— И чо?
— Ну так шмотки-то — они же друг с другом контачат! Обувь со штанами, штаны с пиджаком… А тут уж и до заговора недалеко! Бунт вещей, прикинь! Столковались, короче, и вытряхнули из себя того дурика… ну, которого я задержал… Вытряхнули — и пошли искать кого поумнее.
— Нашли? — обмирая от любопытства, спросил я.
— Ага! Нашли! — ощерился Мундыч. — Много ты там таких найдёшь! А тут ещё закономерность: чем грядушка слабоумнее, тем он одеться покруче норовит… — Выпил, подмигнул. — А прикид этот его взбунтовавшийся мы ещё месяц ловили…
— А чего там ловить? — опешил Петька. — Видно же: шмотки — а в них никого…
— Ну как это никого? — лукаво прищурился Мундыч, — Я ж тебе говорю: вещи — ум-ны-е! Заложника взяли…
— Ни фига с-се… — выдохнул Петька. — Это как?
— А так… Проникли в хату ночью, пока он голый спал, наделись на него — и вперёд. А он-то, бедолага, даже на помощь позвать не может — всё у них под контролем… Мало того! Они ему карьеру сделали — в главари мафии вывели! А чего? Одёжка — последнего поколения! Подумаешь там — мафию возглавить…
Мы троих крёстных отцов задержали — троих! — пока сообразили, что люди тут вообще ни при чём… что это прикид шкодит…
Мы с Петькой сидим ошалелые, представить пытаемся. Потом Петька с запинкой говорит:
— А вот машины времени… тоже умные?
— Умнее всех! — чуть ли не с гордостью заверяет Мундыч, — Ты думаешь, почему до сих пор ни одну подбить не удалось?
Осёкся, да поздно. Смотрим на него во все глаза. Крякнул Мундыч, взгляд отвёл.
— А, ладно! — говорит. — Только, ребята, никому ни слова…
Это я вам нечаянно служебную тайну выдал… Короче, так. Никто никого никогда не подбивал…
— A-а… что же тогда на этих… на пьедесталах?.
— Известно что! — хмуро объясняет Мундыч. — Дали заказ скульптору, съездил он на автомобильное кладбище, набрал обломков, перекурочил, покрасил… Ну и водрузил.
— Зачем?
— Ну вот! — всхохотнул Мундыч. — Зачем! А ещё староста класса! Чтобы хронопатриоты глядели и гордились…
Надо же! А я, главное, удивляюсь, почему это у машины времени — и вдруг фордовский бампер, только помятый сильно.
в которой Мундыча забирают на лечение, а Прохор с Петром навещают его в госпитале хроноразведки
А дня через два забрали нашего Мундыча. «Скорая помощь» приехала — и забрала. Будто бы в наркологию. Только, я думаю, никакая это была не «скорая помощь». Разболтался Мундыч, государственные тайны выдавать начал — вот и упрятали, чтоб язык не распускал.
— Как бы, — говорю, — они и до нас не добрались…
— А чего до нас добираться?
— Ну как… Начнут всех трясти, с кем он контачил, ну и вот…
Задумался Петька.
— Слышь, — говорит, — а вдруг это не наши его? Вдруг грядушки?
Сказал — будто лягушку за шиворот запустил.
— А что?. — придушенно сипит Петька, а сам глаза таращит. — Чего он там про нас рассекретил? Вот про них он рассекретил — это да! И про беспилотничков, и про дороги электромагнитные… и что дебилы они там все поголовно…
— Так он же не только нам с тобой! Он, как вернулся, обо всём в хроноразведку доложил…
— Ну вот за это его и…
— Почему не сразу?
— Ну… — замялся Петька, — Выжидали…
— Так «скорая помощь» же… — бормочу.
— А то у грядушек в «скорой помощи» своих людей нету! Все завербованные… Пригнали машину времени, подвезли на «скорой» — и туда!
Совсем зябко стало. Потом сообразил, говорю:
— Ты чо? Сейчас бы, знаешь, какой переполох был! В хроноразведке… Ты чо! Бывшего сотрудника грядушки украли! Всех бы свидетелей трясли — и нас тоже…
— Да о нём уже забыли все! — убеждает Петька. — Кому он нужен? Подумаешь, отставник, пенсионер… Только мы одни к нему и ходили! А грядушки — они ж мстительные, сам знаешь…
Поговорили так, поговорили и решили всё это дело проверить. Вдруг он и вправду ни в какой не в больнице, а исчез бесследно!
Пришли навестить, банку пива под мандарины заныкали, а нам в приёмном покое говорят: нету его — был, но перевели в госпиталь. Значит, не грядушки, значит, всё-таки наши его упекли… Поехали в госпиталь, а там сидит этакая тётя Стёпа в белом халате и никого не пускает. Вернее, пускает, но только своих.
Сели на лавочку, съели по мандарину. А вокруг чистота, порядок, аж не по себе становится: кустики пострижены, дорожки выметены, вдоль бордюра — плакатики, вроде как в уголке гражданской хронообороны. На том, что напротив нашей скамейки, грядушечник спящим притворяется. И надпись крупными буквами: «Не всяк спит, кто храпит».
