— Твоя терапия не была моей целью.
— А что было?
— Я думал, что никогда тебя не увижу, — произнес Шерлок, и сразу же понял, что сказал не то, и слова его можно понять совершенно иначе. Но это уже было все равно. — Я приходил… попрощаться на кладбище. Когда ты стоял у могилы.
Джон снова засмеялся.
— Да, я тоже прощался. На твоих похоронах… как-то не до того было. Ну что, вот и свиделись? — он облизнул губы. — Ты как, застрелишь меня? Ты раньше, вроде, никого не убивал.
— Джон, в этом нет необходимости. Все можно уладить.
— Да ладно тебе. Я как-то без предвкушения думаю о пыточных камерах Холмсов. Или о мести других… семей, кланов? Как вы это называете? У вас чудовищная инерция, Шерлок. Ты меня не спасешь. Хотя спасибо за попытку. И да, раз стрелять не будешь, не возражаешь, если я прыгну?
— Как тебе удобнее. Но я еще раз говорю, что в этом нет необходимости.
Джон улыбнулся, покачал головой. Неторопливым шагом направился к карнизу, встал на него, покачался на носках. Нелепый, в этой дурацкой лыжной шапочке и слишком теплой, не по погоде, одежде.
А Шерлок не знал, что сказать. Его перекрутило, выжало насквозь и слова кончились, иссякли.
— Джон, — попросил он, — не делай этого. Пожалуйста.
Джон обернулся через плечо.
— Я рад, что ты живой. Пусть оно так и остается, хорошо?
Он прыгнул.
* * *
Сколько секунд человек летит с шестого этажа? Когда-то, еще в медколледже, они с друзьями рассчитывали на спор: сколько с пятого, сколько с десятого, сколько с двадцатого. Ну и прикидывали, на что будут похожи повреждения при какой высоте. Такая занимательная викторина.
Сейчас Джон не мог бы вспомнить точные цифры даже под страхом смерти — ха-ха, ну улыбнитесь хотя бы на этом месте! — однако был уверен, что срок чертовски маленький. Особенно если это срок твоей оставшейся жизни.
И уж тем более это маленький срок для водителя грузовичка, стоявшего у тротуара. Как его хватило, чтобы взреветь мотором и рвануть вперед, поставляя белый прямоугольный кузов под траекторию полета безвольного тела?
Наверное, водитель тренировался.
Для Джона это выглядело так: полет, что-то белое метнулось к лицу, — он еле успел отвернуть голову и прикрыться руками, — жутчайший треск, а потом ужасный удар, сильнее, чем о воду с вышки. Тело скрутило, дыхание вышибло, и Джон даже не сразу сообразил, что весь мир вокруг него действительно сорвался и покатился куда-то, никакая это не иллюзия. Весь мир: клочья медицинского поролона со специфическим запахом, рев мотора и тряска.
Джон не знал, сколько прошло времени, прежде чем он смог нормально дышать. Наконец он с трудом полез куда-то вперед по кускам поролона, и слава богу, вылез к кабине грузовичка. Там было окошко; он как-то протиснулся сквозь него и вывалился на переднее сиденье.
— Живой? — весело спросила сидящая за рулем женщина; красивая, светловолосая, чуть моложе Джона, он видел ее… полтора года назад, в доме Полковника. — Пристегнись, а то оштрафуют. Хотя нет, не пристегивайся. Пистолет в бардачке, держи наготове.
— Нас преследуют?
— Холмсы и О’Лири, ага…
Джон послушно взял пистолет (зигзауэр, надо же!), проверил патроны. В идеальном состоянии.
— Почему… Мэри? — он очень смутно помнил имя.
Она дернула уголком губ.
— Полковник вчера умер в больнице. Третий инфаркт. Просил о тебе позаботиться, Джим.
— Джим? — перебил он.
— Ага, Джим. Я буду тебя так называть, не против? Это твое второе имя.
— Не против, — кивнул Джон.
Все равно жить им осталось, видимо, недолго.
— Будем знакомы, — продолжила она. — Мэри Морстен, когда-то третье лицо в организации Мориарти.
Кажется, лицо Джона вытянулось; она краем глаза заметила это и засмеялась.
— На самом деле Уилсон, конечно. Это такая шутка. Мориарти, Моран, Морстен. Ты же правда не думал, что Профессора так вычурно зовут?
— Значит, Профессор… — размышлял Джон вслух. Мориарти не слишком-то напоминал «профессора», но мало ли. — Профессор, Полковник и…?
— Не-а, на этом параллели кончаются… Слушай, Джим, похоже, впереди засада.
Она ударила по тормозам, их обоих бросило к стеклу.
— Поцелуй меня, Джим.
Джона не нужно было просить второй раз. В конце концов, какого черта?
