— Полина Викторовна? — преграждая мне дорогу, спросил он.
— Да, а в чем дело?
Он извлек из кармана удостоверение и сунул мне под нос. Я мельком взглянула и пожала плечами.
— Чего вы хотите?
— Поговорить, — кашлянув, неопределенно ответил парень, точно сам толком не знал, чего хочет.
— Хорошо, — опять пожала я плечами, — пойдемте в квартиру, не на улице же нам говорить.
Мы поднялись на третий этаж — я впереди, парень чуть сзади, неотрывно глядя мне в затылок. Я распахнула дверь и сказала:
— Прошу. — Сбросила туфли и пальто, прислонилась к стене, выжидая, когда парень разденется. — Кофе хотите? — спросила я вежливо.
— Не откажусь, — кивнул он, и мы прошли в кухню.
— Вас как зовут? — проявила я интерес.
— Денис Сергеевич Коптелов. Можно просто Денис.
— А меня можно просто Полина.
Мы устроились за столом напротив друг друга и выпили по чашке кофе. Я не спешила с вопросами, и минут через пять Денису ничего не оставалось, как начать разговор самому.
— Полина Викторовна, где работал ваш муж?
— Я же говорила в милиции: фирма “Интерстрой”, заместитель директора.
— Именно так и было записано в документах Я заглянул в эту фирму, побеседовал с директором господин Литовцев, кажется?
— Да, Литовцев Петр Петрович.
— Он сказал, что гибель вашего мужа для них большая утрата. Но вот что интересно, я также поговорил с рядовыми сотрудниками, и оказалось, что вашего мужа они видели крайне редко.
— Ну и что? — удивилась я. — Это означает только, что моему мужу общаться с рядовыми сотрудниками было без надобности.
— Да, конечно, — улыбнулся Денис Сергеевич. — А где до этого работал ваш муж?
— Почему вас так интересует работа моего мужа? — спросила я.
— Как вам сказать… у меня возникли кое-какие сомнения…
— А ваше начальство в курсе ваших сомнений? — глядя ему в глаза, снова спросила я и сама же ответила:
— Думаю, нет. Иначе я вряд ли бы получила разрешение на кремацию.
— Кстати, а почему кремация?
— Обратитесь к моему адвокату, он вам объяснит… Денис Сергеевич, вы молоды, работаете недавно, и у вас, судя по всему… как бы это выразиться… присутствует нечто вроде охотничьего азарта. Вам что-то показалось подозрительным, и вы решили немного покопаться в нашей жизни. Я не против, только прошу не забывать: я только что похоронила мужа, и праздное любопытство мне переносить трудно. — В этот момент зазвонил телефон. — Извините, — бросила я и сняла трубку.
— Здравствуйте. — Голос был низким, с характерной начальственной интонацией. — Я хотел бы поговорить с Глебом Сергеевичем.
— А кто его спрашивает? — нахмурилась я. Денис, сидя за столом, прислушивался, не скрывая своего интереса.
— Это его старый друг. Так я могу с ним поговорить?
— Нет.
— Нет? Его нет дома? А когда он будет?
— Глеб погиб. Несколько дней назад.
На том конце провода немедленно повесили трубку. Я взглянула на определитель номера, звонили из Москвы.
Я закусила губу, таращась в пространство, на какое-то время совершенно забыв о Денисе. Он продолжал сидеть за столом, наблюдая за мной.
— Извините, — сказала я, — у меня много дел.
— Я ухожу, — с готовностью кивнул он, поднялся и направился к двери.
Проводив его, я вернулась в кухню и замерла возле окна. Телефонный звонок не шел у меня из головы. Что это за старый друг? Не помню, чтобы за одиннадцать месяцев, прожитых вместе, Глебу кто-нибудь звонил, если не считать общих знакомых. Сообщение о гибели Глеба произвело на звонившего впечатление. Тип этот находится в Москве. Что ж, самое время и мне туда наведаться.
Я прошла в спальню, прихватив “Полароид”, и сфотографировала портрет Глеба, а через несколько минут уже была в своей машине. Сворачивая на проспект, в зеркало увидела темные “Жигули” двенадцатой модели, ненавязчиво пристроившиеся следом. Я свернула на светофоре — и “Жигули” тоже, притормозила возле цирка — и они замерли неподалеку. Я чертыхнулась и собралась звонить Федору, но тут “Жигули” на скорости пронеслись мимо и скрылись за поворотом.
Я немного выждала, а затем продолжила путь. Сколько я ни пялила глаза в зеркало заднего вида, но ничего подозрительного обнаружить не смогла. Понемногу успокоившись, я достала атлас Москвы. Глеб был прописан на улице Красносельской, пришлось потратить немало времени, чтоб отыскать ее. Однако сам факт ее существования придал мне уверенности, я бы не удивилась, если б вдруг оказалось, что улицы с таким названием в Москве не существует.
