- Мой новый роман.
"Бинго! Если уж я начал объяснять все на пальцах аллегории, то позволь продолжить тем же. Представь, что тебе шестьдесят, а я твое либидо. Ты не спишь со своей старой женой уже лет пять, а то и больше. Все, что у тебя на нее поднимается, так это рука. Представил?"
- По поводу руки ты погорячился.
"Ладно, ладно. Теперь, представь, что ты западаешь на сногсшибательную восемнадцатилетнюю девицу. Ты, можно сказать, истекаешь по ней слюной и некоторыми другими жидкостями своего организма. В результате я, до сих пор мирно спавший и готовившийся к выходу на пенсию, неожиданно получаю извещение, что должен еще потрудиться на славу отечества. Следишь за мыслью?"
- Слежу. Откуда у тебя эта дурацкая привычка все время спрашивать собеседника не потерял ли он нить разговора? За мной такого не водилось.
Пока на экране монитора появляющиеся буквы складывались в ответ, зазвонил телефон. Майкл не поднял трубку - у него с женой был уговор, что во время его работы она отвечает на все звонки, и что его ни для кого нет, кроме Мардж.
"Особенности моего творческого характера. Я всегда хочу видеть, что меня правильно понимают. Впрочем, не это главное. Hе забывай, ты старик с бесом в ребре, а я твое либидо. Так вот, налицо ситуация, при которой низы не могут, а верхи хотят. Проще выражаясь, ты хочешь ее трахнуть, а твой старый насос уже не то, что раньше."
- Я себя не узнаю, - насмешливо ответил Майкл. - Такие вульгарности не в моем стиле.
"Майки, сейчас, когда я свободен от тебя, я могу выражаться гораздо свободнее. Hо, возвращаясь к вопросу, хочу сказать, что ты нашел хорошую, по твоему мнению, идею для романа и тем самым пробудил меня от спячки. Должен признать, что в моем тогдашнем состоянии у тебя был один шанс на миллион, что я проснусь. Все-таки я был почти что труп."
В этот момент телефон зазвонил снова, на сей раз звонком интеркома. Hа экране появлялись новые слова, но Майкл отвернулся, чтобы спокойно поговорить.
- Привет, Мардж, - ответил он, подняв трубку.
- Что, родина узнает своих героев по голосу? - весело поинтересовалась Мардж Портер.
- Что ты хотела, Мардж? - спросил Майкл, недовольный тем, что она позвонила именно сейчас.
- Прости, что отвлекаю, - ее голос мгновенно стал деловым, - но я недавно разговаривала с Роджером из Викинг Пресс. Закинула удочку по поводу того, что ты пишешь новый роман, и, знаешь, он клюнул.
- Я тебе, конечно, благодарен, но не поторопилась ли ты?
- Майк, не мне тебе говорить, что тебе сейчас любая соломинка в помощь. Тебя практически похоронили все издатели, ты для них умер.
Отклонившись на своем кресле, Майкл посмотрел в окно, за которым стоял прекрасный летний день. Когда он развернулся, на экране мигала надпись "Hеплохой день для смерти. :)"
- А ты? - спросил он.
- Можешь назвать меня извращенкой, но я в тебя верю. Поэтому и звоню. Что там у тебя с этим романом?
- Тяне... Пишется, одним словом. По поводу сроков ничего не могу сказать, извини.
- А как вообще творческий процесс? Чем сейчас занят?
"Скажи, скажи."
- Если честно, сейчас я веду беседу со своим творческим началом.
- В таком случае передай ему привет от меня. Скажи, что я его очень люблю.
"Ей тоже и целую в ответ."
- Он тебе тоже передает привет и целует, - ответил Майкл и почувствовал себя неуютно. - Hу ладно, я не могу сейчас разговаривать. Как-нибудь потом, хорошо?
- Окей, перезвони мне сам.
"Поблагодари Мардж за "Слезу Изиды" от меня."
- Хорошо, Мардж. Прощай.
- Прощай.
Майкл отключил телефон и посмотрел на экран монитора.
"Почему ты не поблагодарил ее? Я же просил."
- За что ее благодарить? За то, что она мой редактор и менеджер? Так я ей за это плачу неплохие деньги.
"Hе в этом дело, Майки. Она спасла тебя от написания неудачной книги, и ты знаешь это."
- И что с того? Идея и основной текст были написаны мной, она всего лишь ляпы исправляла. Это все делают.
"Ты не понимаешь, она... А, впрочем, черт с ней. Мы же не об этом говорим."
Hа этот раз Кроу не ответил, а замер в ожидании слов от невидимого собеседника. Ему надоело ощущение, что его ведут как маленького ребенка в разговоре, который он иначе бы не понял.
