Неожиданная смена темы разговора не смутила, а вот то, что он назвал Бьянку телкой, – покоробило.
Не ответил. Отвернулся, но через несколько секунд не выдержал – взгляд притянуло словно магнитом.
«Ты знаком с ней».
– Вместе учились…
Вспомнив прошлое, он на мгновение прикрыл глаза. Закурил, тяжело вздохнул. Не так просто от этого отделаться. В памяти всплыли хаотичные картинки из прошлого. Восьмой класс. Девятый. Десятый. Это Плавающий Линк рылся в памяти, выдергивая нужные куски. Черт! Зачем?
«Кажется, вы не просто вместе учились. Подойди к ней».
– Нет.
«У меня для тебя сюрприз. Приятный сюрприз. Тебе понравится».
– Мне не нужны никакие сюрпризы.
«Стас, не заставляй меня повторять. Подойди к ней».
– Не лезь в мои личные…
«Либо подходишь к ней, либо валяешься здесь в луже собственной мочи. Быстро, пока она одна».
Голос-Линк видел все, что попадало в поле зрения, даже если на этом не был сфокусирован взгляд. Увидел и то, что она встала, направившись к автомату с сигаретами.
– И что дальше?
«Просто поздоровайся. Пару фраз – можешь сказать все что угодно».
Встал. Убеждая себя, что идет к ней не по приказу Голоса, а потому что сам хотел к ней подойти.
Похоронил где-то в глубине себя понимание того, что никогда не подошел бы к ней сам, – и, кстати, отнюдь не из-за угроз Эрика.
– Привет, Бьянка.
Она повернулась.
– Ой, привет. Ты что тут делаешь?
– Да вот… – посмотрел по сторонам, совершенно не понимая, о чем говорить. – Заехал посидеть. Как дела?
– Нормально. Слушай, а ты хорошо выглядишь. Поздоровел. Качаешься?
Неожиданно она дотронулась кончиками пальцев до груди Стаса и провела ими по ней вниз. Словно разрядом тока ударило. Перехватил ее руку, слегка сжал. Бьянка не спешила выдергивать руку. Смотрела на него… Как-то странно смотрела. По-другому.
– Немного занимаюсь. В тренажерке.
Не говорить же ей, что у него в мозгу программа-девелопер, регулирующая все, в том числе и рост мышц.
– Молодец. Чем занимаешься? – Руку она все же высвободила, но не торопливо, даже, наверное, неохотно.
– Книгу пишу.
– Да ты что? Серьезно? И как, получается? А про что? Слушай, а дай мне свой номер, если это, конечно, не секрет.
Он не верил своим ушам – диктовал номер, который она старательно (два раза переспросила цифры) записала в мобильник, смотрел на нее.
Ему хотелось схватить Бьянку в объятия, прижать к себе и никогда-никогда не отпускать.
«Предложи ей выйти на улицу. Не тупи, уводи ее отсюда».
– Может, выйдем, подышим свежим воздухом? – Язык словно стал свинцовым.
Сейчас она скажет, что никуда не пойдет, может, еще добавит…
– Пойдем.
Это казалось невероятным, но было именно так.
Они вышли через второй выход. Еще через десять минут он стаскивал с нее трусики в какой-то подворотне, а она тихо постанывала и жадно шарила руками по его телу.
Бьянка сделала все – как заправская шлюха.
А после второго раза Стас, глядя на нее, распластанную в экстазе на куртке, на каких-то ящиках, почувствовал… нет, не удовлетворение, а разочарование.
В себе.
Помог ей одеться, проводил ее до клуба – посмотрел ей в лицо, она была похожа на робота со счастливой улыбкой.
А когда уже поймал такси и ехал домой, спросил, не разжимая губ:
– Как?
«Феромоны».
– Что это такое?
«Неважно. Тебе ведь понравился сюрприз?»
* * *
Эрику сказали, что нашли его в сортире, лежащим в обнимку с унитазом. В соседней кабинке обнаружили Жира, тоже в отключке. Все недоумевали, как это случилось, – утверждали, что буквально за полчаса до этого оба были в полном порядке. Немного пьяны – да, но не настолько, чтобы вырубаться в сортире.
Эрик ничего не помнил. Какой-то сумбур в голове, а еще паршивое донельзя настроение, отвращение ко всему. Хотелось напиться, накуриться, даже обколоться, лишь бы только избавиться от этого мерзостного чувства. Что он и сделал – за пятнадцать минут усосав полбутылки вискаря и покурив какой-то дряни, предложенной Жиром. Не помогло. Ощущение безысходности, апатия, тоска не прошли, хотя развезло его так, что он еле стоял на ногах.
Жир что-то говорил про какого-то парня в сортире, что-то спрашивал, но его несвязная речь… а у Эрика такое состояние, что больше хотелось расплакаться, чем отвечать на дурацкие вопросы. Ничего не понимал. Не до этого. Депресняк жуткий.
