Так вот! Вскоре после приснопамятного доставления выписанного из больницы нашего батюшки кортежем во главе с новым «Хайлендером», управляемым самым надёжным (без ложной скромности!) водителем за рулём, у нас в приходском доме, именуемом по-афонски «архондариком», состоялся «совет в Филях». В качестве Кутузова выступал Семёнов старший сын Григорий.
Флавиан на совете отсутствовал по причине реабилитационного дневного сна в своей келлии на втором этаже.
— В общем, мужики! Надо что-то делать — сейчас, вроде, пронесло, но в следующий раз мы батюшку можем реально потерять! — Григорий Семёныч взволнованно постукивал торцом дорогой авторучки по столу. — Главврач говорит, что он чудом выскочил из захлопывавшейся двери морга! Сосуды плохие, сердце давно никудышное, почки тоже больные — давление батюшке, в основном, они накачивают! Надо лечить!
— Да его лечи — не лечи, но если он, как обычно, с десяти утра до восьми утра следующего дня исповедовать не перестанет — мы его точно скоро похороним! — вставила своё весомое женско-монашеское слово мать Клавдия.
— Не хотелось бы… — буркнул Семён.
— Да уж не то слово! — поддержал его младший сын Миша.
— И что будем делать? — обозначил проблему я.
— Врачи говорят, что нужен длительный отдых с лечением, лучше в каком-нибудь санатории или водолечебнице с почечной или сосудистой специализацией… — сообщил Миша, вместе со старшим братом присутствовавший на врачебном консилиуме.
— Надо только батюшку в такое место засунуть, чтобы никто из нас его там не достал! — осенило меня.
— И без телефона! — добавила мать Клавдия.
— И без электронной почты! — подсказал Юра-спецназовец.
— Лучше вообще без интернета! — дополнил молодой отец Сергий. — А то он как начитается новостей про какую-нибудь Украину или Сирию, так потом переживает за них и молится на коленях у престола — я сам слышал! — о спасении христиан в земле Сирийской страждущих! А у него колени больные! Он потом с них еле встаёт!
— В общем, Лёша! — Григорий Семёнович посмотрел на меня строгим взглядом. — Короче, ты там за этим проследишь!
— Э-э! — вскинул я брови. — Где это там? Ты о чём это, брат Григорий?
— Во Фьюджи, брат Алексей, это в Италии, повезёшь туда батюшку в водолечебницу!
— Так! Опять «без меня меня женили»! — я постарался поправдоподобней изобразить возмущение (вышло не очень…). — Кто такой этот Фуджи и что там за водолечебница, чтобы я туда вёз нашего батюшку? У нас что, разных Ессентуков с Железноводсками мало, Машуки там всякие, Пятигорски…
— Лёша! — Григорий Семёныч старался быть терпеливо убедительным. — Ты вспомни, как мы вас с батюшкой в Минводы в санаторий отправляли? Через сколько дней у него там половина санатория окормляться начала? За советом бегать прямо в номер, исповедаться в парковой беседке до двух часов ночи, своих местных родственников приводить?
— Ну, через неделю уж точно, — согласился я, — а ещё через неделю вторая половина, даже местный поп со своей матушкой разбираться приезжал, разводиться хотели при семи детях…
— Развелись? — испуганно всплеснула руками мать Клавдия.
— Нет, Флавиан им мозги на место вставил, до сих пор звонят не реже раза в неделю, она вроде опять беременная, восьмым…
— Ну Лёша! — вмешался обычно молчаливый «Юра-Спецура». — И какое это лечение? А по «мылу» ему сколько в день почты приходило?
— В среднем от пяти до двадцати пяти писем… Ещё и звонков не меньше. Да, однако…
— Ну вот видишь, Лёша! — довольно хлопнул себя по колену Григорий (чисто Семёнов жест! Во порода что делает!). — Батюшка итальянского не знает?
— Нет, но английский у него лучше моего, а у меня вполне приемлемый!
— Будем надеяться, что он итальянцев на английском окормлять не начнёт, — засмеялся Миша.
