— Сюда, сэр…
Сэр Томас раздраженно отмахнулся, куда надо идти он знал. Навстречу уже бежали сотрудники штаб-квартиры.
— Что тут у нас?
— Сэр, мы проанализировали данные, высланные с североамериканского спутника. Русские высадили в районе несколько групп спецназа. Отчетливо видны вертолеты русских и высаживающиеся спецгруппы.
Черт…
— Что там делает база Баграм? Они что, заснули?
— Сэр, они подверглись обстрелу. Поисково-спасательная группа уже ушла в район падения вертолета.
— Они знают что делать?
— Да, сэр.
— А североамериканцы?
— Их пока тормознули. Группа спецназа морской пехоты готовится взлететь с одного из кораблей авианосной группы Хьюго Лонга, находящегося на траверзе Карачи.
— Не давайте разрешение на пролет. Под любым предлогом! Спасательная операция, черт придумайте что-нибудь!
— Да, сэр!
Шумной компанией они ввалились в вестибюль главного здания, охрана даже не подумала потребовать документы. В этом отличие британцев и русских от немцев и североамериканцев. Что немец что североамериканец потребовали бы документы даже у главы государства, причем даже не задумываясь. Ordnung ist ordnung, порядок есть порядок. У британцев же и русских больше преобладало неформальное понимание ситуации. Раз идут знакомые люди — значит и документов требовать не нужно.
Всей компанией ввалились в лифт, который поехал не вверх, а вниз в ситуационный центр. Перед тем как ехать, один из сопровождающих встал в прорезь специальную карточку — ключ и только потом нажал на кнопку. На кнопке было написано «5» но с карточкой это означало "минус пять", некоторые сотрудники даже не знали о наличии и подземных этажей. А те кто знал — предпочитали благоразумно помалкивать.
Внизу документы уже проверили. Несколько сержантов военной полиции были вооружены автоматами. На мраморном поле выделялась алая черта, рядом с ней большими буквами было начертано.
Последняя линия обороны.
Ситуационный центр был большим, он напоминал такие же в любой другой стране — один большой экран с изображенной на нем в данный момент картой земного шара и отметками чужих и своих носителей ядерного оружия, по обеим бокам большого экрана — несколько маленьких со второстепенной информацией. Длинные ряды рабочих мест с мониторами и клавиатурами, за ними — уставшие люди средних лет в белых рубашках. Несколько больших циферблатов на стене с временными зонами столиц крупнейших государств мира. Назойливое, едва слышное шипение замкнутой вентиляционной системы. Несколько кабинетов для руководящего состава, в которых светопропускаемость стеклянных стен можно было регулировать с пульта, и в которых постоянно работала система подавления прослушивающих устройств.
— Сэр, североамериканцы на линии! — бросился к сэру Томасу один из специалистов связи — генерал Томпсон из Небраски
— Потом, потом! Меня пока нет! Буду минут через тридцать. У меня проблемы! Все!
В кабинете к совещанию ничего не было готово…
— Спутниковые снимки сюда! Живее! Где разведывательная оценка угрозы!? Шевелитесь, шевелитесь!
Сэр Томас попал в свою стихию, снимки принесли в рекордно короткое время, некоторые еще не обработаны. Сэр Томас веером разбросал их по стеклянной поверхности стола, включил подсветку — чтобы удобнее было их смотреть. Стол в этом кабинете действительно был из прозрачного, похожего на стекло пластика да еще с подсветкой снизу, чтобы удобнее было смотреть спутниковые снимки и чтобы невозможно было прицепить под столешницу подслушивающее устройство.
— Где эти снимки? Что это?
Сэру Томасу кто-то придвинул нужные снимки, еще кто-то поставил перед ним специальный прибор, чем-то похожий на микроскоп — он ставился на снимок сверху, и можно было смотреть.
— Это что?
— Русская граница, сэр. Транспортно-десантные вертолеты, эти снимки мы уже успели обработать. Транспортно-десантные вертолеты Сикорского в модификации для войск специального назначения.
— Черт… Где сериал?[11]
Один из аналитиков стал быстро просматривать и выбирать нужные снимки, второй их передавал сэру Томасу. Тот совал их в аппарат и просматривал.
— Черт… хорошо, что мы их получили, скорее всего, североамериканцы уже кусают локти.
