Сергей примерился было снова лечь, но замер, напряженно вглядываясь в недальние кусты. Показалось ему, или они действительно легонько всколыхнулись, будто кто-то, спрятавшийся в них, осторожно переменил позу? Вроде показалось. Хотя... Хрен знает, что там может прятаться. Знает, но не скажет, конечно. А кстати, где Хрен? Здесь он, на месте. Сидит над автоматами - охраняет. Молодец псина, знает службу. И вообще, если бы не Хрен, их с лейтенантом давно бы уже выпотрошили: два раза он засады замечал и облаивал. И той ночью, когда бестии на поселок напали, - это ведь Хрен тогда первым тревогу поднял. И еще были случаи... Да, не приблудись эта белая кудлатенькая собачонка месяц назад на Зеленый Мыс, много бы полегло народу, наверное. Уж во всяком случае за двоих-то Сергей мог поручиться. Еще хорошо, что лейтенанту позволили взять Хрена с собой ведь не давали сначала, потерять боялись.
Сергей снова лег, заложил руку за голову, из-под прищуренных век принялся рассматривать стоящего во весь рост лейтенанта. Вот так, снизу, ладная фигура его казалась изощренно уродливой, непомерной. Тяжкие стволоподобные ноги, широченные бедра, ладони-грабли; а могучая бочкообразная грудь и плечи стали узки и хилы; а бесконечно далекая крохотная головка вознеслась в неблизкое пустынное небо и, одинокая, озирается там потерянно и жалко. Модель человечества. Смешно. Смешно и странно. Странно, что вот такие идиотские мысли лезут в голову, которая должна быть занята решением единственно важной сейчас проблемы: как бы выжить. Странно, что совсем нет страха. Странно, что исхлестанные ветками губы шепчут не молитвы, не бессильную матерщину, а уж совсем, кажется, неуместное и нелепое теперь: стихи. Причем шепчут достаточно явственно, потому что лейтенант склонился, вслушиваясь, попросил с необычайной робостью:
- А сначала можно? И погромче бы...
Сергей безразлично пожал плечами: можно и сначала. Он глубоко вдохнул теплый, на чебреце настоянный ветерок, заговорил негромко, но внятно:
Речи без помыслов, люди без лиц,
Жаркие споры глухих и слепцов...
Слышишь? Под крики кладбищенских птиц
Мертвые будят своих мертвецов.
Брызнут на веки кровавой росой
Вздрогнешь, прозришь и увидишь, скорбя:
Вот он, последний решительный бой
Каждый из множества - сам за себя.
А из промозглых полесских болот
Веет дыханьем библейских пустынь:
В души, в сердца и в источники вод
Медленно падают звезды Полынь.
- Что это? - Лейтенант присел рядом, с интересом и как-то по-новому посматривая на Сергея. Тот смущенно хмыкнул:
- Да вроде как стихи. "Видения Иоанна-богослова" называются.
- Твои, что ли?
Сергей кивнул.
- Это тот Иоанн, что Апокалипсис написал?
Сергей снова кивнул.
- Хорошие стихи, - констатировал лейтенант, но в голосе его ощущалось не одобрение, а что-то другое, что-то гораздо менее приятное. Талант у тебя, наука, большой талант. Так какого ты дьявола, вместо того чтоб стихи писать, в ученые полез? Господи, ну почему же в этой несчастной стране никто не занимается своим делом?
Сергей приподнялся на локте, спросил ошарашенно:
- А с чего ты решил, что наука - это не мое?
- А вот и решил. - Лейтенант сплюнул. - По результатам сужу. Впрочем, ты-то еще ничего. К бестиям в гости не только других погнал, но и сам полез, не в пример всяким прочим... Эх, наука, наука... "Понял, что они действительно есть..." Это мы и без тебя поняли, еще полгода назад. Сергей Луценко, тезка твой, на своей шкуре это испытал, земля ему пухом. Где-то она теперь, шкура его? Нет, если ты - ученый, так пойми то, чего мне никогда не понять, научи меня, что это за сволочь такая, как ее извести, пока она по всей планете не расползлась! Не можешь? А тогда на хрена ты мне нужен?
- Ты полегче, лейтенант! - Сергей зло скрипнул зубами. - Не все так быстро делается, как тебе хочется. Ты самострел видел сегодня? Можешь ты понять, что они разумны, эти ваши бестии? Тебе бы только изводить все! Дай вам волю...
Лейтенант аж задохнулся от ярости:
- Нам?! Ты вокруг оглянись, мать твою!.. Этот проклятый лес, брошенные поселки - чья это работа? Наша?! Нет! Вы, умники, постарались! А расхлебывать кому?!
