– Ну а что, я её молодухой должен называть? Вы не примолаживайтесь, тёть Ир, это жизнь, ничего не поделаешь. Ваше время проходит. Когда-то и я дедом стану. Ничего нет вечного под луной.
– Всё равно нельзя так, Боря, нельзя…
– Забей, тётя Ира, – гость вынул бутылку вина. – Пожрать есть чего? А то я голодный, как собака.
– Раздевайся, – предложила тётя Ира, – проходи на кухню.
– Ты так и не ответила мне: где старая? Слышал, в больнице лежала? Что с ней случилось? Небось, перебрала?
– Тише ты, не ори, – шикнула Ирина Фотеевна, – отдыхает в спальне. Инфаркт у неё был, врачи порекомендовали побольше лежать.
– Зови её, – Борис пропустил мимо ушей слова тётки и поднял над головой бутылку, – по стаканчику пропустим.
– Ты что, глухой, что ли? – возмутилась Ирина Фотеевна. – Ну какой, к чёрту, стаканчик? Говорю же: инфаркт у неё. Нельзя ей спиртное.
– Да ладно, – выпучил глаза Борис, – немножко можно. У меня врач знакомый есть, так он говорит, что при инфаркте даже полезно по чуть-чуть – стимулирует сердечную мышцу.
– Придурок твой врач, – нахмурилась Ирина Фотеевна. – Прекрати немедленно паясничать, садись, я тебя покормлю. Супчика налить?
– Да, давай всё, что есть. С утра маковой росинки во рту не было.
– А что ж ты так? Жена не кормит? – удивилась женщина.
– Какая жена, тёть Ир? Вы что, не знали? Мы же ещё в прошлом году развелись.
– Так откуда же мне знать? Мы с прошлого года и не виделись с тобой. А что случилось?
– Да ну её, – махнул рукой Борис, – достала эта семейная жизнь. Вот она мне где, – мужчина чиркнул ребром ладони себе по горлу.
– Вроде девчонка-то неплохая, – возразила тётя Ира.
– В тихом омуте черти водятся, – снова загоготал Борис, налил себе стакан вина, выпил залпом и принялся жадно хлебать суп из тарелки.
– Осторожно, Боря, горячий, – воскликнула Ирина Фотеевна, но Борис словно и не слышал предупреждения.
Вычерпав полтарелки, снова налил стакан и так же мгновенно осушил его.
– Тёть Ир, может, налить немного? – предложил гость.
– Ты же знаешь, Боря, я не пью. Спасибо. Как супчик?
– «Супчик из цветной капусты мы варили, было вкусно, ой-ё-ёй!», – неожиданно запел Борис. – Супчик хорош! Спасибо.
Надо же – поблагодарил. Я уж было думал, что он и слов таких не знает.
– На здоровье, – улыбнулась Ирина Фотеевна.
Закончив трапезу, Борис вынул сигареты.
– Ой, Боря, – замахала руками тётя Ира, – не кури в квартире. Матери будет плохо!
– Да ладно тебе, – скривился Борис, – я же не в спальне у неё. Приоткрою окошко, весь дым на улицу.
– Потерпи, Боренька, – взмолилась женщина, – но Борис чиркнул зажигалкой и затянулся.
– Не паникуй, тётка!
– Да я же тебе объясняю, маме…
– Ну, что ты заладила: «мама, мама, мама». Ничего с твоей мамой не будет.
– Совсем ты совесть, Борька, потерял, – тяжело вздохнула Ирина Фотеевна.
– Я, между прочим, у себя дома. Я здесь прописан. Ясно? – повысил голос Борис.
– И что с того?
– А то! Хочу – курю. Не хочу – не курю… Ладно, забей. Я зачем пришёл. Нужно со старухой покалякать.
– О чём? – удивилась тётя Ира.
– Тут вот какое дело. У Лидки, сестры моей, хата есть, да и мужик у неё богатенький. Всё у неё пучком. Я хочу старуху попросить, чтобы она на меня завещание написала. А то помрёт, а Лидка станет свою долю требовать. Ты же знаешь эту стерву. Ничего святого…
Ирина Фотеевна села за стол и обхватила голову руками.
– Ну, ты чего, тёть Ир? Чего молчишь?
– А что тут скажешь? – отстранив руки от лица, тихо произнесла тётка. – Может, не будем забегать вперёд? Пусть человек выздоровеет, потом и поговорим.
– Когда потом? Ну, когда потом? Потом поздно будет. Может, ты сама поговоришь с ней? Пусть сейчас перепишет на меня. Поговори, а?
– Сейчас нельзя, – решительно ответила Ирина Фотеевна.
– Это ещё почему? – удивился племянник. – Как это нельзя?
– Почитай газеты, посмотри телевизор, что творится? Она сейчас на тебя квартиру перепишет, а ты её в дом престарелых. Знаю я вас!
– Кого это нас? – фыркнул Борис.
– Молодёжь нынешнюю. Мать лежит больная, а он о наследстве рассуждает. Думай, что говоришь.
– Ну, а что тут такого? – возмущённо воскликнул Борис. – Она что, вечная, что ли? Просто я хочу как лучше…
