И сразу гнев сменился на милость:
— Не такие уж они дремуче отсталые. Среди них попадаются довольно интеллектуальные физиономии…
Такого нрава человек. Мысленно снова возвращаемся к тому мальчонке, которого мы видели утром. Этот его обход, пытливое всматривание, жажда познания, улыбки загадочные — они почему-то имеют для нас значение.
— Вышел, как из мифа, и снова пошел, как в миф… Мимо нас, вдоль берега — в мифы будущего. Он будет жить в третьем тысячелетии, это ж подумать… Вот бы для кого нам ставить фильм… — Сергей, как всегда, быстро загорается. — Фильм для сына рыбацкого!
— О чем?
Гримаса неудовольствия появляется на лице Сергея.
Пуд сценариев, он нам ничего не дал, все отклонены безоговорочно. И не потому, что все они так уж безнадежны, возможно, кто-то другой и найдет в этой руде что-нибудь для себя подходящее… А нам остается снова искать. Хотим найти нечто созвучное жизни каждого из нас, такое, что отвечало бы нашим умонастроениям, вкусам, только при этом условии будет настоящее творчество, страстное, согретое душой…
А такого мы покамест не нашли.
Сергей, глядя на белоснежную прибрежную полосу дает волю своей фантазии:
— Этот свет прибоя, который снизу озарил мальчика и приоткрыл нам его загадочную, как у Монны Лизы, улыбку… Разве он сам по себе не является для нас чудом? Свет — это ведь сама загадочность, по крайней мере, для меня! Удивительный, благороднейший вид материи, самое совершенное ее проявление… Граница ее возможного движения. Непревзойденное в скорости… Одновременно и волна и частица… И возможно, еще что-то…
— Антипод космической тьмы.
— О, вы сразу переводите на шутки… Но это же правда… Высшее самопроявление природы, ее шедевр! Согревает своей ласковостью… Создает волшебство фотосинтеза… Чудо из чудес! Недаром же берем его как образ чистоты, совершенства, наивысшей энергии жизни. Может, и в самом деле тут происходит переход реального в идеальное? Говорим ведь: свет разума. Свет любви. Свет надежды… Да! Я хотел бы снимать фильм… про Свет! Про свет как таковой. Так бы и ленту назвать: «Свет»!
— А как это тебе представляется на экране?
Сергей не слышит, размышляет, углубленный в себя:
— Свет, к примеру, как содержание, а форма… Ну, скажем, круг. Все в природе стремится обрести форму круга, выпуклости, шара. Планеты и электрон, небесное светило и яблоко или капля воды… И даже мозг человеческий с его полушариями… Как раз в форме круга природа, по-моему, полнее всего способна проявить себя, свое совершенство. — Помолчав, он продолжает: — Когда-то слыхал от одного циркача, что круг на манеже имеет постоянный диаметр и такой он во всех цирках мира — тринадцать метров. Ни меньше, ни больше, именно такой величины, иначе конь не пойдет по кругу, станет нервничать, запутается… Нужно непременно тринадцать. Почему? Просто кабалистика какая-то.
— Однако, дружище, так можно очуметь. Свет… Круг… Так и мы, вроде тех цирковых лошадей, можем запутаться… В общем, вряд ли это нам подойдет. А уж если мы решим делать фильм про Свет, так пусть это будет лента о внутреннем свете человека… Когда-то ты, кажется, собирался сам написать сценарий?
— Была попытка. О детстве хотел… Но потом отказался от этой мысли. Слишком затемненный фон. Лишь отдельные кадры впечатлений, отрывистых, мучительных… Ночь расправы, конь, выламывающийся из пылающего сарая… Красно-багровая тьма, хаос Герники и все… А вот вы смогли бы.
— Тоже о детстве?
— Нет, о юности. Как-то вы рассказывали о себе, о друзьях своих. Почему бы не сделать, скажем, хотя бы о той черной одиссее окружения?
— На эту тему было.
— Смерчи взрывов, пожарища баталий — не это я имею в виду. Раздумья о неистребимости человека — так это мне представляется… Что вам светило? Что удерживало каждого из вас в жизни средь того вселенского хаоса? Какими вы были на самом деле? Ведь это о вас, кажется, и ваших ровесниках сказано: «Мы были высоки, русоволосы… Вы в книгах прочитаете, как миф… о людях, что ушли недолюбив, недокурив последней папиросы…» Теперь, когда расстояние времени многое стерло, приглушило…
Нет, дружище! Ни расстояние, ни время этого не сотрет. Как болят в тебе твои полесские Лидице, так болит и во мне та горькая, трагичнейшая лента жизни. Есть такая боль, которая, наверное, навсегда в душе запекается… Кровоточит, к чему не прикоснись… Окровавленный наш студбат стоит во ржи, склонившись над первой молодой смертью… И живой Днепрогэс, взятый на короткое замыкание, где уже горят генераторы и пламя полыхает из окон машинного зала… Ту горечь уничтожения, отчаянье, ту боль, которая перестает быть болью, — какими кадрами все это передать? Нелегко? Болит? Или, может, именно потому и стоит браться, что болит?
