Выстрел. Август Локк в луже крови. Элиза. Поцелуй. Серые волосы развеваются на ветру. Улыбка Рэма. Выстрел. Удар. Окровавленное тело отца. Я заберу у тебя всё. Лезвие врезается в плоть. Боль. Тяжелый взгляд Фридриха. Выстрел.
Боль не прекращается. Запах металла. Темнота. Где я? Ослеп? Нет, слепые не видят темноту. Заперт.
Отец мертв? Я тоже… должен был. Становится трудно дышать, будто горло сжали тисками. Пытаюсь пошевелиться, упираюсь о стенку. Могила?
Нет, я слышу звук. Шум поезда. Периодически подскакиваю и ударяюсь о твердый пол. Меня куда-то везут. Плевать.
Я должен был что-то сделать. Нужно было понять, сделать ход первым. Поздно.
У меня не осталось ничего. Я был уверен, что все схвачено. Все было под контролем. Ошибка.
Хочется кричать. Доберусь до них. До каждого. Рональд, Говард, Рэм… Фридрих.
Руки загорелись темнокрасным, осветив тьму. Нахожу в себе силы, чтобы оглядеться. Металлическая коробка. Измазана какой-то жидкостью. Я в гробу. Дышать становится все сложнее.
Что если не выберусь? Руки задрожали. Уроборос не даст мне умереть. Вечные муки. Я заслужил это? Нет, нет, нет… нет! Стучу по стенкам, но те не поддаются. Скребу ногтями металл. Грохот от колес поезда становится все громче, больно думать. Что делать? Что делать, Марк? Сдвиг? Нет. Только не он. Колочу по крышке, с каждым ударом кожа на кулаке сдирается все сильнее. Без толку. Не знаю, что делает проклятье, от которого горят мои руки. Если усиляет, то недостаточно. Плоть все равно мягче металла.
«Марк. Будь ты сильнее, умнее… все было бы иначе.» — раздается не мой голос в моей голове. «Согласен.» — отвечаю ему.
Выдох. Я бессилен. Слаб. Ублюдки. Я должен был быть сильнее. У меня всё для этого было. А сейчас даже кричать не могу. Звук собственного дыхания эхом раздается в голове.
Вдохи становятся более частыми, а воздуха все меньше, я глотаю его ртом. Но затем мир вокруг пропадает, я отключаюсь.
Кошмар, который даже не могу вспомнить. Но в нем я не помню страха, тольку тоску. Реальность оказалась хуже любого ужасного сна.
Меня будит вопль агонии где-то рядом, совсем близко. Даже не похож на человеческий, но такой знакомый, словно искаженная запись голоса, который я слышал уже не раз. На глаза снова наворачиваются слезы. Вытираю их, сцепив зубы. Нет, это не может быть он. Он мертв.
Опять задыхаюсь, все тело напрягается. Мир словно в тумане.
Сознание покидает меня раз за разом, только чтобы вскоре вернуть обратно в темноту. Отдых лишь во снах, в кошмарах.
Металлическая коробка — тюрьма для тела. Мое тело — тюрьма для сознания. И мне никак не сбежать.
Так себя ощущал сын старика в саркофаге? Истощенный, обезумевший от страданий, но самое ужасное — все еще живой. Меня тоже это ждет? Только не так. Нет. Терпи. Верь. Надейся. Это когда-то закончится.
Сколько времени я здесь провел? Само понятие времени уже кажется чуждым. Чей-то вой, стук колес, моё дыхание. Схожу с ума?
Снова погибаю.
И в очередной раз возрождаюсь.
А затем… грохот и совершенно новые звуки.
Два голоса, один кажется знакомым.
— Соболезную, Рэджинальд…
Стук, удар о землю.
Затишье и…
В глаза бьет тусклый свет. Я делаю глубокий, спасительный вдох. Воздух опьянил и вырвал из бреда. Кошмар, в котором я находился бог знает сколько времени начал постепенно выветриваться из головы, а мысли собираться воедино.
— Просыпайся, Марк Ротт, — надо мной кто-то склонился. Привыкшие к темноте глаза ослепило светом, я сощурился, не видя ничего, кроме очертаний головы.
Этот некто бесцеремонно вытащил меня из гроба и бросил на холодный пол. Я лишь смотрел по сторонам, не понимая, что произошло… Не знаю, как долго я бы сидел на месте, если бы не сильная пощечина, прилетевшая мне в лицо.
Затем еще одна, и еще одна.
Да что за?! Я уклонился от очередного удара.
Я поднял глаза вверх и увидел лицо.
Родион…
