Оглядевшись, я оцепенел. Меня словно придолбило к полу. Комната, размерами напоминающая школьный спортзал, а в высоту на уровне поднятой руки, как в галереи, увешана фотографиями. Моими фотографиями! Из моей короткой, но бурной событиями жизни! Я ещё долго простоял в центре зала, и крутясь на месте, поражался тому, что вижу. Фотографии висели на серых стенах как картины. В толстой раме, над каждой, горела небольшая лампочка-свеча, дающая свет, только в центр изображения.
Мое первое падение с велосипеда, а у папы неожиданно, оказалась камера под рукой. На ней четко видно как слёзы и кровь, перемешались воедино. А вот и учёба в Москве, которая не особо увенчалась успехом. Наверное, холодно просто было, зима всё-таки была. Линейка в школке, первый класс. На плечах костюмчик, в руке букет цветов, на лице улыбка. А улыбка искренняя, не потому, что кому-то надо, а потому что мне так захотелось. Походы, экскурсии, просто выходные с друзьями. Первая любовь. Да… Впервые ощутил порхающих мотыльков, впервые сказал: «я люблю тебя». И пусть это не было что-то серьёзное, зато это было впервые, и больше никогда не повторится. А вот и родители, кажется мой день рождение. Сколько мне здесь?.. Не помню, картинка прошлого не хочет выползать, из нагретого ею уголка, в моем подсознании. А может она обиделась, за то, что давно не звал её в своё сознание? И теперь со мной не общается?! А на этой, я, и она. Кажется обычная, рутинная фотография, ничем не примечательная, но имеющая какую-то изюминку, из-за которой, невозможно оторвать взгляд. Глаза, готовы часами высверливать в ней дыры.
Ладно. Описав круг по комнате, я отдалился от стен, и приблизился к центру. Сколько их тут? Штук шестьдесят, не меньше. Еще один забор, который нужно перелезть, какой высокий он бы не был. Кроме той двери, через которую я влетел, и фотографий, ничего не было. Ни окон, ни дверей, ничего.
Я устал. С момента как я очнулся здесь, прошло часов двенадцать, а может и больше. Хочу сесть. Я упал на пол, сел скрестив ноги, и стал всматриваться в свою жизнь. Очень странно, но чувства голода у меня нет. В животе такое спокойствие, как будто я плотно пообедал, часа два назад.
Вся моя жизнь, проносится перед глазами. Она как чаша, наполняется чувствами, и кажется, уже край, и они вот-вот перельются. Но проходит день, другой, третий, и чаша вырастает, вместе с возрастом.
Я упал на спину и закрыл глаза. Пол, хоть и бетонный, лежать на нём довольно удобно. В моей сейчас квадратной голове, мысли, хаотично бегаю из одного угла в другой, не соблюдая ни каких правил движения мыслей.
Так что же такое любовь? Вечно мучающий вопрос. Во все времена, во всех культурах, в течение всей истории человеческого общества, пытались постичь любовь. Джордано Бруно, Зигмунд Фрейд, Эрих Фромм, Аристотель, Платон, все они пытались объяснить любовь. Если кто-то скажет, что у них получилось, я спорить не буду. Но и доказывать обратное не намерен. А я, любил когда-нибудь? Да, я сейчас влюблён, и любил в прошлом. Но была ли это любовь? Как мы приходим к такому умозаключению, что да, я влюблён?
По мне, любовь – это искусство. Как музыка, кино, живопись, она приносит как радость, так и горе. Во всём сплетены две ипостаси, две какие-то противоположности. И как каждому исскуству, чтобы добиться успеха, так и любить, нужно учиться. Мы все разные, и любим по-разному. Так же, как нет художников, пишущих одинаковые картины, нет влюблённых, любящих одинаково. Дааа, люб…
Я стою на вершине отвесной горы, по ногам пролетают белоснежные облака. Охренеть! Как высоко! Я встал на колено. Нечем дышать, воздух куда-то исчез. А может я не на земле? Может на одной из далёких планет, где воздух, не жизненно необходимый элемент? Я теряю сознание, ноги не слушаются, слабеют. Одно не ловкое движение, и вот я лечу на бешеной скорости, на встречу с землёй. Вылетаю из-за облаков, и наблюдаю, как она приближается ко мне. Словно я смотрел через объектив фотоаппарата, во время увеличивающегося «zoom(a)». Деревья, кусты, дорога!…
Я открываю глаза. Я опять высоко, только на этот раз, я сижу в кабине колеса обозрения. Ночные городские огни, притягивают. И словно под их напором, меня тянет вниз. Тихо, лишь гул ветра, прокатывается по перепонкам, создавая эффект порхающей птицы. Медленно, не спеша, колесо делает обороты своей жизни. Ему некуда торопится, его нигде больше не ждут.
