— Привет, — сказал я тихо.
— Это твои шутки, правда? — спросила Сашка, не отвечая на приветствие. Она источала такую бешеную энергетику, что я ощутил накал даже через телефонную трубку. Агрессия извергалась из слуховой мембраны, как вулканическая лава из огнедышащего кратера.
Честно говоря, я немного испугался. Не часто Сашка демонстрировала мне картину под названием «Последний день Помпей». Точнее говоря, ни разу не демонстрировала.
— О чем ты? — спросил я искательно.
— Я о хамской рецензии на мой роман, которая подписана твоим издателем!
Я бесшумно вздохнул. Итак, дело сделано.
— Почему ты считаешь это моими штучками? — спросил я.
— Ты же не хочешь, чтобы я перестала от тебя зависеть, правда? — продолжала Сашка. Мне показалось, что она тоже немного сошла с ума. От ненависти.
— Ты же хочешь по-прежнему контролировать каждый мог шаг, правда? И чтобы я при этом всецело зависела от тебя… От твоих денег, от твоего настроения, правда?
— Саш, ты о чем? — воззвал я, искренне озадаченный.
— О тебе! — закричала она, не владея собой. — О тебе! Ты же сам состряпал эту позорную рецензию от имени издателя, чтобы я больше не совалась на твою помеченную территорию! Тебе надоели мои попытки вырваться из-под твоего руководящего ока! И ты решил меня кастрировать, раз и навсегда! Чтоб не гуляла на твоем литературном поле!
— Ты сошла с ума, — сказал я тихо.
— Это ты помешался на своей гениальности! — закричала в ответ Сашка. — Это тебя уже перекосило от чувства собственной полноценности! Ах, не беспокойте его, он пишет книгу! Да кто ты такой? Как твоя фамилия? Достоевский? Булгаков? Диккенс?
— Саша, остановись, — сказал я, начиная заводиться.
— Ну, уж нет! — ответила Сашка голосом, который я перестал узнавать. — Раз в жизни я выскажусь! Ты, по-моему, давно перестал доставать ножками до этой грешной земли. Кто ты такой, Антон? Ты модный писатель. Модный, понимаешь? Модный, а не талантливый! Твои серенькие книжки раскрутились на общем безрыбье только потому, что нет по-настоящему достойного писателя. А может, нет по-настоящему достойного читателя. Но ты принял все за чистую монету: и свои литературные премии, и статьи лизоблюдов, которым твой издатель проплатил хвалебные рецензии…
Я взялся рукой за горло. Почему-то мне стало очень трудно дышать.
— Это ложь, — сказал я.
Сашка злобно рассмеялась. Внезапно она оборвала свой смех и грустно сказала:
— Если б ты знал, как я тебя ненавижу!
Я хотел спросить, что плохого я ей сделал, но не успел. Сашка разъединила связь. Мне показалось, что я услышал, с каким треском она впечатала трубку в аппарат. Я сидел неподвижно и разглядывал свой мобильник, из которого неслись рваные короткие гудки. Затем я отключил телефон и снова откинулся на спинку кресла.
Что ж, одним человеком в моей жизни стало меньше. Не скажу «близким человеком», по-настоящему близких людей у меня нет. Но все же меня терзала обида.
Это несправедливо. Несправедливо все, что она сказала.
Не верю, что издатель проплатил хорошую прессу. Не верю, что я всего-навсего модный писатель на имеющемся безрыбье. Не верю.
— Тогда вперед, — ехидно пригласил меня «пентюх». — Давай, докажи, что ты настоящий мастер! Я к твоим услугам.
Я подвинул к себе клавиатуру. Темный экран ожил и расцветился молочно-белой страничкой.
Я откашлялся и выбил дрожащим пальцем одну букву «я».
Оказалось, это все, на что я был способен.
Так мы просидели до конца дня. Я смотрел в пустой экран, «Пентюх» время от времени бросал мне ехидные ядовитые словечки. Сначала я пытался огрызаться, потом устал обороняться и только молча корчился, принимая удары.
В общем, дивно провел время.
Когда в комнате стемнело, я выключил компьютер и отправился в спальню.
Ночь прошла под знаком привычных кошмаров.
Я так привык к своим бредовым видениям, что давно перестал их бояться. Девушка по имени Сандра несколько раз приходила в мою комнату и стояла напротив моей кровати, разглядывая меня длинными загадочными глазами.
Я смотрел на нее и видел, как сквозь прозрачную бледную фигуру просвечивает картина на стене.
Присутствие Сандры давно перестало меня раздражать. При ее появлении я не испытывал ни страха, ни брезгливости. Только ежился, ощущая ледяное дыхание другого, нездешнего мира, которое она приносила с собой.
