Однажды в том мире родился очень странный мальчик. Его мозг не то чтобы не имел перегородки: у него было много секций мозга, и все они постоянно обновлялись и перезаписывались. Нельзя было наверняка сказать, что он на следующий день покажет, а что скроет. Все метки–наказания (которых с детства было немало) сходили с него, как с гуся вода. Более того, он каким–то образом научился трансформировать чужие мозги под стать своему. Когда у него появилась первая сотня последователей, Бог того мира понял: грядут перемены…».
— И что дальше?! — вырвалось у меня. Ничего себе рассказик! Чем–то похож на то, что я писал года полтора назад, но я ведь давно уже ничем таким не баловался. И у меня всегда получалось хуже.
— Отставить самокритику! — отозвался Ратор. — Дальше — ничего, это конец.
— И что это такое получилось?
— Одна из сказок нашего народа. Возможно, сложена под влиянием твоих опусов.
Он отдает команду компьютеру, и я вижу, как прочитанная мной история отправляется прямиком в мой заброшенный блог.
— Не думаю, что кто–нибудь прочитает, — озвучиваю я свои соображения. — Полгода ничего не трогал, да и не умел я никогда привлекать аудиторию.
— Это не беда, я же круче любого хакера! — напоминает Ратор. — Сейчас быстренько начнут читать.
— Страницу не «морозить» и без накруток, пожалуйста. — Мои собственные методы еще свежи в памяти.
— Зачем накрутки? — удивляется Ратор. — Там ссылочка мелькнет, сям перепост сделают. На несколько минут максимум, никому никакого вреда, а люди увидят. Даже адресом компьютера светиться не буду.
— Ну, в добрый путь! — Я, признаться, не очень себе представляю, как он это будет делать.
— Кстати, компьютер можешь спокойно занимать, — отвечает «серенький» на неозвученный вопрос. — Я вроде как напрямую к Сети подключился. Не спрашивай, как.
Я надеваю наушники, включаю любимых в последнее время The Streetlight Manifesto и смотрю, как неторопливо, но все же в сотни раз быстрее моего обычного темпа, растет число подписчиков.
— О, у тебя еще и постоянный блог есть! — «удивляется» Ратор, когда я в пятый раз проверяю статистику страницы со своими мыслями (которые постоянно вырождаются в какую–то ерунду, но все же кому–то нравятся). — Раскручу–ка я его тоже!
— Только ты как–нибудь обойди пользователей, которые все мне загадят своими перепалками, ладно? — Я не жду, что он правда это сделает, а просто высказываю свою мечту.
— Да как два пальца об извилину! — отзывается он. — В смысле, об асфальт. Житье в чужом мозгу иногда сказывается.
Зима, темнеет быстро. Мы еще обсуждаем последние предложения очередного поста в моем блоге, когда в форточку влезает заснеженная и пестрая вереница человечков.
— Круто у вас на Земле, но пора на боковую, — произносит Анхварт. — Лишней подушки для нас не найдется?
Нахожу требуемое, и вся честная компания (кроме Ратора) заваливается спать, а мне в мозг поступают их радостные эмоции от прошедшего дня.
Меня охватывает сильное желание тоже подышать свежим воздухом. Гляжу на часы: восемь с лишним.
— Ну что, Ратор, кто быстрее до леса? — произношу я, отправляя готовую статью.
— Родители отпустят? — интересуется он скорее для проформы.
— Да кто их спросит? — отвечаю с той же целью. На самом–то деле, я всегда спрашиваю их, можно ли куда–то уйти, но то ли они считают, что я уже самостоятельный, то ли им немножко все равно. Я не люблю думать, какой из вариантов более правильный.
— Я подышать! — бросаю, закрывая дверь. Ратор сидит у меня на плече.
— Хорошо, иди аккуратнее и вернись к одиннадцати, — летит в ответ дежурная фраза.
— Пока, вернусь, — отвечаю им так же дежурно.
Вроде бы, никакого конфликта поколений, но как подумаю об этом, на душе как–то противно.
— Не засоряй себе голову неизбежным негативом, — советует Ратор.
— Не буду. Пошли мерзнуть!
— Пошли. Хотя я питаюсь от живой энергии, поэтому мерзнуть не могу.
— И снежками с тобой не покидаться…
— И снежками со мной не покидаться. Зато в прятки — самое то. В темноте особенно.
Запись седьмая.
Я лежу в темноте, водя глазами по потолку, наслаждаясь жизнью и даже не думая, сколько времени до будильника. Даже мысли, что все произошедшее — сон, не возникает. Слишком уж я выспался. Впервые за несколько лет. И настроение уж очень хорошее, какое давно уже не продиралось через подростковую депрессию. С тех пор, как… Не буду об этом, сами что–нибудь вставьте. Скажу только, что никто не умирал и «отношения» здесь тоже ни при чем. Хотя я уже упоминал, что их у меня не было.
