Память исправно подсказывала дорогу, словно и не прошло двух лет. Первый подъезд, второй этаж. Марина дважды нажала кнопку звонка, и после паузы ещё дважды - это был их давний знак.
Долго, очень долго из квартиры не доносилось ни звука. Никого... Она пришла сюда напрасно. Единственный лотерейный билет оказался пустым.
Марина повернулась, шагнула прочь от двери, вся во власти бескрайнего отчаяния. В этот момент загремел замок.
- Маринка! - послышался хорошо знакомый голос. - Прости, я в ванной был...
Прямо с лестницы Марина бросилась в объятия Игоря, стоявшего в халате, с мокрыми всклокоченными волосами.
- Вот это жаркая встреча, - засмеялся Зимин. Он буквально втащил девушку в прихожую и запер дверь. - Ты так по мне скучала? А что же раньше не зашла? С твоим отцом мы виделись, а ты вроде как обо мне забыла... Разве профессор не говорил тебе, что я приехал?
- Нет. Папа умер...
Зимин остолбенел.
- Как умер... Когда?! Да мы же с ним вот только что... Он книгу мне принес, записи свои рабочие...
- Какую книгу? - Марина вздрогнула.
- Господи, да не все ли равно... Профессор умер, вот несчастье...
- КАКУЮ КНИГУ ТЕБЕ ПРИНЕС ОТЕЦ?!
Игорь отступил к стене, пристально посмотрел на девушку.
- Марина, что с тобой? Ты выглядишь так, будто... И что это на тебе надето?
- Потом... Сначала о книге...
- Далась тебе эта чертова книга! - Зимин увлек Марину в комнату, насильно усадил в кресло, налил полбокала "Джека Даниэльса".
- Виски настоящее, из Лондона привез. Выпей и вернись на грешную землю, а я пойду переоденусь.
Он скрылся в ванной, потом перебрался оттуда в спальню. Марина пила виски небольшими глотками, кашляла, снова пила. Когда бокал опустел, она налила себе еще, прикончила вторую дозу, нашла сигареты Игоря и закурила. Ей стало значительно легче - сознание просветлело, нервы частично успокоились, умерили свой яростный бунт.
Зимин возвратился в мягких серых брюках и белом университетском джемпере.
- Ну вот, ты похожа на человека, - одобрительно заметил он. Рассказывай, что стряслось.
- Покажи книгу, - упрямо потребовала Марина.
- Если это так важно... - Игорь пожал плечами.
Подойдя к шкафу, где на полках громоздились толстые тетради и солидные научные труды, он осторожно извлек увесистый фолиант и передал его девушке.
- Германия, шестнадцатый век, - прокоментировал он. - Спорная рукопись некоего Иоганна Гетца...
- Да, это она, - сказала Марина, разглядывая потускневшее тиснение на кожаном переплете.
- Что значит "она"? Объясни ты толком...
Игорь засунул рукопись обратно в шкаф и плюхнулся в кресло.
- Объяснить толком нелегко, - вздохнула девушка. - Мне и самой не все понятно. Только из-за этой книги... Я так думаю, что из-за нее... Убили человека...
- Профессора Стрельникова?!
- Что? Господи, нет... Отец умер от инфаркта... Знаешь что, налей-ка мне ещё виски, а я расскажу, как сумею...
Рассказ Марины продолжался без малого час, хотя она и старалась быть краткой и пропускать несущественные по её мнению подробности. Зимин слушал не перебивая и все больше мрачнел. Когда она закончила, он сказал:
- Трудно поверить во все это.
- Спорить и доказывать не буду, слишком устала...
- Ты не поняла. Кто-то когда-то изрек: "Есть истории настолько странные, что в них трудно поверить. Но нет историй настолько странных, чтобы они не могли произойти". Конечно, я верю тебе... Но что же нам теперь делать?
- Не знаю, - обреченно произнесла Марина. - Я боюсь. Они могут явиться сюда.
- Не думаю.
- Почему?
- Потому что им нужна рукопись, так? Если бы они знали, что профессор отдал её мне, пришли бы за ней сразу, нет?
- Наверное, да... Но они ведь не прекратят поисков! Нашли же они как-то того человека, Шатилова. А он просто проезжал мимо, вытащил меня из машины после аварии... Нашли в десятимиллионном городе!
- Гм... - Игорь задумался. - Может быть, мы с тобой неверно интерпретируем события. Кто знает... С нашей точки зрения это выглядит так, а в действительности, возможно, совсем иначе... У нас слишком мало данных.
- Игорь, труп с пулей в голове одинаково выглядит с любой точки зрения.
