Подари ничего
| Название: | Подари ничего |
| Автор: | Вадим Згурский |
| Жанр: | Поэзия: прочее |
| Входит в циклы: | Нет данных |
| Страниц: | 4 |
| Тип издания: | Фрагмент |
Описание книги Подари ничего:
Владимир Семенович Згурский (родился в гор. Житомире 17 июля 1930 г.) — личность философичная, нетривиальная. Его самобытный взгляд на окружающую действительность является источником вдохновенного творчества умудренного жизненными коллизиями человека. В сборнике представлены избранные произведения, раскрывающие новые яркие грани таланта автора. Иллюстрации художника Зураба Зассеева.
Читать Подари ничего онлайн бесплатно
Сборник стихов
***
Подари ничего!
Волосок, что короче ладони,
Подари хоть надежду
Бесконечности боли.
Будь придуманной мной.
Подари ничего и останься собою.
* * *
Страх, липкий страх,
Что выполз из чертополоха,
Что не имеет глаз,
Но видит что-то.
Страх. Бесконечный страх.
И без причин возник
Из ничего чего-то.
Он осязаем, как мешок,
Набитый кем-то для кого-то.
* * *
Неистово белый фарфор
И золота тонкий декор,
Как глаз со стола в потолок,
Уперся в молчанье.
* * *
Л.Д.
Прохожий, похожий
Походкой обычной,
Проулком столичным
Идет, охлажденный
Унылою прозой.
Не образ столичный
Его отличает
От многих прохожих,
Идущих проулком
Походкой обычной.
Его отличает
Унылая поступь
Походки обычной
В обычном проулке
Блестящей столицы,
Которой гордится похожий прохожий.
* * *
Не до иль после — никогда!
Нет бесконечности у времени для нас,
Короткий миг, что лишь сейчас:
Вдруг, впопыхах…
На лестнице, ведущей в никуда,
Мы, наконец, назначим встречу.
* * *
Надо быть Адамом из Уффици,
Что улыбкою лукавою доволен:
Поступил он с девкой в поле
По ее монаршей воле.
Нет бахвальства, нет бравады —
Солнце светит, птицы рады.
Ева рада: «И не верила, не знала.
Так природа повелела».
А художник нам поведал
Чуть означенною тенью:
Надо быть Адамом.
(Или Старшим Кранахом хотя бы.)
* * *
И надо же тому случиться —
Влюбиться безнадежно и счастливо.
Спасибо, провидение, спасибо.
Невыплаканные слезы —
Нет причин раздора.
И вывернуть всё наизнанку,
Хоть в полночь или спозаранку.
Спасибо, провидение, спасибо.
Слова умней поступков, к сожаленью;
И надо же тому случиться…
Как будто без причины…
Спасибо, провидение, спасибо.
* * *
Стихотворство —род познанья,узнавания урок.
Зараза стихоложества — репей.
Колючку эту не отцепишь,
И прогонять её не смей
За дверь, в окно!
Вернется через щель,
И не заметишь.
* * *
Запретным стало все: желания, раздумья.
Не видел солнца и не чувствовал мороза.
Лишь иногда подобие озноба,
Как молния, скользило по спине.
Кто б разбудил от пряной комы,
Врагом навеки стал бы мне.
* * *
Семь раз по семь недель —
Не мера времени,
Пространства протяженность
И отчужденье от всего.
Печали срок неизмерим. —
И нет укора.
* * *
Я был неправ.
Какое счастье
Быть неправым,
Когда все манекены
Прямы
И, разумеется, правы.
Я остаюсь не «правым»
И радуюсь своей неправоте,
Когда слова меняют смыслы.
* * *
Тонконогие от ушей.
Колокол, карусель…
И глаза газельи
Удивленно, озираясь, галдели, глядели,
Лопотали впересмешку с собою —
Восхитителен мир,
Преломленный твоим поколением.
17 июля[1]
Угораздило родиться…
Кто промолвил из поэтов?
В день спасенья человеков
Тот баркас уткнулся мордой
В приготовленную гору.
И все твари из Ковчега
Дружно двинулись по норам…
* * *
Поставить точку. Нет препоны.
Размерность не имеет места.
Координаты? Те точны.
Здесь за углом и там, как в тире,
В какой норе, на плоскости,
В безмерности пространства…
Точка в споре. Уныло было.
* * *
Как ишак, ушел на шаг
И… споткнулся.
Словно взгляд толкнул в плечо,
Усмехнулся.
Ничто не унесу с собой
В котомке крохобора.
И никому, кроме меня, не станут горем
Иллюзии ушедших лет:
Пятно шершавое на дне,
Кармина след, что зубчиком
О край стакана, —
Нагромождение примет
Самообмана.
* * *
Слова имеют цвет.
Цвет, как цветы,
От солнца и от стужи увядает.
На лепестках ромашки
На любовь гадают,
А о судьбе с крапивой говорят.
* * *
Так суждено, что Парки ткут ту нить,
Которую мы легкомысленно зовем Судьбою,
А кто-то и проклятьем все сочтет.
Из многих дней одно отмерено мгновенье.
Так суждено.
* * *
Все так просто
В жизни плотской,
Как качели, очень плоско —
Две веревки да доска.
Это ведь не карусели —
На жирафа, на оленя сели…
Завертелся круг, шарманка загрустила,
Под лопаткой боль застыла,
То заныла, то как будто отпустила.
Музыка, заманивая, вьется.
Все так просто.
* * *
Восторг экстаза — вор,
И нежность торжествует.
Меж всех колец из тьмы и света —
Границу проведет единым росчерком
Перо художника и слово это.
* * *
Люшер не камень преткновенья —
Солома, мусор, тень сомненья.
Но проза слов: «Ну, Ей нужней», —
Как приговор,
Меня швырнула в старый двор.
И уходя, глотая слезы, сентябрь был.
Последние стрекозы крутили милую кадриль,
И в этом танце солнца блики
Все делали вокруг безликим.
Все стало вдруг ужасно сложным.
Похожие книги
