— О! — вместо приветствия сказал мне мужчина с растрёпанной шевелюрой в тёплом домашнем халате и войлочных тапочках на босу ногу. — Знакомое лицо! Я… сейчас-сейчас… хм… плохая память на лица, что б её!
— Может, это поможет? — я сунул ему под нос полу перекинутой на плечо накидки.
— Обожаю геральдику, — с такой интонацией, что поверить в утверждение было попросту невозможно, сообщил… не знаю, кто он, но явно не маг-пиромант. Марата я в принципе без его огнеупорной робы не видел даже в собственных покоях ночью. — Так, красная булава и ветка дуба… чего-то такое вроде было у манора Бертран, а так убей не помню, уж извини, парень.
— Всё верно, я Арн Бертран, — со вздохом представился я.
— Ну это даже не смеш… — разочарованно было отмахнулся мужчина и замер на половине движения. — Арн? Ты — Арн?!
— А мы знакомы? — не менее подозрительно переспросил я его. Чёрт, опять какая-то лажа, что ли?
— Знакомы? — мне достался неожиданно острый взгляд от отбросившего рассеянную расслабленность мужика. — Ну можно и так сказать, Арни. Я ведь твой дядя, Мартин.
Ну да, опять. Здравствуй, лажа. Кто ж сомневался-то?
