Ритуальные числа

Ритуальные числа
Название: Ритуальные числа
Автор:
Жанр: Поэзия: прочее
Входит в циклы: Нет данных
Страниц: 11
Тип издания: Полный
Описание книги Ритуальные числа:
Центром произведения является личность героя, а главными элементами - события и обстоятельства его существования. Нечасто встретишь столь глубоко и проницательно раскрытые трудности человеческих взаимосвязей, стоящих на повестке дня во все века.

Читать Ритуальные числа онлайн бесплатно


Игорь Бурдонов

Ритуальные числа

Я был в пути, но я не знал, во сне иль наяву. Там серп луны прилежно жал молочную траву. В полях лежали облака. Со стоном рос тростник. Взлетала шумная река на чёрный горный пик. На той горе горел огонь священного костра. И мчался рысью красный конь с полночи до утра. Дымился светлый небосвод. Спускались люди с гор. И был подобен плеску вод их странный разговор.

В краю голубых исчезающих в дымке холмов вдали от игривой морской белопенной волны на дне опалённой безлюдной долины дух древней земли разговаривал с духом поэта, воспевшего землю, в которую был погребён. А я, поднимаясь к вершине холма, вдруг остановился у края скалы, на камень присел и в руках у меня травы пересохшие длинные стебли. И ветер, летящий над гребнями гор, обрывок беседы донёс: "Я иду дорогой скорбной

в мой безрадостный Коктебель".

Над лугами цветов ветер кружит.

Ты спросишь, что видел я в этой жизни? - алый туман гвоздик.

Ты спросишь, что слышал я в этой жизни? - колокольчиков звон голубой.

Ты спросишь, что знаю я в этой жизни? - белой ромашки судьбу.

Ты спросишь, что я забыл в этой жизни? - зелёной травы забвенье.

Ты спросишь, что будет после? - буду ветром кружить над лугами.

Трансцендентное золото осени. Киноварное поле зари. Неба синего твердь философская. И бессмертные капли росы.

О, скажи мне, Творец Превращений, не устала ль плавильная печь? Не устало ли ртутное время по кольцу бесконечному течь?

И ответили синие воды, и ответили камни земли: "Для тебя - бесконечные годы. А для нас - лишь пылинка в пыли."

Луга, луга, и дальний лес со стороны восходящего солнца в утренней дымке. Мокрой травы под ногами шелест. Одиноких деревьев встречаю долгие тени. Хочется остановиться, но не близок конец пути. В дальнем селеньи крик петухов и лай собак. У старицы тихой старик-рыбак просит меня не спешить. Остановился: не знаю, как быть. Дело какое ко мне у него? Или просто добрый совет: с грязью мирской мне плыть?

Сухого тростника шелестят бумажные деньги. Сквозь пепел травы пробился жёлтый цветок. В клювах открывшихся почек - белая жизнь. Красноголовым дятлом сердце в груди стучит.

Ветер взметает пыль, тронул на тонких ветвях ряды зелёных серёжек. Они мне напомнили строки древних стихотворений.

"В пути и в пути, и снова в пути и в пути" в небе летят облака. С каждой весной всё ближе перемены последней час.

Где окажусь я, когда времён уляжется пыль, и древними станут строки мои, где я буду тогда?

Выпал и снег и земля стала белым небом. К деревеньке, затерянной далеко в облаках, по дороге среди холмов небожитель бредёт.

ЭТО НЕБО

"Это Небо." - сказал Летящий в облаках. "Да?" - удивился я. "Это Море." - сказал Плывущий в волнах. "Такого не может быть!" - рассмеялся я. "Это Поле с зелёной травой."

сказал по земле Идущий. "Какие глупые сказки!" - крикнул сердито я.

"Это Лес, а в Лесу деревья. На деревьях сидят три птицы. Птица Счастья - красного цвета. Птица Смерти - белого цвета. Птица Жизни - что твой воробей."

"Не бывает в лесу деревьев. Не бывает птицы Счастья. Не бывает птицы Смерти. Но откуда, Лесной человек, ты узнал, что в моих ладонях живой воробей?"

"Да?" - удивился человек без уха. "В самом деле?" - воскликнул человек без носа. "Что я вижу!" - кричал человек без глаз. "Какой удивительный сон."

пропел человек без лица.

"Это Небо!" - я закричал. "Это Море!" - я закричал. "Это Поле с зелёной травой!" - я закричал.

"Какой удивительный сон."

пропел человек без лица.

Не у всякого шифра есть шифровальщик. Не всякий источник имеет дно. Не всякий полёт начинается с земли. Не всякий звук исходит из уст.

Тот, кто приходит, не может уйти. Тот, кто уходит, не может вернуться. Того, кто в дальнем пути, чувствует локоть твой. Того, кто рядом с тобой, не различает глаз.

Не вся наша мысль - свет. Есть в ней и зеркало. Есть в ней и зеркало зеркала.

Не вся наша жизнь - бодрствование. Есть в ней и сон. Есть в ней и сон сна.

сон

сна

сон сна

Если мир - одно, то природа Будды в кале и моче. Жизнь проходит в плечике кузнечика. И философия - автобиография души. Не говори: "Сбросить оковы и стать свободным!" Нет никаких оков. И нет никакой свободы. Есть только домик под соснами на песке. И путь в пустоте. Соприкоснувшись головами, увидишь домик в саду над рекой. Чужой мир или всё тот же? Любовь - это пересечение параллельных миров. Воннегутовские синуусики спутали наши волосы. А дружба сплетает руки. Параллельные мира зеркальны. Но в бесконечный коридор уходят поодиночке.


Похожие книги