Рим затаился, скрыв обиды,
И лесть утихла, как ни странно.
Мечта в сады Семирамиды
Ушла, оттачивая планы.
Свободно жить. Жена спокойна.
Сын задаёт уже вопросы.
Простил врагов и недостойных.
Что вы замыслили, философ?
Вчера, читая Геродота,
Я вспомнил вас и вашу клику.
Как там Помпея, кто же сотый
Её любовник? Он ей к лику?
Письмо получено, мой цезарь,
Или мой фюрер — как хотите.
Меня смущают антитезы:
«Свободный дух» и «власть в зените».
Своею дружескою дланью
Вы придавили непокорных.
Лесть — это весточка восстанья.
Мысль о восстаньи у придворных,
У ваших вышколенных теней?
Смешно. Напрасны страхи эти.
Раздайте неимущим денег
И хлеба — он надёжней плети.
С Помпеей я почти не вижусь.
Любовник — незнакомец некий.
Пишите чаще, не обижусь
На резкость, ибо в человеке
Окна распахнуты в вечность.
В вечном городе ночь.
Цезарь постиг быстротечность,
Теперь ему не помочь.
Отослана Клеопатра,
В опалу попал Цицерон.
Никто не знает, что завтра
Ждёт диктаторский трон.
В знаменья уже не верят,
Над ними смеялся Брут:
«В жизни нет места мере,
А прорицатели врут.
Брось предаваться грусти,
Мы ведь ещё в живых!..»
«Бог беды не допустит», —
Кто-то сказал из своих.
Встретился прорицатель
Утром в тени колонн:
«Бойся друзей в Сенате —
Месяц дурных времён!»
Странное время года
В душу вливает грусть:
«Раньше была свобода,
Нынче уснуть боюсь».
Все странствия
и все бои
В прошедшем —
за грехи мои.
