Я задумываюсь о другом:
«У него такие теплые губы…»
Взглядываю на запястье. Оно уже не горит. Улыбаюсь:
«Мои губы отпечатались у него на рубашке…»
А в чем он пойдет на концерт? Он — в синем, я — в зеленом. И что из нас получится?
Я в растерянности сажусь на кровать.
И вообще! Я, наверное, бесконечно отстала от моды. Мода в течение нескольких лет была вне сферы моих интересов. Я злюсь: при чем тут мода? Скорее следует обратиться к традиции. В чем принято ходить на концерты? Немного успокоившись, загибаю пальцы: на классику я бы надела что-нибудь неброское, построже; на джаз — яркое, кричащее; на эстраду — мягкое, облегающее (но не очень). Или я ошибаюсь? Саша упоминал про Концертный зал; там обычно что-нибудь серьезное. Это и возьмем за основу.
Я оглядываюсь. Посоветоваться мне не с кем. Тетушка вряд ли подскажет. Она из тех простодушных милых людей, советского пошиба обывателей, что после шампанского принимаются за селедку; вкус у них — целинный.
Разве что у Диккенса спросить…
Я раскрываю том наугад и читаю первую строку: «Тут мисс Софи покраснела…»
Обращаю глаза к зеркалу:
— Ни в коем случае!
Все-таки зову тетушку. Интересно знать ее мнение. Объясняю ситуацию. Выкладываю на кровать весь гардероб.
— На концерт? — тетя всплескивает руками. — Ну, конечно, надевай вот это! Благородно… а главное — со вкусом (вот тебе и селедка после шампанского!).
И она подает мне темно-синее бархатное платье.
Немного поразмыслив, добавляет:
— Только без броши.
— Почему?
Она смеется:
— Ты и без украшений сверкаешь.
— Ах, тетя! Ты у меня прелесть! — я целую ее. — А брошь, действительно, надевать не буду. Не хочу выделяться. Думается, не тот случай…
Тетя прибрасывает на меня платье, задумывается на минуту. Мне кажется, она уже где-то далеко. Конечно же, в прошлом. В глазах ее появляется легкая грусть. Мягкая улыбка на мгновение озаряет лицо.
— А поясок? — спрашиваю я.
Тетушка быстро возвращается:
— Поясок обязательно! Тебе дай волю, и ты спрячешь все свои достоинства, домоседка, — она отступает на шаг, повязывает мне поясок; повязывает туго, потом оценивает, немного расслабляет узел. — Ах, вы будете славная пара! Я представляю… Я уже видела вас со стороны…
Саша заезжает за мной ровно в шесть. Теперь уже с букетом. Небольшие, но красные-красные розы.
На нем темно-серый костюм, стального цвета рубашка. Саше очень к лицу. Не при галстуке. Верхние две пуговки рубашки расстегнуты — пожалуй, это придает ему несколько романтический вид.
Я вздыхаю с облегчением:
«Кажется, мы отлично будем смотреться вместе! Темно-серый и синий…»
Подмечаю и его облегченный вздох. Он высоко оценивает мой вечерний наряд.
— Как вы угадали? — спрашиваю я.
Он понимает меня с полуслова:
— Я подбирал костюм под цвет глаз дамы.
Его ответ можно расценить и как проявление почтения, и как проявление смекалки. Или опыта?..
Я готова… И при цветах! Я зарываюсь лицом в благоухающие бутоны и стою так несколько секунд. Кружится голова… Я сейчас — маленькая бабочка в прекрасном розовом кусте. Ветер, жаркий ураган подхватит меня и куда-то унесет. Поднимет высоко-высоко… и бросит на землю. Как бросал других бабочек, что были до меня. Он так уверен этот ветер. А я в сомнениях: я не верю, что он пришел из пустыни. Он опытен, подбирает костюм под цвет глаз дамы. Я не додумалась подбирать свое платье под цвет его глаз. Это тетушка угадала мой наряд. Вот ветер приближается. И уже качается розовый куст. Я замираю, я вот-вот упаду…
Саша берет меня под локоть:
— Я тоже люблю розы.
Тетушка стоит в дверях своей комнаты. Зачарованно смотрит на нас и не может проронить ни слова. Она забыла даже про свой любимый сериал, что показывают по телевизору в этот час. Тетушка смотрит на нас, как на произведение искусства…
Неужели все это правда, наяву? Быть может, это Эрика нашептывает мне свои фантазии? О, я ее хорошо знаю, она способна еще и не на такое! Во сне не приснится, что придумает моя Эрика.
Это я стою в прихожей с цветами? Такая нарядная! Это я наконец главная героиня? Нового сериала… Моего романа…
А рядом герой…
Кадр за кадром крутится лента. Строчка за строчкой прочитывается роман.
