— «Ой мороз, морооооз, не морозь меня!..» — тоненько, но с чувством выводил дядя Боря Дубинин, вольно откинувшись на спинку сиденья и тремя пальцами небрежно пошевеливая «палку». На пальцах красовалась ничуть не поблекшая наколка «БОБ» — память рабочегородковской юности. Это сейчас коли чего хочешь, а тогда и выпереть со пошлы могли за здорово живешь. Лихость, значит — три швейные иголки связывались, макались в авторучечные чернила и рррраз!..
Машина шла как по шелку, несмотря на то, что дорогу не чинили с незапамятных времен. Это был секрет, непонятный даже ему, шоферу с тридцатилетним стажем. Если чего случалось, а на его памяти было такое раз-другой, занимались этим ихние механики… Припомнив механиков, дядя Боря маленько поскучнел, но песню не бросил.
— «А не морооозь ме-и-няяя, ма-е-гооо коняяя!..» — Песня была любимая, запевалась сама; правда, за голос нервный напарник однажды его чуть ручкой заводной не саданул, так это… Не всем же Кобзонами быть. Где Кобзон сейчас, вот интересно… Что-то давно не появлялся… Накатило, что ли? Тьфу-тьфу, не к правде будь помянуто!.. Нашел о чем думать, пень старый, хрен с ушами!
Машину слегка повело, и дядя Боря придержал «палку» уже всей пятерней, а левой достал платок и вытер лоб, подглазья и шею. Господи, спаси и помилуй… Хотя Кобзону сейчас за сто, кажись, а говорят, после сорока редко накатывают. «Говорят»… Да кто чего про это знает? Трепотня одна, языками полощут, боятся, сволочи, а полощут! Хреноплеты. А если честно… Чего бояться-то? Это сейчас страшно, а потом… Вот на Карабека Осмонова накатило? Накатило. Был человек, а стал… Семья, конечно, сначала выла, и поощрительные выплаты когда получали, мать его первое время чеки рвала, ногами топтала, по земле каталась. Причитала на весь городок — у-ууу!.. Мороз по коже. Она и до того знаменитая плакальщица была, на все похороны большие звали, из глубинки за ней приезжали… А сейчас приглашают, если у кого кто в Посредники попал. Отпеть…
Выехав на гребень холма, дядя Боря чуть прижал клавишу на «палке», и машина послушно притормозила; он утопил клавишу до щелчка и остановился совсем.
Отсюда Базу было хорошо видно — и забор трехметровый по периметру, и шоссейку добротную, и все здания, белые, с черными сплошными окнами. Это отсюда они черные, да и рядом, хоть носом прижмись, все равно ничего не видно. Зато изнутри в рамах как нет ничего, прозрачнее стекла. И третий корпус различался до гвоздика. Самый здоровенный, прямо стадион, с этими панелями блескучими на крыше. А за дальним забором дорога в город, но по ней только автобусы ездят с Арендованными, грузовикам туда нельзя и вообще никакого другого транспорта.
Интересно все-таки… Дядя Боря крепко потер лысину со лба на затылок. Ведь вот столько лет при технике, а ничего не понимаю. Ни как машина эта работает, ни зачем они Базу эту выстроили…
Ладно, наше дело шестнадцатое. Бабки платят, «палка» крутится, и шандец.
В долину он спустился на хорошей скорости и к воротам хотел подкатить по-пижонски, но без резины ни звука не было такого фэбээровского, ни тормозного пути.
Скука, одним словом. Ворота открылись как всегда, медленно и беззвучно, и въехал он так же, хотя тут он уже как бы и не при деле — автоматика безопасности въезд контролирует, чуть прибавишь, и сразу же впереди щит на пару тонн — раз! И аповцы стоят с пушками. Говорили, что заряд на максимуме не прошибает, не рвет, а сразу все в кисель, кости внутри в щебенку дробит…
За контрольной зоной его уже поджидал Посредник из диспетчеров. Этот был новый, прежде он его тут не видел, да и какая, хрен, разница; они сразу все на одно лицо становятся… Куда деваются прежние, дядя Боря не знал, и если честно, знать не хотел. Переводят их, и все. Зато дядя Боря знал, что Посредник увидит, что надо, и мысленно говорил ему: «А вот хрен тебе, и не простой, а в косу плетеный, с резьбой и насечкой!..»
