Да, мы не пророки - страница 3

Шрифт
Интервал

стр.

и замерла испуганно на месте.
Да кто сказал - писать стихи легко,
вставляя в них трагичность фраз и жеста?
Двоится строчек непослушных ряд,
(здесь явный признак беззаботной лени).
Да, вот про тени: тут они стоят
и окружили. Всюду – тени, тени...
2014

«О бедном поэте замолвите слово…»

Мы поднимемся вместе к высотам,
где орлы прекращают полёт,
тихо гаснут созвездья с восходом,
и никто никогда не живёт.
Я тебе покажу необъятный,
до конца не разгаданный мир -
там, где время течёт безвозвратно
в зыбкой тени причудливых игр.
Посмотри, – за таинственным лесом,
у излучины быстрой реки,
стоит домик - он тёмен и тесен,
старый тюль теребят сквозняки.
В нём всегда, допоздна, до рассвета
светит ясно в окне огонёк.
С дрожью сердце простого поэта
вяжет нити запутанных строк.
Пишет он о тебе, друг желанный,
о своей сокровенной мечте;
ждёт, как праздник, улыбки нежданной,
пропадая в немой пустоте.
Если будешь когда-нибудь мимо
проходить, в сердце нежность тая,
загляни ты в окошко незримо.
Будет счастлив он, – так же как я.
2009

Дорога в никуда

Замкнув прочно в клетку пустую
рыдающих жалобно птиц,
я вычерпал душу нагую,
в пустыню холодных страниц.
В астрал выходил осторожно,
где солнце и звёзды, и тьма.
По зёрнышку, где только можно,
тащил всё в свои закрома.
Хотелось покоя, уюта,
детей бы - как минимум двух.
Но снова двоичная смута
терзала отчаянно слух.
Не сдвинуться с этого места...
Надолго ль? Да нет, — навсегда.
Ждала понапрасну невеста,
и годы неслись в никуда.
Дорога по полю петляла,
теряясь в лесу, вдалеке.
Бредёт по ней путник усталый
с кошёлкой пустою в руке.
2019

Провинциальный поэт

Двоится рифмами тоска
провинциального поэта.
Трепещет жилка у виска.
Устало тлеет сигарета.
Поёт в измученной душе
мотивчик пошлый старой песни:
«В столице рай и в шалаше...»
Одно и то же – хоть ты тресни.
На кухне свет. Ворчит жена
и жарит рыбные котлеты.
Она вульгарна и пьяна.
А жизнь пуста. И нет просвета.
2010

У Лукоморья

"У лукоморья дуб зелёный…"
- для нас заветные слова.
Сильны поэзии законы,
коль столько лет она жива.
О, сколько ямба и хорея
ушло на души и тела!
Но, от чужой любви старея,
так остро хочется тепла.
Есть обаянье в древней речи.
Опасность эту чётко зря,
ты избегай коварной встречи
вблизи подножья алтаря.
Держись подальше от поэтов
с их самомненьем до небес.
У них запой в приоритетах,
и к дамам пылкий интерес.
Старайся критикам дотошным
не попадаться на глаза, —
сотрут в муку глаголом сложным
всего за жалких полчаса.
Традиций нет в литературе,
помимо грусти вековой.
Зачем, несчастный, просишь бури,
как будто в бурях есть покой!
2018 

«Где ты стройная муза моя…»

Где ты стройная муза моя -
синеокая с чёлкой девчонка,
не приходишь давно, словно я
стал внезапно похож на ребёнка?
Сколько раз мы с тобой в буриме
умудрялись играть до рассвета,
и сливались слова в полутьме,
развивая нюансы сюжета.
Ты, наверно, сейчас в Лангкави.
Пляжный отдых всегда так заманчив.
Что ж мне делать с тобой, поживи
там, собою пейзаж обозначив.
Или может на шумный Бродвей
прошвырнуться решила внезапно?
Здесь, в начале - финансов музей,
на углу Бивер-стрит, чтоб понятно.
Раньше там был Рокфеллера дом,
где он правил угрюмо и строго.
Если скучно тебе будет в нём,
посети мюзик-холл – ради бога.
Только я не советую Крым, -
в Ялте шумно, в Алуште ужасно.
Возвращаюсь оттуда больным,
им свой отдых доверив напрасно.
Буду ваньку валять от тоски,
разгоняя безделье и скуку.
Здесь морозно и тучи низки.
Как-нибудь одолею разлуку.
2012

«Я с поэтами не дружен...»

Я с поэтами не дружен,
у меня настрой иной.
И читателю не нужен -
все обходят стороной.
На продавленном диване
тормошу свою судьбу.
Жизнь проходит как в тумане,
отпечатавшись на лбу.
Обожаю мыслить лёжа,
как Обломов в старину.
Не поэт – но всё же, всё же...
хоть на что-то намекну.
Одевая мысли в слово,
я терзаю рифмой слух.
Но пропала строчка снова,
ночь темна и разум глух.
Где святое вдохновенье,
где избытки красоты?
Мимолётное виденье -
затерялось где же ты?
Я поэтов ненавижу
со стихами и собой.
Только к небу стал я ближе,
да и к раю – надо мной.
2017

«Черти бродят по квартире…»

Черти бродят по квартире,
несмотря на яркий свет.
Лак облез на дряхлой лире,
вдохновенья снова нет.

стр.

Похожие книги