Плачет, как Таня, что в речку низвергнула мячик,
Плачет, как Лифшиц при встрече с ватагой шахтеров,
Плачет, как дама, нашедшая в "сникерсе" "тампакс".
Плачет, как русский, не ставший по бедности новым,
Плачет, как новый, не ставший от этого русским,
Плачет, как Джексон, не ставший до пояса белым,
Плачет и плачет… Наверное, что-то заело.
Плачет Изида, и плачет, и плачет, и плачет,
Вместо того, чтоб учиться, учиться, учиться.
Только учиться Изида, как видно, не хочет.
Именно так происходят у нас тунеядцы…
конец апреля 97
* * *
Поэты, братья по оружию,
Да как же так?
Покуда живы – мы ненужные,
А грянет мрак –
И соберется на подмосточках
Актерский люд,
И наши вырытые косточки
Предъявит шут;
И будет щурить глазки дамочка,
Схватив лорнет,
И будет создана рекламочка
На сотни лет;
И нимб украсит наши головы,
Звездой лучась…
А что ж тогда, когда мы молоды?
А что ж сейчас?
Редактор смотрит вызывающе,
И как всегда
На вкус и колер нет товарищей –
Лишь господа.
Нет, я не против некрофилии,
Коль труп неплох,
Но так хотелось, чтоб любили бы,
Пока не сдох.
Что толку в этаком участии,
Когда ты – прах.
Поэты, братья по несчастию,
Да как же так!
Неужто вам не унизителен
Посмертный дар –
Попасть из рубрики "просители"
В разряд "товар"?..
24.05.93 электрички
АВТОБИОГРАФИЯ
Родился, кажется, в июне.
Женился, кажется, по глупости.
Но распускать при этом нюни –
Едва ль умнее, чем скалу пасти.
Пошел в детсад, однако – выжил,
Хлебал унылой школы хлебово.
Национальностью не вышел,
Хотя, признаться, и не пробовал.
Чужою долею не грелся,
Свою влача (местами счастливо).
И не имел. И не имелся.
И в этих играх не участвовал.
Зато не раз в далеком поле
От маеты часами прятался.
Любил поэзию до боли,
Покуда сам в нее не вляпался.
Не лицедействовал прилюдно,
Стихи равняя с прокаженными.
Смотрел на женщин дружелюбно,
Покуда те не стали женами.
Соединял в лице небритом
И мизантропа, и счастливчика.
Себе казался сибаритом.
Другим – скорее вечным живчиком.
Но не сидел – в тюрьме ли, в думе,
Вполне мирясь с иными бедами.
Короче – жил.
Пока не умер.
Когда?
О том еще не ведаю…
22-24.08.97, Ялта
* * *
Этот век так противен уму,
Этот век так нелеп и коварен…
Я ничем не обязан ему
И за это одно благодарен.
22.10.90
* * *
…Мне чужда жалость
К наивным фатам,
Что подменяют,
Другим в угоду,
Примат святого –
Святым догматом,
Свободу духа –
Душком свободы…
17.12.91
* * *
На фоне исторических пропаж
Печали наши суетны и мелки,
И даже черту душу не продашь –
Уж он-то, верно, чувствует подделку…
11-12.07.95
* * *
Разлученные пророки,
Не принявшие главенство, –
До чего мы одиноки
На балу несовершенства!
Разорившиеся лорды,
Ненавидящие Креза, –
Не для нас звучат аккорды
Удалого полонеза.
По восторгам нефальшивым,
По сужденьям неудобным
Без паролей и нашивок
Узнаем себе подобных,
Быстрым взглядом выделяем
Из обыденного мрака
И рассеянно киваем,
Не замедливая шага…
16-17.12.93
* * *
Ю.Балтрушайтису
Бойтесь слишком явных истин –
Их гипноз известен многим.
Путь познания немыслим
Без котомки и дороги.
Бойтесь скорой смерти жажды,
Бойтесь лени пуще цепи –
Этот путь обязан каждый
Проложить по белой степи.
Пойте славу сильным птицам,
Что полета не боятся.
Не позорно – ошибиться.
Много хуже – изолгаться…
16-18.12.91
* * *
Я в этот мир пришел,
Чтоб видеть солнце…
Анаксагор
Я пришел дорогой дальней,
Не растратив юных сил,
Мимо звонов погребальных
И поруганных могил;
В одиночку, не в отряде,
На заброшенный рубеж
Мимо вечных неурядиц
И несбывшихся надежд.
По камням разбитой бурсы,
По углям сожженных сел…
Огляделся, ужаснулся –
И забыл, зачем пришел…
21-22.04.91
М У З Ы К А
По зерну, по крупице, по щепоти
Собираются звуки в единое,
Обретая, как люди, в конце пути
И молчанье, и песнь лебединую;
Замирая, как птицы над пропастью,
Между первым и третьим дыханием,
Разрываясь меж криком и робостью,
Почитая покой наказанием.
То взлетают, в тиши невесомые,
Тая лентой скрипично-басовою,
То сгорают, допрежь невредимые,
Растворяются в гаме и щебете –
Те, что собраны Богом в единое
По зерну, по крупице, по щепоти…
24-27.02.95
* * *
Остерегайтесь оскорблять
отшельника. Но если вы это
сделали, то уж и убейте его.
Ф. Ницше
Убейте истину неверием.
Убейте лирику расспросами.
