Мастеровой

– Что ты?

– Да я, Кузьма Петрович, к вашей милости…

– Что?

– Так как, значит, оченно благодарны вашей милостью… почему что сызмальства у вас обиход имеем…

– Так что же?

– Ничаво-с!.. Таперича я, значит, в цветущих летах… матушку, выходит, схоронил…