Бабушка маленького Леши, мама Зои Михайловны Сабуровой, спала на кровати возле окна, Лешка сопел во сне на диване у стены. Шторы опущены, уютно светит ночник, журчит сантехника в ванной, как будто сверчки поют, еле слышно гудит холодильник, убаюкивает спящих.
В который раз Зоя мысленно поблагодарила первых лиц «Никоса» за смекалку. Золотые головы высокого начальства озаботились устроить в главном здании нефтяного концерна «гостевой этаж», наплевав на желтую прессу, в которой тут же появились статьи с заголовками типа: «Комнаты свиданий рядом с кабинетами олигархов». Мудрые руководители превратили многоэтажку в самодостаточный микромир. Здание штаб-квартиры «Никоса» с некоторой натяжкой, но можно сравнить со звездолетом на старте, с автономным космическим кораблем на стартовой площадке, расположенной в исключительно удобном районе столицы.
Зоя тихонечко вышла из «гостевого номера», где спали ее близкие, в куцый коридорчик. По ковровой дорожке, глушащей шаги, дошла до выхода в холл с лифтами. За дверью, у лифтов, сидел, облокотившись на полированную столешницу, уставившись в раскрытую книгу, ее коллега, опытный профи личной охраны Петр Гринев.
Слуга царю, отец солдатам, Евгений Владимирович Пушкарев прекрасно понимал, что творилось на душе у подчиненной ему Сабуровой, когда она вчера, во второй половине дня, примчалась в «Никос» вместе с сыном. Она рассказала про цирковые «фокусы», показала обработанную на компьютере фотографию Лешки, пересказала вкратце содержание телефонной беседы с неким С.А. Ступиным, продемонстрировала дырочку от пули в изящной дамской сумочке, и Пушкарев не поскупился, выделил на работу по «проблеме Сабуровой» многоопытного Гринева. Петр сгонял за Зоиной мамой и со вчерашнего вечера бдит за порогом «гостевого этажа», охраняет уязвимых членов семейства Сабуровых. Часовой – чрезмерная предосторожность, конечно, однако Зоя благодарна и Пушкареву и Гриневу безмерно.
– Все нормально, Зоя Михайловна? – спросил Петр, отрываясь от книги. – Навестили своих?
– Нормально, спят. – Зоя подошла к лифтам, нажала кнопку вызова.
– Вчера ваша матушка полночи бодрствовала, ко мне приходила. Я с медпунктом связывался, снотворное ей заказывал.
– Медики тоже на службе?
– Евгений Владимирович дал команду: всех в ружье. Медикам проще – им сон разрешается. Я так думаю, ну и правильно – им еще предстоит нас с вами отхаживать. В прошлом году я после двух бессонных суток на стимуляторах шесть часов под капельницей валялся.
– Усложняет Пушкарев – ты, Петя, мог бы и подремать на посту. Штурма здания, надеюсь, не будет. Какой смысл травить тебя стимуляторами?
– Вы сказали: «штурм здания»? Ну и шуточки у вас, Зоя Михаловна.
– Петя, я ведь просила – говори мне «ты».
– Нельзя, Зоя Михайловна. Вы – красивая женщина, начну вам тыкать, и возникнет соблазн за вами, прошу прощения, приударить. А служебные романы – вред общему делу.
– Ладно, Петр... Как вас по отчеству?
– Без отчества, Зоя Михаловна. Просто Петя и, ради бога, без «вы». Мне так привычней.
– Ладно, как скажешь...
Лифт опустился двумя этажами ниже, за раздвижными дверями точно такой же холл, точно такой же полированный стол у двери с табличкой «Служба безопасности». Место привратника за столом пустует, нынешним вечером сотрудникам силовой структуры нефтяного концерна некогда охранять самих себя, все поголовно задействованы на объектах, на выездах, в деле. И даже декоративным бодибилдерам нашлось занятие – «шкафы» стоят у входа в здание, на часах.
Зоя пересекла холл, потянулась к дверной ручке, но дверь сама распахнулась, из офисных коридоров вышел Максим Смирнов с сигаретой в зубах.
– Привет, Макс. – Зоя посторонилась. – Вернулся?
– Пять минут назад притащился. – Смирнов прикурил. Закрыл за собой дверь с табличкой «Служба безопасности». – Зой, обожди спешить. Ты нынче у нас при Пушкареве?
– Ага, ни на шаг от себя не отпускает.
– К нему вице-президент пожаловал. Беседуют конфиденциально.
– Николай Маратович?
– Точно так, господин Казанцев, твой подзащитный в мирное время. Я за минуту до Казанцева приперся, пальто снял, и меня попросили. Я и доложиться Пушкареву толком не успел.
