Чёрные волнистые волосы, зачёсанные назад, пронзительный взгляд, длинные смуглые пальцы музыканта.
Вся местная женская половина в Алекса безнадёжно влюблена, вся мужская его свято ненавидит, впрочем, это не мешает его уважать. Алекс - металлический монстр, требовательный, но справедливый. Кажется, у таких как он не бывает слабостей. Ан нет.
- Ты ничего, не ешь, - шеф забирает кружку, из моих, ставшими безвольными пальцев.
Его ладонь словно случайно проскальзывает щеке, почти ожог.
- Любишь сладкое, Кост?
- Александр Владимирович.
Бровь шефа досадливо дёргается.
- Мы кажется, договаривались, Костик.
- Алекс.
Я знаю, что сейчас мои глаза превращены в две бездонных планеты, но именно это и заводит его больше всего. Как тогда, на корпоративной вечеринке. Зачем я пошёл на неё? Не знаю. Но началось всё с неё, с того дурацкого лишнего коктейля и предложения шефа проветриться немного.
И его горячие руки и губы, и мои собственные бесстыдные ласки в ответ.
Пьяные люди не соображают, что они делают, но могут ли они не соображать настолько?
Не знаю. Я хотел бы забыть об этом, но шеф каждый раз настойчиво напоминал о случившемся, давая понять, что желает большего.
- Почему, Костёнок? Боишься?
- Нет... Просто, - краснею, не зная как себя вести.
Он подносит шоколадный трюфель к моему рту.
- Подкормить тебя, что ли?
Как отказаться, если ситуация более чем понятная?
Я хочу вскочить, но не могу даже двинуться. Он принимая это за согласие нажимает шоколадом на мои безвольные губы, откровенно пачкая кремом -
- Давай, - даже в его умиротворении слышится приказ. Я подчиняясь и понимаю зря, это сделал.
Его ладонь уже на моём бедре, вторая рука откровенно заигрывает с моим ртом.
- Оближи, - шепчет он, и я облизываю почти машинально, чем реально осознавая ситуацию.
Шеф издаёт экстазирующий стон и приникает к моим губам, одновременно запуская руку в ширинку.
Я отталкиваю его, пытаюсь оттолкнуть. Наша борьба опрокидывает кресло, летим на пол, грохот жуткий, но здесь непроницаемые стены.
-Отпусти. %%% - ору я - Иначе, я за себя не отвечаю. Отпусти. %%%
Ударяю его со всего размаха, бью в челюсть и в глаз, удается оттолкнуть назад, вскочить. Смотрю на своего скорчившегося матерящегося на ковре начальника. Зрелище не то что бы жалкое, но неприятное. Если бы он желал, он бы дал бы сдачи. Не пожелал видимо. У него заплывает глаз. У меня саднит ободранные костяшки пальцев.
- Уволен нах! - шипит шеф. - Пошёл % вон. Выметайся. Задо% меня%
Он говорит что - то ещё. Злое, резкое.
Я стою, торможу. Любой нормальный человек должен бы в такой ситуации вылететь из кабинета с гордо поднятой мордой, а я беру полотенце и намочив под краном, сажусь на корточки перед шефом.
- Простите, - он материться, но потом в конце не выдерживает. -
- За что простите? Ты ещё спроси, очень ли мне больно?
- А вот это правильно, - замечаю я резонно.
- Трудовую, завтра заберёшь, - говорит шеф, забирая полотенце и избегая смотреть на меня.
- А почему не сегодня? - спрашиваю, набравшись наглости.
- Потому что я может, передумаю, - отвечает он. - Если я тебе неприятен, то какого хуя, ты ведёшь себя так? Ты провоцируешь меня! - Он материться и затем резко выбрасывает руку вперёд, хватая меня за галстук.
- Скажи мне в лицо, ты действительно хочешь, что бы я оставил тебя в покое?
Становиться смешно.
Мелодрама, мать его. Шеф молодой мужик, и ведь в жизни бы не подумал что гей. Жена, ребёнку пять лет. И вот надо же. Западает на своего ничем не примечательного сотрудника. А что, вполне себе сотрудник.
- Да. Что тут непонятного? - бурчу я пытаясь освободиться. Мне не то что бы неприятно. В конце - концов, в душе я наверное всё таки бисексуален и может быть именно это и ощутил во мне шеф.
Некое внутреннее осознание, что я не такой как остальные, или, что - то в этом роде. Что меня не стошнит от мысли, что мы могли бы.
Хотя нет. От мысли, что мы могли бы, меня как раз тошнило.
Выдираюсь из скользящей по рёбрам руки и осознаю, что врезаюсь в чужое тело, следуя за своим злополучным галстуком, а затем чужие губы прижимаются к моему рту, в то время как жёсткие пальцы, словно клещами врезаются в затылок.
