Я сполоснул лицо над раковиной.
Посмотрелся в зеркало. Оно было треснутое, ровно посередине. Трещина проходила через мой нос, разделяя лицо пополам, – как в рекламе крема от прыщей: на этой половине лица мы пользовались кремом, а на этой – умывались с мылом, и вот, через три недели…
Хорошо. Светлая сторона. Попробуем еще раз. Наскребем еще светлых сторон. Если хорошенько задуматься – акции падают и поднимаются. Другими словами, если свалился в пропасть, все, что будет дальше, – это уже лучше, чем хуже, разве нет?
Я снова сполоснул лицо. Вода пахла мочой.
Я снова взглянул на себя в зеркало. Неужели все? Что с тобой случилось? Ты, то есть я, Винс, маленький человек, песчинка – что чувствуешь ты теперь? Со стороны глянешь – вроде ничего. Что такого страшного может твориться в этой емкости между ушами? Обыкновенная черепушка, мало ли что там в ней гремит.
Я опять сполоснул лицо. Вода была холодной. И чистой.
Я слизнул каплю с руки. Никакая не моча. Моча на полу, я стоял в луже мочи: внизу на ноге я почувствовал теплую струю.
Кто-то успел на меня помочиться.
Я снова взглянул в зеркало. Что-то переменилось. Мое изображение сползло набок. Вместо моей рекламы с трещиной посередине в зеркале отражались уже две рожи.
Первая, – моя. А вторая?
Симпатичная и мерзкая, сладенькая и кислая, проницательная и тупая одновременно. Я его знаю. Но что-то в нем изменилось. Что именно? Ах да, теперь ясно.
На голове стало меньше волос.
И он меньше похож на ирокеза.
Черт.
– Хороший мальчик?
Если вернуться к моим размышлениям двумя абзацами выше – насчет пропасти. Само собой, бывает ниже некуда – но как я узнаю, что уже долетел? Может, я еще лечу? К тому же внизу может оказаться не твердая поверхность, а что-нибудь вязкое – зыбучий песок, например. А может, дно твердое, но оно как крыша лифта, который едет вниз бесконечно долго.
Первый этаж – дзынь – неудача.
Едем дальше.
Подвал – дзынь – беда.
Едем дальше, подбирая синонимы по словарю.
Подземелье – дзынь – полная безнадега.
К черту синонимы. Мой этаж.
ПАВИЛЬОН: ТУАЛЕТ – ВЕЧЕР
Винс споласкивает лицо.
Видит в зеркале чужое отражение.
Оборачивается. Это ДАЗ. И с ним еще два панка.
ДАЗ
Хороший мальчик?
ПАВИЛЬОН: КОРИДОР – ВЕЧЕР
Винс бежит по коридору от Даза и его дружков. Даз хватает Винса и швыряет его об стенку.
Винс с ужасом наблюдает, как Даз набирает полный рот мокроты.
Затем Даз отглатывает водки из бутылки, щеки его ужасно надуваются. Даз хватает Винса за волосы, «целует», жидкость течет Винсу в рот.
Винсу приходится глотать. Он выплевывает остатки.
ДАЗ
Я – Антихрист!
ВИНС (отчаянно)
Нет, ты – Найджел!
Даз застывает, понимая, что его разоблачили. Ярость охватывает его. Он бьет Винса головой в живот. Винс складывается пополам и падает. Даз злобно пинает Винса.
ИЗОБРАЖЕНИЕ ТУСКНЕЕТ, НАПЛЫВ В ЗАТЕМНЕНИЕ И ТИШИНУ
Как-то я читал книгу. Там говорилось примерно так.
Мгновения нашей жизни приходят и уходят. Но краткими вспышками они все равно существуют, и эти краткие вспышки – и есть настоящее. Мгновения уходят, но не исчезают бесследно: они сохраняются, просто в другой форме, обретая собственный онтологический статус: образы – застывшие, но не холодные, фотографии нашей памяти. Этот альбом мгновений и составляет наше прошлое. Мгновения живут в нас и мерцают: иные стираются из памяти, иные уплывают, но есть мгновения, которые упорно сидят в нас, и за некоторые, драгоценные, мы цепляемся, ностальгически их пересматриваем – вечером, в тишине, когда выключен свет.
Но, как все фотографии, они тускнеют.
Задача художника, творца – та же, что у коллекционера бабочек: поймать сачком красивую бабочку-мгновение, полюбоваться ею, и – вот она, мистика, алхимия творчества: повернуть вспять потускнение, снова наполнить мгновение красками, как если бы оно порхало, трепетало всего несколько секунд назад, а потом сделать следующий шаг – вернуть фотографию к реальной жизни. Конечно, такая реальная жизнь уже не будет прежней: бледная копия, натуралистический портрет, написанный по памяти.
И навсегда останется метафорой.
Вопрос: удачна ли эта метафора? И, что особенно важно – я уже о своей книге, – можно ли
