– И что теперь?
– В Теплом Стане у меня квартира. Однокомнатная, так мне больше и не надо. Знаешь, кайф такой – лес из окна видно. Настоящий. Воздух, озон. Только все равно спать не могу. Дурь по ночам снится. Но я – как штык. По ночам работаю, а днем сплю. Днем сны не снятся. Я, Огурец, предел свой увидела. Ты видел предел свой? – Огурцов отвел глаза. – Видел? – требовательно спросила Маркиза.
– Видел.
Он вдруг закашлялся, и от этого ему неожиданно стало легче. Старик «Хеннеси», мурлыкнув в гортани, уполз обратно в желудок и там затаился в ожидании полной ферментации.
– А занимаешься-то чем? – чтобы как-то разрушить неожиданно печальную паузу, спросил Огурцов.
– А дизайнер я, – беспечно ответила Маркиза. – Между прочим, модный.
– Да? – с сомнением посмотрев на бордовое пальтишко, спросил Огурцов.
– А в кайф мне так, – оценив его взгляд, сказала Маркиза. – В кайф. У меня шмотья дома этого – по углам кучи лежат, в шкаф не лезет. А мне по фигу. И быки на улице не пристают. А то я пару раз вышла цивильно, так не знала, как отбиться. Мимикрия. Знаешь, что я делаю-то?
– Что?
– Обложки для всякой попсы московской. Ну, для компактов, для видеокассет... плакаты, шмакаты. Платят – боже ты мой! Сама не понимаю, за что.
– Ну да, – покачал головой Огурцов. – Я тоже не понимаю. Слушай, а ты есть не хочешь?
– Есть? Хочу. А что? У тебя бутерброд в кармане заготовленный лежит? Ты заранее знал, что мы встретимся? Взял колбаски, сырику... Вот, думаю, Маркизу встречу, колбаской накормлю.
– Перестань. Пошли в «Пекин»?
– Ну, пошли. Каждый платит за себя, или как? У меня бабки есть, могу угостить.
– Да брось, Маркиза, не выеживайся. Пошли.
* * *
Троллейбус был очень старый. Окажись он обычным, то есть новым, со сверкающими, только что вымытыми боками, с чистенькой табличкой, на которой аккуратным, хорошо читаемым шрифтом обозначен маршрут движения, не сели бы в него ни Огурцов, ни Маркиза. Ходу до «Пекина» было минут пять. Это если с задушевной беседой. Если нога за ногу. А молча, так и вовсе – рукой подать.
Но чудовище, со скрипом и стонами возникшее из-за спины Маркизы, сразу очаровало Огурцова. Если не сказать – загипнотизировало.
Как это мэр Москвы проглядел, облажался, дал маху, обмишурился, обо... Как, кто, зачем позволил появляться на свежих утренних улицах столицы невероятному средству передвижения?
Этот троллейбус был асоциален. Это был бомж в счастливой семье московских троллейбусов. Это был опустившийся, обрюзгший, потерявший ум, честь и совесть троллейбус-хмырь.
Огурцов сразу понял, что троллейбус этот чем-то похож на него. На известного писателя, который никогда в жизни не ходил проторенными путями. «Некоторые, – вспомнил Огурцов, – шагают в ногу вместе со всеми... А некоторые, – фраза капитана милиции, с которым беседовали в молодые годы Огурцов и Полянский, – некоторые гады выбирают окольные дорожки... чтобы не шагать в ногу... чтобы...»
Он сразу почувствовал симпатию к троллейбусу. Этот явно ни с кем и никогда не шагал в ногу. Точнее, не ехал в колесо со своими сверкающими, чистыми после мойки боками, цивильными и представительными транспортными средствами. Этот, совершенно точно, ездил окольными путями, подбирал бродяг на неведомых и необозначенных табличками остановках, он сворачивал в закоулки, он гулял – гулял так, как хотелось ему и его водителю. Следы прошлого говорили о многом. Вон, сбоку, плохо отрихтованная огромная вмятина, говорящая о том, что жизнь тащила его через овраги и буреломы, – троллейбус кренился на левую сторону, покачивался, словно с похмелья, скрежетал тихими, невнятными проклятиями, и казалось, что если бы он не держался за провода дистрофичными ручками-рогульками, то тут же завалился бы на бок неопрятной сине-бурой тушей.
Троллейбус подполз к остановке, на которой стояли Огурец и Маркиза, и остановился. Помедлив, но зная, что есть в мире необходимое зло, он попытался раздвинуть вялые шторки дверок-гармошек. Открылась одна – та, что в конце. Две остальные судорожно подергались и застыли в исходном положении.
Огурец и Маркиза завороженно смотрели на железного выродка. Стояли и смотрели.
