— Та же фигня, — элегически выводил на экран мой собеседник.
Слово "фигня" он писал несколько иначе, чем я сейчас, оно начиналось у него на другую букву, и после буквы шло два характерных символа — "собачка" и знак процента. В таком виде слово "фигня" выглядело особенно выразительным и поэтичным.
Оба мы понимали, что осень — штука такая. Не всякий осознает скрытые в ней механизмы, но завести она может человека довольно далеко.
— Думаю обо всех, кем я не стала. Мне кажется, что они все, — те, кем я обещала стать, но не стала и не стану никогда… все где-то рядом со мной, — стучала я.
— Та же фигня, — соглашался собеседник, являя полное единодушие.
Я вдохновенно стучала дальше (ибо к тому времени основательно наболело).
— А вот еще бывает, взял ты билет на поезд. И едет он по намеченному маршруту, и на стене висит расписание, в котором черным по белому написано: такая-то станция — тогда-то, стоянка столько-то минут. И встречается на пути полустанок с бабушками, продающими снедь, и Гусь-Хрустальный, где можно купить кофейный сервиз, люстру, вазу и что угодно, и все заранее ясно, и тебе действительно реально надо туда, куда этот поезд едет. Ты спокойно пьешь чай, зная, что через два часа будет Муром, а потом за окном раскинется такой-то ландшафт. Тебе хорошо. У тебя есть цель и пункт назначения.
И вдруг какая-то зараза переводит стрелку. Да так переводит, что состав несется как псих совсем в другую сторону, — туда, где нет ни Гуся-Хрустального, ни знакомых ландшафтов, ни бабушек с пирожками, ни вообще остановок. Он несется сквозь незнакомые места, и ты понимаешь, что сейчас 9.00, и должна… должна по тому, уже недействительному для тебя расписанию, быть такая-то станция, а ее нет. Ее вообще нет на этом маршруте следования, ее никогда тут не было и не будет. Она осталась там. Нового расписания на стену не повесили, а старое уже неактуально. И пункт назначения остался там, а новый пункт назначения неизвестен.
А где-то в параллельной Вселенной, там, где никакой гад не перевел стрелку, несется твой поезд, и ты в нем, и сейчас тот ты подъезжаешь, должно быть, к запланированной и давно ожидаемой станции, указанной в расписании. Ты этого никогда не узнаешь.
Написав все это, я окинула экран удовлетворенным взглядом. Собеседник на том конце провода вчитался в мои далеко не скупые строки, видимо, порадовался моей способности образно мыслить и меланхолично вывел: "Та же фигня!".
Тут меня выкинуло с канала, и мой провайдер показал себя во всей красе — подконнектиться было уже больше нереально, и после трех-десяти попыток я оставила это бесполезное занятие.
Наутро собеседник из МИРКа позвонил мне на работу (на работе нам не разрешают сидеть в Инете за счет фирмы, поэтому связаться в аське или МИРКе мы не могли). В отличие от нас, людям из той конторы, где работал мой приятель, все эти блага были доступны в течение дня и на халяву, чем он и пользовался весь рабочий день весьма активно.
— Ир, короче, я лог вчерашнего чата переслал тут одной… Она заинтересовалась. Пишешь ты хорошо.
— Зачем еще? — спросила я.
— Да так… Она занимается проблемами этими. Пригласил ее к нам на канал, ты не возражаешь? Она очень заинтересовалась. Ничего?
— Да мне в общем-то все равно, — ответила я.
Через десять минут я об этом разговоре забыла.
Вечером я открыла, как всегда, кучу окон в Интернете, и среди прочего зашла в МИРК.
На канале никого не было, и я оставила окно открытым, дожидаясь кого-нибудь. Минут через десять я проверила, что там у нас в МИРКе. К своему удивлению, я увидела, что на канале, кроме меня, висит некий новый ник: Koshka_Shre.
— Ты кто? — спросила я, думая, что это кто-то из знакомых.
— Ты Airin? — в свою очередь спросила (спросил, спросило) Koshka_Shre.
— Я-то Айрин, а вот ты кто? — невежливо отозвалась я.
— Кошка Шрёдингера, — ответили мне.
— А кто такой Шрёдингер? — заинтересовалась я. — Надеюсь, он хорошо обращается с домашними любимцами?
— LOL, — ответила Кошка.
— Или это что-то типа Собаки Павлова? — продолжала стебаться я.
— Пожалуй, вот это ближе, — согласилась Кошка Шрё.
