Суббота, 15 августа, 10:31 (UTC –4)
Международный аэропорт «Артуро Мерино Бенитес»[29]
Сантьяго-де-Чили
Профессор выковыривал забившуюся меж ягодиц ткань брюк. После четырнадцати часов в самолете (лайнер прибыл вовремя — в 09:35 по чилийскому времени) он выглядел так, будто по рассеянности вышел из дому в неглаженой одежде. Волосы напоминали изрядно потрепанный ураганом стог сена. Чувствовал себя Емельянов соответствующе.
— Ты ему ничего не рассказал? — спросил он Штаермана, когда Тимур отлучился в туалет.
— Как и тебе. Подробности узнаете по прибытии на место.
— Я хоть знаю, куда лечу и что меня ждет. Парень же даже не догадывается, во что его втянули.
— Я не имею права. У него на данный момент всего лишь третий уровень доступа.
Профессор с шумом втянул в себя воздух, словно собираясь плюнуть Штаерману в лицо.
— Кретин, этот парень создал проблему, не побывав на комплексе. Через пару часов у него будет пятый уровень. Ему дали бы и шестой, если бы он существовал. Потому что он один может исправить ситуацию. Может спасти миллиарды ваших сраных инвестиций, пока они не перевалили за Анды или не спустились на юг к Сантьяго.
— Что ты хочешь от меня, профессор? Я всего лишь выполняю инструкции Кейтаро.
— Он имеет право знать, Оскар. Эта ваша долбаная конспирация приведет к тому, что, прибыв в лабораторию, он запаникует и откажется работать, — судя по манере речи, было непросто поверить, что у Емельянова есть докторский титул. Но Игорь был одним из тех бесцеремонных чудаков, без которых не обходится ни одно научное сообщество.
— Не откажется.
Тимур вернулся в зал ожидания, и беседа между Емельяновым и Штаерманом оборвалась.
В 12:15 они сели в самолет чилийской компании «LAN», рейс LA 362, и через полтора часа приземлились в Антофагасте.
Суббота, 15 августа, 14:00 (UTC –4)
Автомобильная стоянка аэропорта «Церро Морено»
Антофагаста, Чили
— Где конвой? — сразу разозлился Штаерман.
Воздух был прохладный — слегка приправленный запахом океана, но сухой. На стоянке их ждал обшарпанный, серый от пыли джип «Тойота-Тундра». Машина еще недавно была совсем новой, но за несколько месяцев езды по пустыне приобрела вид старого корыта. Замасленный капот практически не отблескивал в лучах пустынного солнца.
Штаерман, Емельянов и Тимур вышли с вещами из аэропорта. Навстречу им из кабины пикапа выскользнул невысокий коротко стриженный американец в ярко-красных шортах, желтой майке, кедах и модной, хоть и линялой бейсболке с надписью «Bon Jovi». На вид — ровесник Тимура. Он по очереди пожал прибывшим руки, помог забросить вещи в машину и усадил гостей на задние сиденья.
— Джеффри, а где, черт возьми, конвой? — прорычал ему прямо в ухо Штаерман.
— Я и есть ваш конвой, — тихо ответил Джеффри, подняв зеленые глаза на чилийца.
— Это как понимать?
— Прикрытия не будет, старик, — Джеффри Такер сунул руки в карманы шорт. — Знаешь, что было вчера? — он понизил голос. — Они на хрен разодрали ограду.
— Что?!
— Что слышал, чернявый… Боты порвали ее на немецкий крест. В двух местах… Сейчас все на работах.
Штаерман застыл. Очередная порция ворчливых фраз застряла у него в глотке. Лицо побледнело, а глаза забегали, как у сумасшедшего.
— Черт… Не может быть! Внешнюю ограду? А как же сенсоры?
