Итак.
Она была-а актрисою-ю и даже меж маркизами-и
Блистала красото-ою и умом.
В душе ее таи-инственной сплетались ложь и и-истина,
Хоть было это сло-ожным ремеслом…
Нет, не то. Ощущение, что это уже где-то было. Да и… на лирику как-то тянет. Хочется чего-то серьезного, прекрасного. И не о колбасе или этих пищащих девках, по которым сохнут принцы, впитавшие с молоком кормилицы сказки о непорочных девах, готовых на все после спасения из высокой башни. Да и где это видано, чтобы девушка на первом же свидании влюблялась сразу и навеки в потного грязного мужика, только что зарубившего дракона, а потому залитого его кровью по самые уши. В лучшем случае – упадет в обморок. В худшем – завизжит и огреет табуреткой. Принцессы в наши дни бойкие пошли. Вот и моя невеста сказала, что сделает из меня мужика после свадьбы… Причем сказала это таким тоном и так при этом посмотрела, что я ей как-то сразу поверил. Сделает. И буду я бесчувственной машиной убийства, готовой выполнять все ее прихоти, лишь бы не пилила и не била. А невесте всего сто!
Ну уж нет. Не будет такого, чтобы я – и боялся бабы! Моя муза… моя муза будет нежная, ик. С тонкой, ранимой душо-ой, ик. Чистая, короче, и невинная. Так… что-то я перебрал малек. Но вино тут отличное.
А вообще я считаю, что любить должны оба. И сразу. Только тогда что-то и выйдет. Сколько есть баллад о прекрасной любви, где оба готовы отдать жизнь друг за друга? И ведь отдают! Моя любимая баллада – о гноме и эльфе. Невозможная любовь! Трагедия межрасовых отношений! Но девушка заслонила парня от стрелы отца, а гном перебил половину эльфийского отряда, прежде чем умер от многочисленных ран. Говорят, перед смертью он больше напоминал ежа, чем гнома, так густо его нашпиговали стрелами. А зачем? Ну вот чем бы им помешал гном в лесу? Ведь лю-юбит. Так нет, надо вернуть девушку домой, срочно выдать за самовлюбленного идиота вроде Аида и смотреть, как она столетиями загибается от скуки. Н-да.
Беру гитару, надеваю на голову капюшон и тихо наигрываю первые аккорды. Я, кстати, нашел подсвечник и свечки со спичками. Видать, не один я тут по ночам тусуюсь. Ну и отлично. Свет свечи – он… умиротворяет. Сейчас бы еще песню хорошую сочинить, и больше вообще ничего не надо от жизни. Ну вот, например…
В ее глазах таится волк,
Улыбка клыки обнажает.
Она знает в оружии толк.
Она выживает.
Ты стремишься ее догнать,
Мечтаешь сделать своею.
Но тебе не дано понять —
Что с нею.
Цепи, раны, клыки войны
Не заденут душу.
Хоть отчаянно ищешь пути —
Ей не нужен.
На коленях будешь стоять
Перед нею.
И ловить ее гордый взгляд.
Веришь?
Верю…
А может, лучше так:
Я лежала на ложе из роз.
Смерть слабела в моих руках.
Тот стакан непролитых слез
Ты поднес к своим губам.
Я шептала свой странный мотив,
Ты смеялся легко надо мной.
Только в горле замерший крик,
Только боль рядом с тобой.
Ночь прошла, на постели из роз
Смерть застыла в твоих глазах.
Больше нет непролитых слез.
Я услышала. Ты – сказал.
Ветер хлещет меня по щекам.
Дождь стекает с волос в грязь.
Я не верю чужим словам.
Разрубила меж нами связь.
Снова грязный трактирный пол,
Сытый пес в конуре рычит.
Я сажусь за дубовый стол.
Совесть, честь и душа молчит.
Снова ужин, постель скрипит,
Снова слезы в моих глазах.
И листва за окном шумит,
И в груди расцветает страх.
Я одна. И с рассветом в путь
Вновь уйду, позабыв про боль.
Дней прошедших мне не вернуть.
Умер мой золотой король.
Нет улыбок его и рук,
Нет ни шуток, ни страшных слов,
Нет ни мимо снующих слуг,
Нет плетей и стальных оков.
Нет его васильковых глаз.
И, прижавшись щекой к седлу,
Я пойму, что любила раз,
И теперь без него умру.
Старый ветер трепал камзол,
Пели волны, утес громя.
Ты был весел и часто зол.
Ворон в небе кричал, кружа.
Шаг вперед, словно шаг назад.
Холод, страх распахнулись вниз.
Я вступаю в свой личный ад,
Чтобы в нем и тебя найти.
Опускаю пальцы на струны, откидываюсь на бочку и закрываю глаза. Хм… Вроде бы обе неплохо получились. Теперь хочется не двигаться и просто послушать тишину. Позже я запишу строки в обтрепанный блокнот, буду петь на разные голоса, подбирать мелодию. Все потом. А пока я счастлив. И так каждый раз, когда удается создать что-то, что меня устраивает.
