Егор. Догадываюсь.
Соня. Небо все понимает в высокой своей синеве. И полно состраданья к поникшей от горя траве… Стихи.
Егор. Какие хорошие…
Соня. Плохие. Дурацкие.
Егор. Ты не будешь стрелять из автомата. Потому что человек, который сочиняет стихи про траву и про небо, никогда не сможет стрелять.
Соня. Это не мои стихи.
Егор. Твои. Твои. Они на тебя похожи.
Соня. Черт! Руки устали… Дрожат… Подождать теперь надо… А я тренировалась, чтобы долго… (Кладет автомат.)
Музыка, праздник слышится внизу.
Егор. Хали у нас тоже… Совсем шизнулась. В партию какую-то записалась, чтобы убивать, кто нерусский. И главное, сама татарка наполовину, а всех нерусских убивать собралась. Тише-тише, едет крыша…
Соня. Какая разница — русский, нерусский?..
Егор. И я говорю…
Соня. Всех убивать надо. Кто шапки из собак делает.
Егор (задумался, а потом сказал устало). Нет, ученые, наверное, ошиблись. Не может мир так существовать. В зле таком…
Соня. Но он ведь не спрашивает ученых, существовать ему или нет. Существует, и все.
Егор. Мир существует, потому что хороших людей больше, чем плохих. Ты лучше не стреляй, наверняка ведь в хороших попадешь. Так всегда бывает.
Соня. Никаких хороших нет. Не бывает. Совсем. Их уже однажды застрелили по ошибке, перепутав с плохими. Или они крепко уснули от таблеток. Или умерли от горя и от слез. Остались только плохие. Я должна в них стрелять. Иначе я умру от ненависти.
Егор. Нет.
Соня. Неужели ты не понимаешь? Моя собака была рыжая. Мы с ней вместе были рыжие. Вдвоем. Она и я. И нам было нормально. Знаешь, как трудно быть рыжим? Вот ты никогда не был рыжим. Не знаешь, что это такое — рыжим быть в одиночку. Пусть они теперь отвечают. Пусть скажут, где моя собака. За что они ее убили? Что она им сделала? Пусть ответят, когда я разворочу их жирные пуза, в которых булькает тухлое пиво и колбаса. Ну все. Уходи. Иди к лодочнице в горпарк, я с ней дружу. Присмотри за ней. И еще у меня есть одно знакомое дерево, там на берегу, где тарзанка. Самый старый вяз. Передай ему от меня привет и навещай его иногда. Только не говори ему, что со мной было, он огорчится, а деревьям вредно грустить… Ну, все. Пока. Спускайся, я начинаю.
Егор. Я не уйду.
Соня. Ладно. Я скажу, что это ты стрелял.
Егор. Кому скажешь?
Соня. Снайперу.
Егор. Помешанная… Сумасшедшая! Больная! Точно — больная. Тебе лечиться надо.
Соня. Было дело. Пробовали. Лесная школа в Шаховском районе. На завтрак уколы, на обед таблетки, на ужин и уколы, и таблетки.
Егор. А на полдник?
Соня. Там не полдничают.
Егор. Неправильно это все. Я знаю, как тебя надо лечить. Тебе надо поехать в Обожалово.
Соня. Куда?
Егор. Это не здесь. Это в деревне. Там дом моей прабабушки. Очень старый. Там есть барометр, предсказывающий вечную сушь, а на чердаке смешные давнишние вещи и журналы. В Обожалове очень много собак, которых никто… Которые никуда не деваются, а просто живут и их все кормят. Общие такие собаки. Они пестрые. Рыже-бело-черно-серо-пегие. Местная порода. Когда щенки рождаются, их даже в другие поселки забирают. Обожаловские пестрые щенки — это ого-го, щенки важнецкие, не хухры-мухры… Когда я был маленький, я собирал вместе несколько щенков и дышал ими. Они очень вкусно пахли — костром. Теплом и просто какой-то смешной собачатиной…
Соня. Как тебе не стыдно?
Егор. Что?
Соня. Быть таким добрым? У тебя лицо такое. Сразу видно, что ты очень добрый. А добрым быть очень стыдно. Добрым быть вредно. Добрым быть плохо. Опасно для жизни. У тебя брови далеко одна от другой. Расстояние большое. У добрых всегда так.
Егор. У моего отца тоже брови широко растут, разве он добрый?
Соня. А что, злой? Собак, что ли, не любит?
Егор. Он никого не любит. Он только проекты свои любит. Конкурсы всякие, чтобы выигрывать. Выигрывать — вот что он любит.
Соня. Послушай… Дай-ка, я подрисую тебе брови. Чтобы не было сразу заметно, что ты добрый. Подрисую, и ты уйдешь. Вот, у меня есть фломастер. Только ты наклонись, ты такой длинный… (Егор и Соня сближаются и соприкасаются. Говорят одновременно.) Какие у тебя руки горячие!
Егор. Ты просто ледяная!
