о… Звуки, которые при этом неслись по залу, были, видимо, не очень. За соседним столом кому-то стало дурно. О чем все поняли по истошному женскому крику:
— Принесите мне бумажный пакет!
На секунду Ом оторвался от жратвы, буркнул:
